Канта Ибрагимов - Дом проблем

— А в мою красиво? — перебил Мастаев.

— Это служба, госполитика, так что не путай, — продолжал свой рассказ Кнышевский. — А тогда я, наверное, был счастливее дочери, потому что я видел, как счастлива она. Прозрел я после свадьбы, после роскошной, в миллион долларов, свадьбы, когда я, можно сказать, впервые в упор увидел эту слащаво-ехидную, до тошноты подобострастную умиленную морду зятька. В тот же день я по всем каналам пробил: оказывается, мой зятек, Смирнов Олег Дмитриевич, родной брат, кого бы ты подумал? Никогда, Ваха, не поверишь и не представишь — этой сучки Галины Деревяко.

— Вот это да! — воскликнул Мастаев. — А фамилия?

— Фамилия от первой жены, там двое детей, в законном разводе, и, как я выяснил, та семья его не интересовала. А Галя Деревяко! Какая дрянь! Даже на свадьбе не объявилась, лишь после, когда я ее к стенке прижал, во всем призналась: мол, она эту комбинацию задумала, вроде без задних мыслей. Ну, да, конечно же очень богатая невеста. А любовь? А любовь, по крайней мере, у Веры есть. Она счастлива. А я боялся это ее чувство хоть немного задеть. Но наблюдение за зятьком я установил. Целый год все в ажуре — просто идеальный муж: постоянно цветы, любовь-морковь и прочие глупости молодоженов. И медовый месяц — целый год. Да я все равно что-то неладное чувствовал, ведь я не знал, что за этой сукой стоит не какая-то блядина Деревяко, а мои завистливые друзья-сослуживцы, то есть ресурс одной из лучших спецслужб мира.

— Это потомки вашего кумира Феликса Дзержинского? — так, для уточнения, поинтересовался Мастаев.

— Мой кумир Ленин, — резко оборвал Кнышевский, а, поостыв, уже более тихо: — Был. А Дзержинский экспроприировал экспроприаторов, а нынешняя мелюзга — своих.

— Хм, а какой им резон меня, нищего, трогать? — грустно усмехнулся Ваха. — И если бы спецслужбы, как изголодавшиеся крысы, друг друга порой не поедали, миру давно бы конец.

— Это верно, — подтвердил Митрофан Аполлонович. Блики от костра отражали на его грязном лице лишь тоску. Наверное, он и не хотел рассказывать — больно вспоминать, да Ваха спросил, что дальше.

— Вера забеременела. Мы были счастливы и встревожены одновременно, потому что врачи предупредили — последний шанс стать матерью. Понятно, что Веру мы от работы отстранили, а на ее место — зятек: у них законный брак. А еще я не знал: Вера дала ему генеральную доверенность на ведение дел и прочее, словом, втерся в доверие. Я смотрю, он такой смекалистый, работящий, шустрый. Я даже стал им доволен: свой в доску. И я, осел, думая, что укрепляю позиции семьи, на самом деле старался для своих врагов, за этого негодяя выложил круглую сумму — замминистра России. И тут Вера, будучи уже на седьмом месяце, забила тревогу:

— Папа, — говорит в ужасе, — я увидела его без маски — это двуличный изверг, он не любит и не любил меня никогда.

Вначале я подумал, что моя дочь — художница, фантазер, да и смотрела ведь она на этот мир сквозь свои толстые линзы как-то иначе. К тому же для меня тогда главным было, чтобы беременная дочь особо не волновалась: я всегда рядом с ней, я всего стал бояться. А она все о делах и делах и буквально заставила меня срочно, тайно вылететь в Цюрих. За сутки я справился, а Веры уже нет, мол, самоубийство, отравилась — тут Кнышевский надолго умолк, не в силах говорить: — Жизнь вмиг обломилась. Но я не сдамся, я еще им всем отомщу. Мы отомстим, — он испытующе глянул на Ваху, а тот спокойно:

— А почему они вас?

