Михаил Васильев - Остров

— Да где хочешь… Бери! — равнодушно отвечал Мамонт.

— Ты у меня ром пробовал? — после долгого раздумья заговорил, наконец, Аркадий. — Напрасно ругаешь, зря. Та же водка, только из сахарного тростника. Вполне можно пить. Ну, я пошел.

— Да! — крикнул ему вслед Мамонт. — Там, рядом, какое-то бомбоубежище что ли. Можешь забрать. Слышь?.. Лопаты там хранить, грабли свои…

— Тачку! — крикнул вслед Козюльский и почему-то загоготал.

В лесу постепенно замолкали птицы. В этом мире, где не было сумерек, это обозначало вечер.

"Кажется, я сегодня зван куда-то."

Он вышел на крыльцо "чуланчика". Так он называл свой новый маленький дом — чуланчик. По пути с блаженством провел рукой по стене, недавно оклеенной влажными еще газетами.

"Домохозяин! Кол и двор. А ты говоришь…" — Внутри зашевелилась биологическая радость от жизни, непривычная, которую он внутренне даже стыдился.

От земли еще шли волны тепла, будто из раскрытой двери бани. С моря иногда — плотный свежий бриз. От всего этого — блаженная пустота, забытое ощущение молодости внутри.

"Воздух в Аттике сладок и свеж, отчего греки обладают ясным разумом… — Первобытное исчезновение чувства времени. — Если бы здесь были аборигены, то они могли бы обходиться градусником вместо часов."

В такое время, когда спадала жара — до уровня блаженного идеального тепла, — сильно зажмурившись, можно было поверить, что, действительно, снова стал молодым.

"Похоже, что даже Мамонту понравиться жить именно на этом свете. Вот уж ничего не предвещало. Жизненный путь… да!" — Раздумав курить, он выбросил зажженную спичку. Спичка, ударившись о плотный ветер, как о стену, отлетела назад.

Когда-то ему пришло в голову, что если убрать из его жизни самые важные части, то, что занимает основное место: зимы и мороз, собак, зеков и солдат, сапоги и телогрейки, тайгу и снег, то жизнь станет явно лучше. Чем больше отнимешь, тем лучше получится. Сейчас, додумывая эту давнюю мысль, он понял, что если убрать все это, то как раз остается остров, его сегодняшняя жизнь.

Слабо ощущаемая среди зарослей, тропинка спускалась вниз и шла вдоль берега. В лесу темнело, тени стали гуще и прохладнее. Цветы вокруг немного флюоресцировали, почти светились, будто дорожные знаки. Почти навязчивое обилие цветов. — "Женственный мир".

На берегу показались, лежащие вокруг костра, островитяне. Из костра торчали хвосты омаров, ярко-красные, будто ненастоящие, даже лакированные. Козюльский подкладывал в огонь кокосовую скорлупу и плавник, похожий на потемневшие кости. Тропинка резко ушла в глубину леса, огибая костер.

— А я сегодня таракана видел, — Чей-то мальчишеский голос. ("А, это Чукигек!") — С палец толщиной. Смотрю на него, а он взял и полетел.

За кустами, близко, слышалось кряхтение и треск разрываемых омаров, — "Пейте пиво с раками", — конечно же, раздалось сакраментальное. Мамонт почему-то остановился.

— На этого таракана рыбу хорошо ловить, — заговорил Козюльский. — Я сегодня на спиннинг здоровенную камбалу взял. Ты ее сейчас и жрешь. Во, во такая! Видишь?.. Топором рубил потом, полчаса трудился.

— Нашел чему радоваться. Камбала! — Гнусавый, вибрирующий почти, голос Пенелопа. — Мы на сейнере целыми тралами рыбу толкали. Японцам, полякам, кто попадется…

— А кто не толкал? — с напором заговорил кто-то. — Я побольше тебя толкал. Только помполит на меня взъелся, так и посадил. Фарцевал я.

— А помполит что, не фарцевал у вас?

