Дмитрий Старков - Отдаленное настоящее, или же FUTURE РERFECT

Слова его, до глубоко запрятанного смысла которых лишь с огромным трудом удавалось донырнуть, звучали не более правдоподобно, чем трескучая, распевная болтовня привокзальных цыганок, охотящихся за кошельками тех, кто имеет глупость довериться им. Однако, ежели вслушаться повнимательней, становилось ясно: старик вполне уверен в том, что говорит. Уверенность его была столь абсолютна, что внушала даже некоторую тревогу.

Посмеявшись бесплатному представлению — надо ж: шаман, экая таежная экзотика! — распрощались со стариком, расселись по байдаркам и… несмотря на неопытность боцманов, из которых по Мрас-Су никто раньше не ходил, проскочили пороги без сучка и задоринки. А после всю дорогу, вопреки всем городским долгосрочным прогнозам, наслаждались теплой солнечной погодкой. Лишь однажды во время дневки близ стоянки, буквально километрах в пяти, разразилась зверская гроза, но на товарищей не упало ни капли, хотя стихийное бедствие, по наблюдениям Сани Рыжего, совершило вокруг их лагеря аж полных четыре оборота.

— Видишь, — смеялся тогда Саня, — дед-то — и правда шаман сурьезный!

После, посерьезнев, объяснил, что такие причуды погоды в горах случаются запросто.

А через полгода Петяша, сам не шибко-то понимая, за каким рожном, взял да сорвался в Петербург…

— Мой крючки шибко нет, — сообщил старик. — Крючки нет — мой шибко худо: таймень-люди лови — нет. Твой, мольч, крючки — есть?

Вздрогнув от такого неожиданного вмешательства человечьего голоса в своеобразный звуковой фон тайги, реки и гор, Петяша отрицательно покачал головой.

Но старик продолжал выжидающе, с прямо-таки ленинской портретной хитрецою глядеть на него, и тогда Петяша сообразил, как тут требуется поступить. Хлопнув себя — в наказание за тугодумство — по лбу, он достал из кармана новый платиновый портсигар и угостил старика сигарой. Тот, одобрительно повертев презент в узловатых, коричневых, будто старая дубленая кожа, пальцах, спрятал ее в нагрудный карман.

— Твой хорошо расти, — удовлетворенно констатировал старик, смерив Петяшу взглядом. — Скоро, мольч, совсем большой расти.

— Куда ж мне еще больше расти-то, дед? — с легкой, неизвестно чем вызванной грустью спросил Петяша. — Некуда дальше-то…

— Твой хорошо большой расти. — Старик слегка сдвинул брови. — Мой смотри — твой расти… Мой шибко хорошо смотри — твой, мольч, обратно приходи, больше уходи — нет.

Грусть сменилась испугом — уж слишком серьезно звучали слова старика, словно он и в самом деле имел власть навечно оставить Петяшу на вершине вот этой самой горы.

— Что ж мне здесь делать? — жалобно спросил Петяша. — Холодно тут. А там — дом у меня, друзья… и враги, пожалуй, тоже, как же без них…

Черт знает, какую хрень несу, подумалось почти тотчас же. Враги-то тут при чем?

— Пустое, мольч. — Взгляд узких щелочек-глаз старика, казалось, пронзал насквозь. — Ты должен вырасти. Только помни крепко, парень: нет друзей. Нет врагов. Друзья — руки твои, ноги твои… Враги — пища твоя… Да только с этим, мольч, охота плохая. Не защитит. Игрушка… — Старик кивнул на правую руку Петяши, который только сейчас заметил, что сжимает в пальцах свой пластиковый бритвенный станочек. — Возьми вот.

Тут Петяша моргнул. Всего-то на полсекунды сомкнул на пересохших от яркого солнца глазных яблоках веки но, когда снова раскрыл глаза, старика уж не было. Зато в руке удобно лежала рукоять ножа, очень похожего с виду на те, охотничьи, что продаются в любом спортивном магазине только по охотничьим билетам.

Петяша поднес клинок к глазам. Глубокий кровосток по обеим сторонам был украшен мельчайшим затейливым узором, а рукоять оказалась сработанной из снежно-белой кости, отшлифованной едва не до зеркального глянца.

Блеск раздражал и без того побитые сверканьем снежных кристалликов глаза. Все тело гудело, словно бы сотрясаемое бешеным пульсом гор, сосен и воды внизу. Голова точно выросла до огромных размеров и приобрела странную, пустотелую звонкость; любое движение, казалось, непременно должно сбросить его, Петяшу, в бесконечную бездну под ногами. Охваченный ужасом, он снова зажмурил глаза, а когда открыл их — мир вдруг сделался совершенно иным, чем прежде.

Мир сделался маленьким. Словно бы съежился настолько, что почти перестал питать сознание своими проявлениями.

Гармония мира не знает границ. Но субъективная справедливость здесь абсолютно ни при чем.

(Это, уж точно, мое собственное.

По крайней мере, лично мне так кажется).

… Разве я — сторож брату моему?

(А вот это — наверняка не мое.

Но откуда — хоть убей, не помню).

Ты ждешь, читатель, рифму «жопа»?

Так на ж, возьми ее скорей!

С того самого момента, как Димыч впервые после долгого перерыва набрал Игорев номер, его постоянно мучило, не давая покоя, всепоглощающее, неугомонное нетерпение. Казалось, вот-вот произойдет нечто непоправимое, а между тем, это «нечто» могло бы быть предотвращено, найди он, Димыч, верное решение раньше. Непрекращающееся, этакое подмывающее беспокойство заставило его снова позвонить Игорю уже на следующий день после расставания, поутру.

— Слушай, как у тебя там? Я бы подъехал к тебе вечером, если не возражаешь…

— Подъезжай, я вроде никуда не собирался, — помолчав, согласился Игорь, понимавший, видимо, что Димыч должен сейчас испытывать а, может, и сам чувствовавший примерно то же самое. — Побеседуем.

— Супруга-то дома? — на всякий случай (очень уж не хотелось снова вспоминать тот давний опыт) поинтересовался Димыч.

— Нет. К теще их с пацаном отправил. Никто нам не помешает.

Прибыв на Барочную уже часам к пяти, что можно назвать «вечером» лишь с известной натяжкою, Димыч застал хозяина в необычайном, совершенно не свойственном ему возбуждении.

— Хорошо, что ты пораньше, — вместо приветствия бросил Игорь. — Я уж звонить тебе собирался… мобильника ты себе, кстати, еще не завел? Жалко, а то б была у нас оперативная связь. Словом, сейчас — быстро — глотаем кофе и отчаливаем. На такси у тебя деньга найдется?

— Найдется, — отвечал Димыч, слегка сбитый с толку такой стремительностью. — А что такое? Где горит?.. Э-э; ну, на хрена столько?! Я ж огнем срать начну!

— Вчера, — объявил Игорь, устанавливая на плиту джезву и невозмутимо всыпая в кофейную смесь едва ли не половину чайной ложки молотого красного перцу, — я после твоего ухода порылся в своей картотеке, затем сел на телефон и нашел-таки выход на того мужичка. Помнишь, говорили с тобой о нем?