— Не могут, нельзя. Та последняя поездка в Цюрих все их планы поломала. Если я умру, есть мой опекун. Если он умрет, тогда все мои капиталы завещаны благотворительному фонду.

— А кто опекун? — поинтересовался Мастаев.

— Много будешь знать, — тут Кнышевский как-то странно усмехнулся, вновь погрустнел. — Лучше бы я все потерял, стал нищим, лишь бы Вера осталась жива, — он снова заплакал. — Теперь Веры нет, и ничего нет.

— Они все присвоили?

— Пытаются. Хе-хе, но ты со своими сказками пробил брешь в их идеях и идеологии, где деньги — все: и Бог, и царь, и жизнь. Ты мне и дальше поможешь, — то ли вопросительно, то ли утвердительно сказал Кнышевский.

— Что я могу, — так же неопределенно ответил Ваха, и погодя, уже печально глядя на догорающие, как их жизнь, угли: — А разве «итоговый протокол» уже не готов? Силы-то совсем не равные.

— Мастаев, молчи! У нас еще есть выбор. Ты ведь сам говорил, что в чеченских мифах герой никогда не погибает и всяким образом, да все же справляется с любым, даже самым грозным и страшным чудовищем.

— Гм, вы стали верить в мифологию?

— По крайней мере, гораздо гуманнее и правдивее, чем наш ленинизм и вшивый либерализм. Я устал, рука что-то болит, давай как-то спать.

Проснулся Кнышевский с рассветом. Его знобило, еще сильнее распухла и болела рука. Спросонья он долго не мог понять, где находится, кто его так заботливо укрыл одеялом, наконец все вспомнил:

— Ваха, Ваха, — он выскочил из разбитой хибары. Вокруг ужасная картина: все разворочено, на дне воронки уже опавшая, пожелтевшая листва. Тишина, не нарушая которой, где-то звенит тоненький голос синицы. Митрофан Аполлонович поднял голову: мощные, вековые, золотистые кроны могучих деревьев, над ними бездонное синее небо, как рай, до которого он никогда не долетит. — Ваха, неужели и ты? — прошептал он и, чуть погодя, сам себе: — Я грезил коммунизмом, вот и получил 37-й год — все репрессированы. Я репрессирован, — его от судороги передернуло. Он более не мог бороться, жить. Почему-то подумал, а может, Вера, действительно покончила с собой? От этого ему стало совсем невмоготу. Шатаясь, как пьяный, он вернулся к ложу, с головой залез под одеяло, надеясь, что спрячется от всех и самого себя. Таким жалким он себя никогда в жизни не ощущал.

— Аполлоныч, Аполлоныч, — уже в полдень разбудил его голос Мастаева.

— Ай! — с испуга закричал Кнышевский, а потом захохотал. — Ваха, что это с тобой? Кто тебя так «откормил»?

— У-у, — рядом опустился усталый горец, — мои пчелки меня не признали, всего искусали. Болит.

— Ты был в Макажое?

— Мед, альпийский нектар, — лицо Вахи так распухло — глаз не видно. Зато в руках бочонок, и он доволен. — Побывал дома; разбитый, но еще стоит. И фортепьяно Марии все так же перекошено. А меда в нем!.. Пчелки меня позабыли, у-у, злючие, еле ноги унес.

— И тебя не засекли?

— Нет там никого. То ли нас похоронили, то ли интерес к нам пропал.

— Интерес к нам не может пропасть, — грустен голос Кнышевского, а Мастаев, наоборот, возбужден:

— Попробуйте мед. Аромат! Целебный нектар. Он нам сил придаст. Давайте, и на руку лучшее лекарство.

Ваха обработал рану медом, перевязал:

— Еще ешьте мед, ешьте, не помешает. Только водой запивать нельзя, — так он заботился о друге, как они разом застыли: как летящий дракон, нарастающий гул вертолетов.