Новый Мир Новый Мир - Новый Мир ( № 1 2010)

Она целует его.

Вздымая клубы пыли, машина проносится по улицам пустынного аула, потом уходит в складки пустынной дороги.

Управление внутренних дел области. «Министр», он же майор, держит у уха телефонную трубку и коротко приказывает:

— Пора!

Вставая из-за стола, вынимает из ящика пистолет и сует в кобуру на бедре. Лейтенант ждет указаний.

— Они заказали билеты в Астане, значит, уходить будут через Казахстан. Надо перехватить их. У Виктора «порше», напрямик он не сможет — пойдет по дороге — но с предельной скоростью…

Вслед за патрульной милицейской «вольво» из подземного гаража в погоню выруливает джип, сквозь приоткрытые темные окна которого видно человек пять бандитов с короткими крупнокалиберными ружьями…

Те же самые машины, взрывая тучи песка, прут через барханы…

Блокпост на казахской границе…

У убийц — вареные красные потные рожи… Неясно, сопутствует ли им удача.

Солнце, багровея, клонится к закату. «Порше» проносится в каньоне Шекпак-Ата-сай по пустой каменистой дороге среди величественных плоских гор. Не похоже, чтобы его кто-нибудь преследовал: машина летит вольно, как ласточка в запутанном лабиринте каньонов. На прощанье мы бросаем взгляд на лица Виктора и Литы, омываемые встречным золотистым вечерним ветром…

Все это время нас сопровождает сюита «Тайный язык птиц».

Карасев Евгений Кириллович родился в 1937 году. Поэт, прозаик, постоянный автор “Нового мира”. Живет в Твери.

Безответное моление

В детстве — насколько помню —

из всех букашек, от которых

увёртывался ловко,

я не пугался, пожалуй, одного насекомого —

божьей коровки.

Разглядывая ползающую кроху

на цветке глянцевом

или на каком-нибудь скромном кустике,

я любовался её красным в крапинку панцирем

и чуткими, подвижными усиками.

В пору, когда на обед варилась лебеда,

а на ужин перловка,

не хватало материнского заработка

и бабушкиной пенсии,

я пытался разжалобить божью коровку

трогательной детской песенкой:

“Коровушка-бурёнушка, полети на небо,

принеси мне хлеба.

Чёрного и белого,

только не горелого”.

Козявка выслушивала, затаясь. И, распустив

медные крылышки,

уносилась в поднебесье с моею просьбою.

Но, видимо, как и во времена нынешние,

всё давно было роздано.

Незримый советчик

Язык наш и сеятель и строитель.

И сам очищает себя от половы.

Он всеохватен. И только наитие

никак не даётся слову.

Странное чувство неуловимо,

похоже на сполох за озёрной тишью.

Оно как запах отчего дыма,

а может, подсказка свыше.

Этот феникс и есть и нет; права

его обошли стороной, как ничто.

Но сколько раз меня обманывали слова.

И выручало чутьё.

Чудодейный родник

Ключ неприметный — с песчинками вода.

Каждое лето приезжал я сюда.

О нём мало кто ведал: где-то в осиннике.

Но ходили легенды о потаённой его силе.

В день жаркий, пацан городской,

припадал я жадно к кринице лесной.

Хотел от порчи, как говорится, впрок

загадочной мбочи взять хоть чуток.

…Битый нещадно на дорогах крутых,

вспоминал я часто чудодейный родник.

И нынче нередко пугнёт карачун —

по старым меткам тянусь к ключу.

Грустная цепочка

Дождь разом начался. И быстро прошёл.

В вечереющей тишине

падают капли в бочку.

Будто в саду по весне

лопаются почки.

Но мало-помалу воодушевляющая трель

становится похожей на звук меди,

брошенной в нищенскую кружку.

А вот уже звонкая капель

напоминает неспешный отсчёт кукушки.

…Сижу у окна, за которым

переполненная бочка;

забытые проступают лица.

И слушаю пророчества

неприкаянной птицы.

Вечером на даче

Последняя истаяла синева —

между светом и тьмой не осталось границ.

Знобко поскрипывают дерева

голосами ночных птиц.

Не спит, не дремлет — притаился лес,

раскинув незримые свои космы.

Мне кажется, я один, и не только здесь —

во всём необъятном космосе.

Но если так,

то я свободен от уймы счетов

после долгого загульного пира.

А их тяжесть перевешивает страх

одиночества сирого.

Я почувствовал — почва уходит из под ног,

рвутся корни,

пережил пьянящее ощущение невесомости.

И тут вспомнил — у меня щенок некормленый.

Представил его мордочку, тоскливые глаза.

И пошлёндал к дому.

Под родным небом

Клин журавлиный курлычет,

ребёнок обписавшийся

кричит в коляске.

Мне близки людские привычки,

знаком хулиган распоясавшийся.

Здесь я родился, вырос,

столкнулся впервые с обманом.

Отсюда по-тихому выбрался

и тихо вернулся к своим баранам…

Об этом столько уж писано —

пошло талдычить стократ.

Но дети по-прежнему писаются

и журавли летят.

Наша надежда

Сижу у окна.

За стеклом осень.

И ещё страна,

которая подаёт и просит.

На расстоянии виднее, как мы шли

от рублей к башлям,

как нба ветер бросали несметные суммы.

И рвали на груди рубашку,

где надо бы было подумать.

Нашенской власти завсегда не хватало

прозорливцев,

умеющих мозговать, а не скакать галопом.

Им и нынче трудно пробиться

сквозь ряды льстецов и холопов.

…За окном облетающее золото империи.

Зима чувствуется.

Нас спасти может разве только чудо.

И я в него верю.

Нежданное

Время сдвинулось, ветры ли спятили,

чувства и боль оголя,

поблескивает речка в памяти.

И пахнут тополя.