Сергей Чилая - Донор

- Вы хотите сказать, что мышеловка захлопнулась и мне надо съесть хотя бы сыр... А если откажусь?

- Тогда вы вернетесь на свой вонючий чердак в Риге и... - Филюн оглянулся, - и благополучно умрете от кровотечения в плевральную полость, и вам будет уготована судьба Кузи, или Оскара, или моя...

- Значит, несколько минут у меня есть? - переспросил БД.

Филимон молчал и глядел по сторонам, словно ждал кого-то, но красивый институтский коридор без конца и начала, был пуст.

"С сотрудниками у них не густо," - подумал БД и неожиданно для себя заявил: - Я возвращаюсь.

- Чтобы сдохнуть бездомной собакой среди таких же, как вы, постоянно пьяных и грязных бомжей?! - заорал Филипп. - Вы простоохуелиБД! Не пущу!

- Я должен вернуться. У меня там COMPAQ остался. Очень жаль... Может, в следующий раз... Прощайте... Правда, что петля на вашей шее дело чекистских рук?

- Какая разница, чьих рук дело петля? Можете не сомневаться: когда придет ваше время, найдутся чекист и петля.... Они уже ждут.

"Надеюсь, он не настолько проницателен," - подумал БД.

- Здесь у вас будут сотни компьютеров, в тыщу раз совершеннее и компактнее, чем этот сраный COMPAQ, и генетиков вам нагонят табун... продолжал надрываться покойный приятель и старался схватить БД за рукав.

- Филимон! - БД мягко отвел руку. - Мне кажется в вашем вечном мире неограниченных возможностей, пытаться удержать силой бессмысленно. Больше всего мне хочется остаться.

- Оставайтесь, - отпуская руку БД, неуверенно сказал Филимон. - Хотите покажу новые модули?

- Модули? - удивился БД и, задумавшись на мгновение, решительно заявил: - Нет! Возвращаюсь. В ваших модулях только корпус настоящий... Раньше должно книгу закончить... Еще несколько месяцев... А что вы имели в виду, когда говорили, что это будет немедицина?

- Ваша книга, БД, никому не нужна! Она как наркотик для вас... Только для вас... Дерьмовое графоманство...

- Прощайте, Филюн. Кузьма говорил другое...

Глава 4. Лучший лист

БД лежал, неудобно подвернув руку, и не видел подле себя крови на чердачном полу, заблеванном, политом мочой десятков пьяных аlley-apples. Плотное кольцо людей, окружавших его, поглощало воздух, и приходилось часто дышать, чтоб насытить гемоглобин крови кислородом.

"Неужели никто не догадается открыть окно?" - подумал БД, нащупывая под собой небольшую лужицу холодной липкой жидкости, и тут же вспомнил, что хотел свести счеты с молодым грузином, смертельно ранившим его.

Он попробовал пошевелиться и понял, что умирает, потому что перестал дышать. Последней мыслью был COMPAQ, оставленный на загаженном столе...

Он опять плыл по одной из дорожек бассейна, изредка задевая ногой красно-белые пластмассовые поплавки ограждения... Все было привычным и знакомым... Ему казалось, он знает бассейн и знает в какой последовательности станут разворачиваться события...

- Я теперь хожу сюда, как на тренировки, - подумал он и улыбнулся, продолжая привычно работать руками и ногами...

- БД! - услышал он и сразу понял, что все это время только и делал, что ждал, когда волшебный голос произнесет над ним: "БД"

- Вставайте. Здесь грязно. Я с трудом открыла окно. С вами все в порядке. Вам нужен глоток спиртного. Ваши друзья позаботятся о вас... В прошлый раз вы были любезнее и проводили меня до ворот. - В глубоком, чуть надтреснутом голосе, модулирующем на конечных гласных и упакованном во множество обертонов, будто кто-то умелый взял на фортепиано доминант-септ-аккорд в хорошей джазовой пьесе, звучала ирония.

Чьи-то руки осторожно подняли его с земли и, аккуратно поставив перед женщиной с красно-синей спортивной сумкой, принялись стряхивать грязь с куртки. БД уставился на женщину, стараясь разглядеть в стареющем лице с обветренной кожей любимые когда-то черты... и не находил их. Он отмахнулся от услужливых рук, все еще пытавшихся привести в порядок его одежду и, забыв о женщине, сосредоточился на своих ощущениях.

Он понял, не особенно удивляясь, что проникающего ранения грудной клетки больше нет и, сделав пробный глубокий вдох, не почувствовал боли. Он даже не ощутил последствий перенесенной кровопотери: не кружилась голова, не было одышки. Он машинально глянул под ноги: небольшая темная лужица застывшей крови поблескивала в пыли, переливаясь в колеблющемся свете нескольких свечей вокруг. Рядом на корточках постанывал грузин, баюкая наливающуюся гематомой мошонку.

"Я потерял, как минимум, два литра крови. Любопытно, какой у меня сейчас гематокрит?" - подумал он и повернулся к женщине:

- Мне везет пока. Всякий раз вы п-приходите на п-помощь, когда грозит п-погибель, и вызволяете... Спасибо. Я п-провожу вас...

- Везение не может быть вечным, -улыбнулась женщина.

- Н-невезение тоже.

- Ну, с этим можно поспорить.

Однако БД было не до шуток:

- Я многое т-теперь знаю, - сказал он. - Я знаю, что должен закончить к-книгу. Наверное, это не единственное, ради чего живу... Есть еще органы-клоны, и я, п-похоже, нашел решение. Чтоб убедиться в его п-правильности нужна н-настоящая лаборатория. Хоть на п-пару недель. Вы можете п-превратить в реальность одну из н-незнакомых операционных, в которых я выращиваю грядку-матку? - Женщина молчала, и БД, помешкав, вернулся к прежней теме:

- Мне м-мешают... ваши коллеги-реплики, как м-мешали всегда, всю жизнь реальные люди и обстоятельства. Но ваши мешают как-то неумело, н-нелепо, любя и н-ненавидя... М-может, это с-специальные к-курсы такие, где готовят Вечных Жидов? П-позвольте с-сумку.

Она удивленно посмотрела на него:

- Вы стали джентльменом.

БД собрался благодарить ее и увидел грузина в кепке-картофельном поле и желтой шубе-дубленке. Он поискал Пал Палыча, стоящего за спинами притихших бродяг, и, встретившись глазами, кивнул:

- П-поговорите с грузинцами-эякулянтами... Пожестче...

- Что-такое "эякулянт"? - спросил бывший чекист.

- Эякулянт? - переспросил БД. - П-продуцент эякулята. - И без паузы добавил: - С-спросите, кто, к черту, п-послал в такую даль двух п-придурков, устроивших на рижском чердаке с-спектакль, как в самодеятельном т-театре их родного Сагареджо? - БД склонился к чекисту в штатском и добавил негромко: Мне кажется, я знаю кто их прислал... П-приглядите за Марфой...

Они молча спускались по лестнице пустого дома с заколоченными окнами: впереди женщина с удивительно прямой спиной и обветренным лицом с мелкими веснушками на коротком носу, за ней - БД с тяжелой спортивной сумкой, будто набитой мокрым юрмальским песком. Сердце назойливо колотилось о ребра, пот стекал в раскрытый рот, дыхание было частым, но воздуха все равно не хватало...

"Только бы дойти до вестибюля, - мечтал он, как о чем-то несбыточном. Я еще слишком слаб, как лист, что выпал из венка..."

Когда они вышли из подъезда, он едва держался на ногах. Женщина забрала сумку и привычно легко подняла ее на плечо: