Дуровъ - Все схвачено

Точнее было бы – воскликнул.

– Гонишь, – сказал лаконичный Бур.

– Может, я и сошел с ума, но не со своего, – сказал Легат и повернулся к капитану: – Простите, товарищ капитан, а год-то нынче на дворе какой? Просто из головы вылетело…

– Отдыхайте, граждане. Обед вам подадут через десять минут, – вежливо, но сухо сказал капитан. – Отдыхайте. Пока. Мои ребята будут в коридоре. Если что – обращайтесь… – И пошел к дверям. Уже выходя, обернулся: – А год нынче – одна тысяча девятьсот семидесятый.

И вышел.

Как красиво писали в старых романах (с ударением на первый слог), «в комнате повисла мертвая тишина». Или – для разнообразия: «Тихий ангел пролетел». И уж тогда до кучи: «Дурак родился».

– С какого… (матерное)… ты эту хрень взял? – неинтеллигентно спросил Диггер.

– Ну не с твоего же! – ответил Легат. – С твоего только что-нибудь нехорошее и взять… – болтал чушь, тянул время; если честно, то страшился произнести вслух нереально явные доказательства своего открытия. Но слово – не воробей, как известно… – Первое доказательство я увидел на кителе Полковника, который меня, скажем мягко, расспрашивал о том о сем. Китель висел на кресле позади него, я на него не обращал внимания, пока Полковник не встал с кресла. А увидел – зацепил машинально взглядом, но не задержался на увиденном: разговор долгий и малоприятный, врать пришлось от пуза, потом нас сразу сюда повели… И вот здесь я увидел второе доказательство – знакомый портрет, на который вы, кретины некультурные, вообще внимания не обратили. Смотрите. – Легат ткнул пальцем в портрет бровастого на стене позади Диггера и Бура, которые как вошли, так и сели сразу за стол – в ожидании хавки.

Ну, просто жалкие ничтожные личности, как выражался один литературный персонаж. Теперь-то, после требования Легата, они обернулись.

– Оба-на, – умно отреагировал Диггер.

А Бур сказал матерное. Но конкретизировал сказанное:

– Это ж Бровастый!

– Молодец, угадал! – похвалил его Легат. – Я что-то не припомню в тех многочисленных кабинетах, где мне в последние годы приходилась бывать, портрета Бровастого. Всюду, и у меня тоже, только – Верховный. Чаще – с Премьером. Или Премьер отдельно. Кое у кого я даже портреты Диктатора видел, портреты Отца Революции с Кепкой на Броневике, маршалов всяких, даже портрет Казацкого Писателя у одного чмура видел, а вот Бровастый нынче вообще не в ходу. Умер, значит, умер. Да и черт бы с ним с портретом! Допустим, Контора должна помнить всех. Тогда логичнее в первую очередь было бы развесить рожи всех ее Председателей или Министров. Или одного нынешнего…

– А кто нынешний? – спросил Диггер.

Уж как-то слишком спокойно спросил! Они, что, не поняли, что ли, куда втюхались? Они, что, игрой это считают? Розыгрышем? Сверхновым методом охмурения подозреваемых в государственном преступлении? Мол, ты, вражина, поверь, что переместился в прошлое, перепугайся до усрачки и выдай все секреты. А потом мы тебя успокоим: никуда ты не переместился, спасибо за честное сотрудничество, десять лет вам в зубы без права переписки… Идиоты!

– Он и есть нынешний. Очкарик, – ответил Легат.

Не очень, к слову, прогрессивным Председателем Конторы считался Очкарик. Это при нем вовсю шли гонения на деятелей культуры всех типов – от писателей до художников, при нем обрел жизнь термин «диссидент», при нем сажали за инакомыслие, тоже термин времен Очкарика. Да много еще всякого-разного говенного было…

– Не в самое доброе время нас с вами забросило, – сказал Легат, а память-стерва ему подсказывала, что болтать не след, что их сейчас наверняка пишут, и разговор с вежливым полковником тоже писали, а то! И тему перевел: – А у Полковника на погонах и петлицах – герб: земной шарик, оплетенный колосьями. Помните такой, старики?..

Легат сидел напротив своих напарников и молчал. И они помалкивали. То ли сказать было нечего, то ли, надеялся Легат, дошло до них. И проняло.

Легат многажды читал всякую фантастику о перемещениях во времени, фильмов о том же смотрел немерено, сам фантастике отдал весомую лепту – в одной из его давних повестей взвод фашистских карателей невесть почему переместился в… а, кстати, в семидесятые и переместился. Неподалеку от махонького райцентра, если Легат верно вспомнил. Или еще где-то в глубинке. Не суть. Победили их, ясный пень…

Но тут-то – не фантастика, в смысле – не литературный жанр, а чистой воды реальность: вот они жили-были в начале двадцать первого века, вот они – раз! – и оказались во второй половине двадцатого. И фантастический прием какой-то банальный до примитивности: открыли дверь в двадцать первом, вошли в двадцатый. И, кстати, дверь-то они не закрыли, и теперь все желающие… диггеры в первую очередь… станут беззаботно являться сюда. А их тут – р-раз! – и в застенок. Или привыкнут к пришельцам, перестанут обращать внимание, просто станут приглядывать, как обычно – за иностранными туристами.

А они, Легат&Co, первопроходцы, могут, к примеру, тайно наладить эмиграцию диссидентов в двадцать первый век, причем возраст оных при перемещении во времени не изменится. А в двадцать первом бывшим диссидентам – раздолье; все, сумевшие как раз в семидесятые эмигрировать, давно вернулись на историческую Родину. Старыми и никому особо не интересными: поезд ушел давно. Так что скольким писателям, например, можно продлить творческую молодость – особенно тем, кто уехал!

Правда, о чем они станут писать в сравнительно вольном двадцать первом? Фигу в кармане показывать зряшно – некому. Клеймить здешний, вскормивший их режим – так он давно дал дуба. Обличать новый, принявший их – непорядочно, во-первых, и все-таки по-прежнему стремно – во-вторых. Новый – куда демократичней и гуманней, а ведь тоже обличителей не сильно уважает, чтоб не сказать сильнее. И прав! Демократия, как и добро, должна быть с кулаками.

Тут Легат сам себя спросил: о чем он думает, олигофрен? Как пристроить к делу переход из века в век? Да как бы ни сочинил – кто им даст? О возвращении надо думать. О том, как изъять ключ из кабинета Полковника, как незаметно слинять из Конторы и, опередив серых конторщиков, дав по башке Харону, успеть уйти по ту сторону ворот, закрыть их на фиг, а ключ выбросить в Реку, когда выйдут на свет Божий.

У него, у Легата, сегодня – отгул, в смысле – отгул в Будущем, и завтра Командир ему позвонит, а Легата и нет. Найти Тяпкина-Ляпкина немедленно! А негде. Жена рыдает; сын… ну, этот не из рыдающих, но тоже разволнуется на денек-другой; коллеги по работе в большинстве своем тоже как минимум сильно удивятся, хотя кое-кто возликует. Ну, в розыск объявят, это ежу ясно: Командир же знает, куда Легат подался. Позвонит Министру Случайных Бедствий, тот пошлет десяток бригад спасателей, прошерстят они, как смогут, столичные подземелья. Вероятность варианта, что какая-то бригада нечаянно выйдет к заветным воротам – величина, стремящаяся к нулю. Если только в Министерстве не знают о Правительственном Метро.