Сергей Сеничев - Лёлита или роман про Ё

А хоть бы и западня: нет нам теперь обратной дороги. Теперь только вперёд.

— Правильно, Андрюх. Не вертайтесь!..

— Дед? — окликнул я в темноту.

Никто не отозвался.

Вгляделся, показалось, вижу его: вон же, сидит…

На чём сидит? Не на чем там сидеть!.. Пусто там!

— Дед, ты?

Снова тишина.

— Ты слышала?

— Да. Кажется, — ответила Лёлька равнодушно. — Что?

Понятно. Глюки. Мерещится мне старик. В себя не верю, вот и мерещится. Изыди, Илья Бабкович! — Сам уймись! Давай уже что-то решай, — пробубнило внутри.

Для начала мы обошли избушку. Лес был во все стороны. Ещё выше и непроглядней того, из которого в своё время удрали. И куда теперь?

— Туда, — кивнула Лёлька вперёд.

И сразу же отлегло: компаса надёжней я в жизни не встречал. И мы двинули…

Не видел я в этой жизни и рассвета мрачнее. Серыми, без ничтожного намёка на коричневу, желтизну или зелень, были сами деревья и земля под ногами. Так же уныло выглядело и чистое, без облачка, небо над головой. Где-то там подразумевалось солнце, которое и не думало выглядывать. Я обернулся: пограничная избушка уже пропала из виду. Или не из виду, а вообще? Да пропади ты пропадом со всеми твоими чудесами! — чертыхнулся я про себя и взял малышу на руки. Она не сопротивлялась. Извинилась только:

— Потерпишь?

— Это ты терпи. А уж я-то как-нибудь.

Её знобило. Знобило крепко. От кровопотери, наверное. Или заражение уже? откуда я знаю! меня никогда не убивали, вас, надеюсь, тоже, а всё, что по телику видели — муть голубая…

Молодецкого запала хватило едва ли на час. Мы опустились на сухую хрусткую прель, и за неимением под рукой ветки, я вытянул в сторону назначенного Лёлькой направления онемевшие ноги. Не прекращая стучать зубами, она вжалась спиной в моё бывшее пузо — в два дня от него следа не осталось — и, шепнув «Я немножко», отключилась.

Хотелось верить, что это просто сон, и я грел её, как умел, и пытался отдышаться.

Так и двигались — слишком короткими перебежками: полчаса шагаю, полчаса лежим.

— Лёля? — окликал я время от времени.

— Тут я… тут, — отзывалась она, и дальше я снова боялся лишь одного — сбиться с пути.

Я понятия не имел, куда нас несёт. Картина вокруг не менялась: белёные ёлки, пустое небо и ничегошеньки обнадёживающего впереди.

Я верил в одно: наше спасение в Лёлькином ТУДА. Я чувствовал: она и на этот раз не ошиблась. С ней мне было удивительно спокойно, несмотря ни на что.

А вот ещё говорят — родина… Мать… говорят…

Нет, братцы. Родина как женщина любимая: случилось, свезло — вот она, одна на всю жизнь, до гробовой — в горе и радости, как на людях клянутся. А нет — сел на пароход и за океан. И язык родной позабыл…

Родина там, где любишь. И — что любишь. И даже если ни на какой пароход не садишься, всё равно то и дело от неё уплываешь. Не обязательно за Атлантику — в соседний подъезд… Ну, устроен ты так: постоянно где-то внутри другой хочешь: поласковей, пожалостливей, попонятливее. А главное, чтобы любила, как та не смогла — ну, от которой уплыл.

И только одного тебе, горемыка, никогда не понять — сколько ни бегай, к ней же и вернёшься. Она волосы перекрасит, одёжками новыми обзаведётся, манерами, привычками, но это всё равно будет она — та самая, куда уж вам друг от друга?

