Екатерина Асмус - Рок. Короткий роман

Девчонку эту на улице подобрали, лежала в подворотне, совсем синяя от холода. «Скорая» определила — передоз. Накачана диацетилморфином по самую макушку. А на руках от шприца всего одна отметина, значит — не увлекалась, а решила таким образом — раз и навсегда, наверняка. Ну и свезли на Пряжку, куда ж еще такую? Но сердце-то — молодое, здоровое. Промывание сделали, как водится, очистку крови, печени, да куда там. Сколько провела на улице, что и когда делала — неизвестно. Ни рефлексов, ни памяти — ничего.

Лежит целыми днями пластом, глаза — в потолок. А под утро, ровно в шесть утра, биться начинает, плакать, выть, хрипеть, орать. Пока из сил не выбьется. В первый день рук не связали, так она полпалаты разнесла — хрупкая, а сильнющая какая! У них, у психических, это частенько бывает. С тех пор не отвязывают вообще. Себе дороже. Что-то там зациклилось в больной ее голове, замкнулось, закольцевалось, и изо дня в день повторяется страшное где-то внутри мозга, в глубинах подсознания. Будто кино бесконечное в спиральной черной дыре.

Вздохнули. Прихлебнули чайку. Ну что неймется этим молодым, право. Вся жизнь впереди. Хочешь — учись, хочешь — работай. Замуж хочешь — пожалуйста, не хочешь — тоже никто не неволит. Всех сейчас перебудит, конец тихому чайному затишью. Сестры заворочались недовольно, видно — до пересменка еще поработать придется — не даст отдохнуть «потеряшка», будь неладна. Хоть бы кто искал ее! Так ведь нет! Не нужна никому. Да уж, времена.

Ладно, пора температуру мерить да утренние уколы ставить, все равно покоя не будет.

Белым-бело. Сверху — белое, в трещинах, сейчас, вот-вот развалится и начнет падать, падать, да и раздавит насовсем. Не дышится никак, грудь железными обручами стянута, а руки к кресту приколочены — не оторвать. А дым вовсю клубится и не разглядеть ничего, и задыхаешься, и ужас, а под крестом уже треск хвороста. Глаза иногда видят сквозь белую пелену — белый снег кругом, далеко-далеко, равнина целая. И облака белые, и земля, и туман белый клокастый опутывает, вспомнить не дает — за что? Головой не пошевелишь — железный ошейник держит, к кресту кольцами приделан. За что, отцы-иезуиты? За что крест-то мой поджигаете? Ну, накажите, ну, пусть прикованная буду висеть здесь, сколько хотите, только не разжигайте огонь! Не разжигайте этот адский огонь!! Ааааа!!!

Больная в надзорной палате выла и металась, стараясь освободиться от ремней, приковавших ее ноги, руки и голову к специальной кровати для буйных пациентов, выпутаться из простыней, стягивающих грудь, выбраться из глубин разломанного своего сознания, а утренние санитары уже спешили к ней со шприцами, чтобы выключить испорченного робота до следующего смутного утра.

© Екатерина Асмус, 2011

© Екатерина Асмус, иллюстрации, 2011

© Анна Асмус, дизайн обложки, 2011

© Анна Асмус, стихи, 2011

© Издательство «Любавич», 2011