Святослав Огарёв - НА БУЛЬВАРЕ РОЗ

– Теперь уже – с трудом.

– Мы бы там все соседние деревни переполошили.

– Отмазаться можно было бы, наверное…

– Как?! А если бы – полиция?

– Придумали бы что-нибудь.

– Ага! Дикие звери напали, и пришлось отстреливаться.

Из промзоны выехали на оживлённую улицу.

– Девушки! Предлагаю – по пиву! И повод есть.

– Лёш. У меня и без пива в ушах звенит, – ответила Таня. – И вообще я как пьяная себя чувствую. Дымом надышалась, наверное.

– От нас сейчас порохом так прёт, что любой постовой сразу скажет: "Вы с войны едете?"

Но думаю, немного выпить можно.

– А нам в маркете продадут? – спросила Саша с заднего сиденья.

– Мы не в маркете купим, а в стекляшке, при выезде на проспект. Там им без разницы, кому и что продавать.

– Туда и поедем.

За окнами машины сверкала ночными огнями столица. Всё вокруг казалось Саше каким-то необыкновенно волнительным и праздничным. До звона в ушах.

Она не могла знать о том, что ровно через три года этот самый обычный вечер ей будет вспоминаться как далёкое, наивысшее и уже недостижимое счастье.

Из моей переписки с председателем Всероссийского общества владельцев гражданского оружия Александром Юрьевичем Ратниковым :

‹ Александр Ратников › -Восхищаюсь Вашим мастер-классом!

Что до меня лично, то я не отношусь к тем представителям Всероссийского общества владельцев гражданского оружия, которые вас не любят.

‹ Святослав Огарёв › -Дело Александры очень интересное. И я не мог пройти мимо. А уж когда нашлись нужные люди…

Ладно! Книгу почитаете – сами всё поймёте.

‹ Александр Ратников › -Дело Лотковой интересно с точки зрения социологии, психологии, политологии. С юридической точки зрения оно обыденно.

Судья, кстати, по всей видимости, ее еще и пожалел, потому как пять за все такое положено, а не три.

‹ Святослав Огарёв › -Был бы я судьёй Лотковой… дал больше. Будь её адвокатом – меньше. Качаются чаши весов…

26 мая 2012 года. Москва.

"Пора домой! Пора домой! Домой!" – пульсировало в голове. "Дома ждёт папа! И экзамен на носу, готовиться нужно".

– Тань! Пойдём уже! – крикнула Саша подруге, стараясь заглушить грохот танцпола.

"И где их Танька найти умудрилась?! Вечно знакомится с какими-то гопниками-малолетками! У неё нюх на таких!" – думала Саша, морща нос и рассматривая своих новых знакомых.

"Как их звать-то?! Я уж забыла. Дима и Миша? Нет – Дима и Тёма. Вроде бы… "

Ей с большим трудом удавалось скрывать раздражение. Особенно, когда взгляд падал на огромный нож, болтающийся у Димы на поясе. Куда с таким ночью идти?…

"А ещё из Питера приехал, из культурной столицы! Б-р-р-р!"

– Сейчас, Саш! Идём!… Димку только своего найду…

"И этот Танькин новый приятель Хворостовский – не лучше. Так и тянет её к плохишам"

Дима Белозёркин и Артём Гришин глядя на Сашу думали почти одинаково: "Такая красивая! И одна! Ещё одна, но уже с пистолетом, как Таня говорила! Вот же москвички! Какие они…"

А язык у Таньки прям как помело! Вот зачем она таким недомеркам ещё и про пистолет разболтала?!"

При взгляде на них вспоминались демоны с картин Михаила Врубеля.

Трое друзей, Рахим Кульбонов, Иван Черноусов и Макар Ерошкин тёмной майской ночью шли по Бульварному от Чистых прудов в сторону Сретенки.

В майках, шортах, кепках под "америкэн-брэнд". Броские субкультурные татуировки на руках у каждого. И характерная для изрядно выпивших людей "усталость" походки.

Три демона…

– Братья! Меня несёт. Чего хочу – сам не знаю! -

– Девчонок?

– Ага!

– От недопития. Если добавим, ты про них и не вспомнишь.

– Девчонки! Вы куда сейчас? По домам? – спросил своих новых подружек Дима перед самым входом в метро.

– По домам, мальчишки. А вы? – ответила Таня.

Питерские "мальчишки" ответили дружно и почти слово в слово:

– Да думали ещё погулять. А то завтра уже уезжать. Когда теперь в Москву приедем…

– Да можно и ещё погулять. А то, когда ещё теперь с вами увидимся.

– Созвониться можно. Или списаться, – ответила за себя и за подруг Таня.

– Да это ж не то совсем. Пойдём ещё пройдёмся?

– Поехали. Время – полпервого ночи.

Не дойдя до входа в метро метров сто, Иван неожиданно остановился на месте и начал шарить по карманам:

– Не пойму…

– Чё не так? – остановившись в шаге от него, спросил Рахим. – Чё ищешь?

– По ходу, сигареты с зажигалкой на столе оставил.

– Вернуться хочешь?

– Да чёрт с ними! Приедем, там куплю. Главное – мобила с собой.

– Тебе сигарету? Или чё?

– После покурим. Поехали.

– А то давай постоим, раскуримся…

– Успеем.

– Как скажешь.

И троица направилась дальше. Идти им оставалось немного.

Тридцатилетний москвич Евгений Кусов был журналистом средней руки. Работал в агентстве "Новости жизни". Дела его последнее время шли не шатко не валко, а вернее сказать – вообще не шли. Работы не было. Настоящей, стоящей работы.

Тёплым майским вечером он открыл холодильник. Достал бутылку холодного "Клинского" и подумал:

"Третий месяц без дела сижу! Третий месяц! Одна мелочёвка! Ну, хоть бы что-нибудь по-настоящему хорошее, дельное случилось! Пожар в Москва-сити ну или хотя бы взрыв в метро! Может быть – сегодня?! А вдруг?!"

Он упорно не хотел замечать профессиональную деформацию. А циником был всю жизнь.

Посмотрел на часы. "Двенадцатый час ночи… Чем заняться? Лечь спать? Да вроде бы не хочется. Телевизор включить?"

Включил. Показывали футбол. Наши играли товарищеский с уругвайцами. И выигрывать явно не стремились.

"Нет настроения. Надо ещё добавить" – и снова открыл холодильник.

Постепенно хмель начал накрывать и в начале первого, положив телефон поближе, Кусов улёгся на диван.

Однако выспаться этой ночью ему было не суждено.

Войдя в вестибюль станции Рахим, Иван и Макар увидели двоих пацанов в спортивных костюмах, которые пытались пройти через турникет, но замешкались. Третий, в серой толстовке, ждал их за турникетом.

"Чё они пройти-то не могут?! Никого же нет! Карточка что ли не срабатывает?" – проскочила мысль в пьяных мозгах Ивана.

"Чё за гопота залётная, неместная?" – подумал Макар.

У одного из них, худенького парня лет восемнадцати, Рахим заметил на поясе большой нож в чехле. Точнее, даже и не нож, а нечто напоминающее туристический топорик.