Верховский - Уличные птицы (грязный роман)

При Красноштане тусовка жировала. За волшебный дар снабжения ему прощались пьяные дебоши, разнузданный эксгибиционизм, грязные домогания до тусовщиц и энурез. Кроме того, настройщиком ему было выдано старое ватное одеяло, на котором волшебник спал под столярным верстаком.

Лишь однажды великий снабженец был на грани изгнания из тусовочного рая. Было это так: настройщик с клеем и кисточкой колдовал на верстаке над тонкой резьбы решеткой для баяна; маленький монстр спал на своем проссаном одеяле. Тишина резала уши, и вдруг мастер вытянулся, напрягся как струна, выпучил глаза и издал дикий вопль, в тот же момент из-под верстака выскочил голый пупсик лет пятидесяти с безумным взором. «Он прокусил мне ногу», - орал настройщик. «Это не я, это не я», - шустро мотая башкой из стороны в сторону, бормотал вероломец. Побелевший настройщик плюхнулся на диван. Попросил йода. И всем присутствующим, без гадания на кофейной гуще и карт таро, было ясно, какие невзгоды ждут бывшего прозаика в ближайшем будущем. Настройщик засучил штанину, по ноге текла кровь. Кровь стерли ватой, смоченной в денатурате, все посмотрели на рану, затем - на почти беззубый рот Красноштана, затем -снова на глубокие крупные следы от мощных клыков на ноге, снова - на жертву цинги с большим рахитическим пузом, малюсенькими яичками и синеньким загнутым мизинчиком-членом. «Я же говорю – не я, это собака, которая мне приснилась, она и меня укусила, - Красноштан скромно опустил глазки, сложил ручки под брюшком и повернулся к зрителям спиной – по его тощей ягодице текла кровь. – Вот, опять собаками травят...»

Зимний праздник развел всех тусовщиков по домам: мастер ушел к семье, Гаврила уже неделю пил на хате у очередной богемной подружки. Хозяйничать в подвале остались лишь Граф и Красноштан. Их праздничный стол был столь же странен, на сколько и богат.

Убранство стола составляли: порезанная дольками луковица на блюдце, открытая килька в томате, три бутылки водки по 0,7 литра, которые Красноштан откупорил все, ядерный чай, заваренный в видавшей виды кастрюле, трехлитровая банка черной зернистой икры, в которой торчала алюминиевая столовая ложка, и вишневое варенье в полиэтиленовом пакете.

Граф сидел на табуретке у стола - впервые за несколько месяцев он решил «пройтись по алкоголю». Граф наливал себе полстакана водки, затем доливал стакан горячей заваркой, залпом выпивал коктейль, нюхал лук, затем - из банки с икрой; облокачивался спиной о стену, закрывал глаза, складывал руки на груди, вытягивал ноги и замирал минут на двадцать. Второй участник застолья пил из горлышка, притом из разных бутылок: «Так незаметнее», - говорил он, поднимая кривой палец. Ему не сиделось на месте, его раздражало все: что Граф не поддерживает беседу, что водка теплая, холодильника нет, а на улице «...зароешь в сугроб – считай пропало – не найдешь...», что икру «...бы не плохо перемешать с жареной картошкой, а картошки нет...». Пометавшись по мастерской, Красноштан достал из шкапа большой набор блестящих отверток, взял коробку, как держат художники палитру, встал перед Графом метрах в трех от его ног, и прищурившись, как опытный игрок в дартс, стал метать отвертки в Графа, приговаривая: «Получай, «Совок гребаный». Отвертки с грохотом бились о фанерную перегородку за спиной Графа, Граф не реагировал. Пятая или шестая отвертка с пружинным звуком вонзилась в фанеру чуть выше правого плеча Графа. В то же мгновение Красноштана сбил с ног страшный удар в лицо, хлынула кровь. «Нет, нет, не смей меня бить!!!», - завизжал, катаясь по полу, и держась за не в первый раз сломанный нос, десидент-неудачник. «Извини, ты мне в крыло попал», - не меняя позы, лишь скривив губы и приоткрыв пьянющие глаза, без злости в голосе сказал Граф.

Комом к горлу подступил самый противный месяц в году. Народ медленно выплывал из запойных зимнепраздничных глубин, жизнь входила в свое скучное русло. Только Гаврила так и не нарисовался – сгинул куда-то после очередного пьяно-любовного заезда.

Красноштан продолжал снабжать и куролесить. После побоев он стал теплее относиться к Графу, почти как к родному. Красноштану нравилось осторожно поучать Графа, почти каждый вечерний чай начинался с фразы:

- Тебе надо писать книгу!

- По что, - листая самоучитель игры на домре, отвечал Граф. - Напишешь правду, прочитают ложь. Помнишь, один бородатый мот написал - как человек любил ИГРУ? Только ИГРУ! ИГРА стала - его жизнь. Не цель жизни или способ существования, а ВСЕ – рождение и смерть, бытие и небытие. Карты, фишки – его воздух. Обман, с которым я бьюсь всю жизнь, в его ИГРЕ стал лишь слабой картой. Дернуло меня глянуть в предисловие, а там написано: «…автор показал ПАГУБНОСТЬ пристрастия к игре и человеческое падение...» Представляешь? - Граф глубоко вздохнул.

Красноштан смачно, с изворотом, поковырял своим кривым пальцем в носу, закинул ногу на ногу, посмотрел в потолок и сказал:

- Обман твой умирает, когда обесценивается, и я могу его съесть, как мертвую рыбу. Вот мы тут на днях у одной глакуздры на богемной блатхате были, смачная девка, только вся исковырянная и разит от нее марганцовкой. И как ты - про Обман вещает. Хорошо дает - всем жаждущим, по-сестрински, без обмана, это - уважаю... Хотя чего говорю; уже не дает. Я вчера вытирок нарыл, «салюту» фунфырь притарил, к ней – шасть, думал подогреть, да сунуть, а ее с белыми кистями выносят. Но она молодец, не от мули сдохла, а как все приличные марцефальщики, ну, как Сашбаш наш, дверь с окном перепутала, с шестого этажа погулять вышла... Есть базар, что с единокровным братцем дознячок не поделили, он ее в запале и выгрузил... А тебе надо книгу писать, а то... для чего... И девку найти с родословной, как у приличного коня, губастую, лучше саксофонистку, у них губы такие рабочие, только чтоб не курила, а то через их пасть никотин прямо в пердстательную железу проникает, и будет к сорока на полшестого... Я всегда с осторожностью свой свисток даю, а они мне - си-мажор с ре-диезом...

В голове Графа что-то сморщилось, мурашки пробежали по мозжечку, тело сделало рефлекторный вдох, и... слабостью покоя растеклось по стулу. Страсть и боль, оставаясь в нем, отпускали его, отдавая ему волю и власть.

Граф сделал глубокий осознанный вдох, потянулся с похрустыванием косточек, расправил плечи и чуть приподнял затекшие крылья. «Как странно, - подумал Граф, - на крыльях летают, а я даже не попробовал ветер, до сих пор они мне только мешали».

В тот вечер в мастерской собралось очень много народу. Настройщик как всегда постанывал о своей нелегкой доле и о том, как его достала тусовка. Красноштан расхаживал из конца в конец подвала, как римский патриций в тунику, обернутый в желтую занавеску.