— Фарцевал, конечно. Только я очень сильно фарцевал. Оборзел я. У меня папаша — профессор экономики. В Риге остался. Всю экономику знает. Я, наверное, в него пошел. Профессор Кент, ты не знаешь, откуда тебе… Да нет, это не кликуха, это фамилия моя. Еще философ был такой, Кент, может и родственник мне.

"Так это тот самый, маленький, с красным носом", — понял Мамонт. Он раздвинул ветки. Нежно пахли белые цветы ванили. Оказалось, что рядом сидит Козюльский, пьет чай из жестяного котелка.

— Вообще-то здесь неплохо, — опустив его, сказал Козюльский. — Грех жаловаться, бога гневить. Снабжение хорошее. Вот чифирь всякий. Китайский, индийский, цейлонский. Там такой только коммунисты пьют. А я хоть и злодей и десять лет отсидел, теперь тоже пью. И климат хороший. Начальство невредное.

— Мамонт — это разве начальство, — заговорил давнишний старик в сапогах. Мамонт вытянул шею, шире раздвинул ветки. — Вот я бы!.. Лежите здесь, пузом кверху. В бараний рог вас, блядей!.. Был бы порядок. Нету порядка здесь.

Мамонт с трудом вспомнил, как звали здесь старика: "Демьяныч, да…"

— Беспорядок лучше, — возразил ему Пенелоп, — Воля, свобода!

— Какая тут свобода! — опять заговорил Кент. — Вот на Западе — это свобода, в Штатах, например… В Америке засранный негр, ложкомойник в ресторане, и то лучше меня живет. Там безработный — в джинсах и на своей машине ездит. Свобода — ,когда на машине… Там на тачке, на всяком "Форде", "Крайслере", а тут босой и пешком.

— А я в детстве хотел такие острова увидеть, — сказал Чукигек.

Наступила внезапная тишина. — "Где-то милиционер сдох", — подумал Мамонт. Вдалеке тонко, как комар, звенела бензопила.

— Человек красиво должен жить… красиво, — почему-то совсем тихо, почти шепотом, сказал Кент.

— А Хрущев на себе пашет, — заговорил Пенелоп. Хрущевым уже прозвали Аркадия за соломенную шляпу. — Да он и мне предлагал впрячься к нему в соху. Деньги сулил, гад!

— Вот жлоб!.. — удивился кто-то.

— А я всегда мечтал шпионом стать, — сказал почему-то Кент. — Ни хрена не делай, закладывай секреты. Только я секретов не знал. Может здесь узнаю.

Эти слова вдруг не понравились Пенелопу. Пенелоп и Кент заспорили: стукач- шпион или нет. Мамонт осторожно отошел.

— А Белов, что тебе, стукач что ли?.. — еще услышал он. Пенелоп почему-то сразу умолк.

Он шел сквозь ярко-зеленую траву, жуя, сорванные мимоходом, горькие ягоды кофе. Вверху, в темной толще листьев, белели загодя распустившиеся ночные цветы. Наверное, в темноте он смог бы по запаху распознавать очертания самых крупных цветочных гроздьев. — "Контуры запахов…"- Плотные эти гроздья выглядели здесь неестественно, будто откуда-то взявшийся снег.

"Зима, короткие дни, тоска и обострение геморроя. И какой гад придумал зиму?"

В прошлом были совсем мелкие подробности. — "Которые едва удалось разглядеть… Вроде энцефалитных клещей." — Непонятно почему вспомнился, завязший в памяти, случай из канувшей куда-то жизни. Это когда в лагере случилась очередная эпидемия энцефалита. Тогда в лесу он почувствовал непонятное жжение в животе и, еле-еле оставшись один, наконец, задрал робу. Точно, вот они, два нагло погрузившихся в кожу, будто воткнутых, клеща. Наружу торчали только круглые брюшки. В зоне много говорили о том, что вытащить клеща невозможно, а надо, не жалея, сдобрить его сверху бензином, тогда мол клещ вылезает наружу. Это значило ждать вечера — возвращения на зону. Невозможно представить, как он смог бы столько времени терпеливо носить в себе такую гадость. В припадке омерзения, не смотря ни на что, он сразу попытался выдернуть их. Клещи тогда, конечно, порвались пополам, мутно видимые в коже, их головы так и остались там.