А что не враз признаёшь — так она ведь тоже меняется, тебе, что ли, одному? Не матрёшка ж деревянная в платочке нарисованном, «Красной Москвой» политая и с гуслями наперевес — живая она, потому и разная всегда. То дамочка из салона мадам Шерер, то Соня Мармеладова, то та же Лара. А то вот — Лёлька совсем…

А мама не родина — мама совесть. Здесь ты, в Америке ли, ещё ли где в лесу — она всюду с тобой. И что хочешь тебе простит, если сам себе это простить сумеешь. Вот почему изменников совести и не бывает, как и узников родины — только наоборот…

Понимал ли я, что всё это из-за меня? Понимал. Отдавал ли себе, что не должен был? Не отдавал. И не собираюсь. Моя родина меня выбрала, и я буду с ней столько, сколько придётся. Пара мы, конечно, странная, но права Лёлька: не попробовав, не угадаешь, хочется яичницы — коли яйца! А что сердцу осталось уже немного — так ведь оно у всех когда-нибудь остановится. И никто не знает, когда именно. Когда — никто. Включая того, на которого у вас вся надежда. И раз уж голуба моя этого не боится, мне тем более нельзя. Во всяком случае, не теперь. И если на страшном или не очень суде меня спросят, любил ли я её, я скажу: не знаю. Знаю только, что если Лёлька сейчас перестанет дышать, я больше никуда не пойду. Сяду, обниму её покрепче, и буду ждать, пока всё не кончится.

И пусть нас так и найдут. Если доведётся кому.

— Роднуль?

Молчит.

— Лёльк? Ты чего? — тряхнул легонько.

— Нет, мам, нет, — не открывая глаз.

Бредит…

Ну правильно, вон ведь холодрыга какая.

Хоть штаны снимай да закутывай… толку-то от них…

Не переживёт она у меня этой ночи…

А к ночи и шло. Солнце так и не показалось. Силы были на исходе. И в довершение всего навстречу пополз липкий туман. Там за туманами… там за туманами любят нас и…

Мечты о скором избавлении таяли с каждым переходом. Никто нас нигде не ждёт… Нету калитки. Нету!.. Да и что она вообще такое? — ещё одна хижина с ещё одной дверью?

А за той что? — джунгли с обезьянами?..

Да лучше уж джунгли, потеплей хотя бы…

Ага! И тогда ты заноешь, что жарко и пить охота, и лучше бы снова тундра!..

Мгла поглощала мгу всё заметнее, туман густел, и я топотал по нему, разменяв сто второе уже второе дыхание. И вдруг лес начал редеть.

Ну если снова какая пасека, ну если просто по кругу прогнали, нелюди!..

Шагов через… не знаю, через сколько шагов… всё объяснилось: мы вышли к болоту. Бескрайнему, что в стороны, что вперёд. Прямо у ног начинались и тут же уходили под затянутую серой, как здесь принято, ряской воду допотопные мостки. Шлагбаума естественней и обидней придумать было нельзя.

Я опустил Лёльку на траву, упал рядом и беспомощно хохотнул — один раз. Зачем больше?

Садись, как грозился, обнимай, как хотел, и жди, пока совсем не окоченеет. Это конец.

Ошиблась ты, выходит, коза, с азимутом…

— Туды, Андрюх, усё верно, туды.

Я представил как подпрыгиваю, и не подпрыгнул только потому, что здоровья не хватило.

Огляделся — никого.

— Дед? Ты, что ли, опять?..

Тишина.

— Хватит прятаться, леший. Выйди и толком скажи. Реплики он подает, Реплик хренов…

Лес молчал.

— Слышь, благодетель? Чего заткнулся?

Пространство вежливо прокашлялось.

— Ааа! — чего ааа, я ещё не знал, орал с перепугу. — Может, бзднёшь уже антилектом-то?

— Сам не бзди, вставай и пошёл, — донеслось отовсюду сразу. — Сказано туды, вот и не ропшчи. Сюды ж допёрси, значицца таперь туды.