Олег Лукошин - Каждый ублюдок достоин счастья

— На меня рукой показывал.

— Не показывал.

— Нет, я не понял, ты чем-то недоволен?

— Да не показывал я! — горячо отстаивал правоту парень.

— Не показывал он, не показывал! — подали голоса остальные. — Мы вообще тебя не видели.

Сейчас пауза нужна. Раздумья, сомненья.

— Да? — осматривал их, как бы недоумевающе. — Ну ладно. Показалось, наверно.

Пацаны напряжённо молчали.

— А то смотрите, — отеческим тоном говорил, — я только что со строгача откинулся. Всех знаю, меня знают. В законе хожу. Не советую со мной ссориться.

Байда полная, но для них сойдёт. Подростковое сознание надо покорять в зародыше.

— Да не, кто ссорится-то, — буркнул один.

— Где сидел-то? — уважительно спросил другой.

— «Белый лебедь», слышал?

Конечно, не в «Белом лебеде», но если врать, так до конца.

— О-о-о!!! — уважительно выдохнули они. — Ну и чё, как там?

— Как там? — усмехнулся. — Ну так сядьте, посмотрите!

Пацаны потупили очи.

— Да нормально там, — типа сжалился над ними. — Жить можно.

Господи, мразь-то какая! Едва жить начали, уже перед блатными поклоняются. Что угодно с ними можно делать. Ни протеста, ни сомнений. Покорное стадо. Нет, я таким не был. Уркаганов с детства не любил. Наверно, в наказание за это меня судьба самого уркой сделала. Но мы с ней разберёмся.

— Чей мотик? — кивнул на мотоцикл.

— Мой, — нехотя отозвался один, тёмненький.

— Давно взял?

— Только что.

— Хорошая вещь! Знаешь толк. Ничего, если я присяду на него? Десять лет на мотоцикле не сидел.

— Садись.

— Можно? Ай, спасибо. Будь другом, подержи, — передал большеглазому пакет с дивидишником.

Тот взял. Я уселся на мотоцикл, обхватил ладонями руль.

— У-у, классно! Сколько даёт?

— Сотню — запросто.

— Вещь! Бензин-то есть?

— Угу.

— Слушай-ка, дай прокачусь!

— Мне отец не разрешает.

— Отец?! — удивлению нет предела. — Ну ты разочаровал меня. Я думал, это твой мотик.

— Это мой, но отец деньги давал.

— Да ладно, не ссы! Я кружок только. Дай-ка пакет, — повернулся к тому, что держал дивидишник.

Стояли, смотрели, молчали. Ну правильно, а что они сделают.

— У меня кореш через две улицы живёт, — объяснял типа. — Отвезу ему гостинец, и вернусь. Пять минут.

Закрепил пакет сзади. Завёл, тронулся. Ссукабля, только бы не рухнуть!

Вроде еду. Не торопясь, не торопясь. Не газовать и резко не поворачивать.

Пацаны скрылись из вида. Остановился у магазина, там пара пенсионеров-разложенцев стену подпирала. Спросил, какая дорога идёт на Чистую Заводь. На удивление, сразу же показали, даже материться не пришлось.

Надо бы взять в дорогу какую-нибудь жратву. А, ладно, класть её некуда. Будут по пути тошниловки. Да и ехать недолго. Вроде бы.

Настроение — замечательное! Ветер в лицо, поля, деревья. Вот она где, свобода настоящая! Что ни говори, движение — это жизнь. Последний раз лет в пятнадцать на мотоцикле ездил. Но тело помнит, чувствует. Пошатывает немного, но в целом нормально. Раскочегарюсь.

Была ночь, когда я добрался до Чистой Заводи. Пришлось поплутать, прежде чем она обнаружилась. Поднялся ветер, закружил снег. Ни черта не видно. Что из себя представляет посёлок — не понять. Замёрзший, голодный, злой.

Бензин практически на нуле. Да что практически, совсем на нуле. Это чудо, что его до самого конца хватило.

Пошарахался немного, наткнулся на бойлерку. Стоит, гудит. Не долго думая, сломал замок, загнал внутрь мотоцикл, прикрыл дверь и, разместившись на полу, прикорнул.

Усталость оказалась сильнее неудобств, а потому вскоре заснул.

— Неместный, — звучал откуда-то сверху женский голос.

— Нет, — отвечал я, в то же мгновение понимая, что отвечать не обязательно, что это не вопрос, а утверждение.

Глаза открывались тяжело. На самом деле они вообще не открывались. Я силился, я отчетливо осознавал, что силился открыть их, но на расстояние больше узких щёлочек веки не раздвигались. Я даже не был уверен, приоткрылись ли они вообще, и вижу ли я этот тёмный силуэт на самом деле.

— Давно я такого не видела, — продолжал звучать голос. — И чего только можно искать в этой дыре?

— Я ищу человека, — складывал я губы в слова.

— Да нет здесь твоего человека, — говорила женщина. — И не может быть. Видано ли это, чтобы у нас кого найти можно?!

— Он здесь, у меня наводка, — бормотал я опять.

— Да нет её здесь, — колыхался между щёлок женский силуэт и вроде бы махал рукой. — Так она и будет тебя ждать. У неё без тебя проблем куча, ещё ты.

Я успел отметить про себя, что голос знал о том, что говорю я о женщине.

— Я не проблема, — шипел я, радуясь тому, какое классное окончание я придумал к этой фразе, радуясь, что я его сейчас произнесу. — Я её решение.

Силуэт покачивался из стороны в сторону.

— Да уехала она. Огонь отовсюду прогонит. Огонь да злые люди.

— Я добрый, — расплылся я в улыбке.

— Я знаю, — ответил женский голос.

Вставать, говорил я себе, вставать.

И встал.

Тёмная бойлерка, бетонный пол. В полоске света угадывался мотоцикл. Полоска исходила от приоткрытой двери. Вместе со светом внутрь проникал холод.

Я выглянул наружу. Была ещё ночь. Одинокий фонарь, горевший на столбе напротив, отбрасывал на заметавшийся в змейки снег тревожные и нервные лучи. Люди в поле зрения не попадались. Вероятно, их вообще не было в этот час на улицах.

Посёлок словно вымер. Ни одного зажжённого окна. Я обошёл бойлерку вокруг, чтобы успеть ухватить взглядом удалявшийся женский силуэт, но ни единой живой души на километры вокруг не значилось.

Я выкатил наружу мотоцикл и повёл его по наметённым за ночь сугробам. Меня колотило от холода. Поймал эту холодную волну я как-то неожиданно и совершенно случайно. Во сне мне не было холодно, я отлично помнил это. Холод пробрался в меня неожиданно, в уже проснувшегося, удивлённого. Скорее всего, именно с удивлением он в меня и проник. Я даже не понял, чему удивлён, я уже забыл, как это делается, но холодные покалывания под кожей свидетельствовали однозначно: чему-то я удивился.

С удивлением я справился быстро. Когда впереди возник низенький тёмный домик, окружённый забором, оно почти угасало во мне. Холод отступал. Ногой я принялся буздать в ворота.

Через пару минут на другой стороне послышались шаги. Обладатель их вдавливал в землю свежий снег. Снег скрипел.

— Чего надо?! — гаркнул сиплый мужской голос.

— Свои, — отозвался я.

— А, свои, — вдруг миролюбиво и смиренно произнёс мужик.

Ворота открылись. Передо мной стоял дед, с бородой, в рваном пальто и с всклокоченными на голове волосами.

— Я мотоцикл у тебя отставлю, ясно, — сказал я тоном, не допускающим возражений. — Пусть постоит.