Сергей Пожарский - Грязные сказки

Я просыпаюсь и оглядываю знакомую серую палату. Как всегда нас будят в семь утра. Такие распорядки в лечебнице. Жизнь от звонка до звонка. Я уже знаю, что через несколько минут придет сестра и принесет таблетки. После меня должны покормить. Приходя в себя, от столь реалистичного сна, я вижу как скрипучую дверь открывает санитар. Этот бугай сегодня опять не в духе. Рядом с ним стоит наша медсестра. Подол ее халата выпачкан в овсяную кашу. Мой сосед опять отказался мирно есть.

— Выпей таблетки и вставай. Нам надо идти, — злобно прокомандовал бугай.

— Куда? — глотаю я красную горькую пилюлю и жалобно смотрю медсестре в глаза.

— На беседу. Сегодня ты познакомишься с новым доктором, — хватает он меня за плечо и толкая выводит в коридор…

— Сереж, ты знаешь, уже весьма неплохо, — говорит Инесса перелистывая мою распечатанную рукопись, — довольно добротные истории. Главврач мне понравился. Очень яркий персонаж. Атмосфера психиатрической больницы чувствуется. От похорон у меня прямо мурашки по спине. Но мы не можем напечатать эти рассказы. Я как главный редактор вижу множество огрехов. Местами сильно провисает сюжет. Много спорных конфликтных ситуаций. Да и что-то похожее уже было.

— Опять переделывать? — с тяжелым вздохом, расстраиваюсь я. — Мне кажется все уже достаточно отшлифовано.

— Я конечно понимаю, что ты уже довольно известный писатель. У тебя своя аудитория, — она вертит в руках желтый карандаш, — но боюсь что на этот раз, все, что ты мне показал, не стоит и бумажного фантика. Пустая трата времени! Зачем ты вообще все это писал?

— Ну как… — теряюсь я. — Мне кажется весьма интересные истории получились.

— Вот у нас в редакции есть такая поговорка, что когда кажется, сходи поставь в церкви свечку, — недовольно качает она головой. — Ты молодой, талантливый и не глупый. Должен понимать, что сейчас это не в моде. Ты темы какие-то такие затрагиваешь, к которым все уже привыкли.

— Но…

— Еще разная стилистика рассказов портит всю картину, — продолжает сурово меня критиковать. — Зачем эти закосы под других писателей? Рассказ про Париж например. Ты что, Джордж Оруэлл? К тому же ты пишешь то от первого лица, то от третьего. Так же и время. К чему эти эксперименты? Ты определись, как тебе лучше писать? В прошедшем или настоящем. Ты вот знаешь, сколько каждый день присылают рукописей? А сколько публикуется? Нет? Вот смотри, — она поворачивает ноутбук, где открыта папка с пришедшими файлами. Щелкнув на папке, высвечивается чисто 243. — И это только за неделю! А вот сколько мы публикуем в месяц, — она открывает почтовый агент, где в разделе отосланные файлы к печати горит цифра 10.

— Ну не хочешь, не публикуй, — закипаю я, подавляя желание смачно плюнуть ей в лицо. — Найду другого издателя.

— Ладно, ты успокойся, — говорит она. — Думаю, если нам удастся тщательнее поработать над некоторыми моментами, сборник все же удастся издать.

— Я слушаю, — насупившись, я смотрю на нее.

— Прежде закрой дверь, — неожиданно говорит она, изменившись в тоне. — Не хочу, чтобы нам помешали.

— Ок, — протягиваю я, вставая. Подойдя к двери, я со щелчком поворачиваю собачку на замке и возвращаюсь в уютное кресло.

— Ты знаешь, я женщина молодая, — улыбаюсь я, понимая к чему она клонит. Интересно, сколько же ей? Тридцать? Сорок? Под толстым слоем косметики и автозагара весьма сложно определить, — и одинокая. А ты довольно симпатичный мужчина.

— Хм… — кашляю я в кулак. Я слышал, что она безумная нимфоманка. Все как в мире шоу-бизнеса.

— Недавно я прочитала твой рассказ «Удушье», — отведя взгляд на окно, продолжает она. — Честно, мне уже который день не дает покоя сюжет. Вернее сама мысль.

— Я не понимаю, — пожав плечами, я смотрю, как она расстёгивает верхнюю пуговицу блузки.

— Асфиксия во время оргазма, — расстёгивать вторую и затем третью пуговицу. — Ты, я смотрю в этом спец.

— Это все вымысел, — ерзая на стуле, я как загипнотизированный смотрю на ее красный кружевной лифчик.

— Но тот момент ты довольно реалистично описал, — она встает и снимает блузку, затем подходит ближе и садится на край стола слегка задирая и без того короткую юбку. — Я довольно долго перечитывала этот момент и каждый раз возбуждалась.

— Рад, что понравилось, — как дурак отвечаю я.

— Ты же хочешь, чтобы твоя книжка попала на полки магазинов, — она скидывает блузку на пол. — Доставь мне такое удовольствие…

— Я даже и не знаю, — только и успеваю сказать я, как оказываюсь с расстёгнутой рубашкой лежа на столе. Она целует меня, ласкает. Лижет соски. Через мгновение нетерпеливо расстёгивает ремень и стягивает брюки, игриво покусывая сквозь трусы. Вот так бесцеремонно меня используют для получений оргазма. На что только и не пойдешь, чтобы тебя издавали.

— Ты такой необычный, — шепчет она, не теряя времени забираясь на меня, словно умелая наездница. — Ты не как все. У тебя есть свой стиль. Ты неповторим. Притягателен.

— Ага, — держу ее руками за бедра, пока она вовсю наяривает прибавляя темп. Я чувствую ее широкие просторы и смотрю прямо в ее одержимые глаза. Стол с каждой секундой все больше шатается, скрипя как бордельная кровать. Нежно постанывая, она слегка наклоняется ближе, тыча в лицо своей силиконовой упругой грудью. Вот-вот и она получит свой кайф, а я получу контракт на книгу. В конце концов, кто узнает, что я был пятиминутной проституткой? Понимая, что уже подходит кульминация, она берет мои руки и заставляет обхватить ее горло.

— Давай, — шепчет она, ненасытно извиваясь на мне. — Сильнее.

Я слегка сдавливаю, чувствуя что уже сам скоро испытаю катарсис.

— Сильнее, — теперь уже хрипит она, нанеся мне пощечину. Я злюсь и сжимаю сильнее. — Давай! Что ты как баба! Покажи что ты настоящий мужик!

Меня одолевает злость и чувство наступающего оргазма. Я закрываю глаза, пытаясь оттянуть как можно дольше счастливый момент. Эта стерва продолжает хлестать меня по лицу, требуя, чтобы я сдавил сильнее, иначе не видать мне контракта. Все смешалось в один поток. Страсть, стон, скрипы, ее ругательства…

И вот наконец я чувствую облегчение, понимая что бездыханное тело редактора лежит на мне. Разжав руки, я вижу что ее горло выглядит как переваренная сосиска. По-моему она совсем не дышит. Я не спешу. Ловлю последние нотки кайфа, желая закурить. Через минуту, понимая что произошло, я пытаюсь нащупать пульс у нее. Но все безуспешно. Констатировав смерть в четыре сорок пять, я аккуратно скидываю ее с себя и пытаюсь сохранить спокойствие, застегивая помятую рубашку и натягивая брюки. Интересно, испытала ли она предсмертный оргазм?