Святослав Огарёв - НА БУЛЬВАРЕ РОЗ

– И! А на кого писать-то?! На кого?! На Ивана, который ко мне никаких претензий не имеет?! На него? Или на кого-то ещё?

– Можно написать на того, кто… А кто-нибудь из них был вооружён?

– Ну, нож был у одного…

– Вот на него и пиши. И потом, вот ещё, какой момент!

Это сейчас у него никаких претензий к тебе нет. А после? А если его следователь начнёт плотно допрашивать? Расписку ты с него взяла, что никаких претензий нет? Не взяла! Вот то-то же! И даже если бы была расписка, она не является гарантией от неприятностей. Могут дело возбудить. Если до сих пор ещё не возбудили. Потому и говорю – поехали в полицию. Лучшая защита – нападение.

– Да. Расписку я действительно не взяла.

– Шут с ней! Поехали в полицию!

– Не-е, Лёш! А вдруг, всё ещё обойдётся? А?! Поехали пока домой…

– Вот говоришь-говоришь тебе, а всё как горох об стенку!!! Ты друга когда-нибудь научишься слушаться?!

– Лёш! Я тебя слушаюсь. Но, по-моему, сейчас лучше всего домой поехать.

– А если там тебя уже ждут? Ты такой вариант просчитывала? A?!

– Ждут? Кто там меня ещё может ждать?

– Пиши, говорю тебе! При жизни и сам Бог своих не всегда признаёт! Пиши!!!

– Лёш…

"А где ей теперь писать, если не здесь, не по месту прописки?! Раз уж сразу в метро не обратилась…" – думал Лёша, подъезжая к отделу полиции "Северо-Западное".

– Да брось ты, Лёш! Что у тебя за навязчивая идея?! Брось!

– Ты сейчас не понимаешь, о чём говоришь. Сама-то подумай, пока время есть! – сказал Лёша, подъехав к закрытым воротам отдела и глядя на них.

– И что?! Что я сейчас напишу? Ты сaм подумай! Что я стреляла?! А если они здесь ни сном ни духом и просто не в курсе дел? Ты об этом подумал? А я здесь заявление с признанием буду писать… ммм, то… В чём признаваться, Лёш?! В чём?!

– Хорошо. Тогда поехали домой.

– Да. И позже…

– Может быть, сейчас намного позднее, чем ты можешь подумать.

– Если ты и прав, то я – ещё правее. Вези меня домой.

– Как скажешь. И не говори, что я тебя не предупреждал…

– Запомню. Поехали!

26 мая 2012 года. Москва

– Тормози. Приехали.

– Как скажешь, Саш! Смотри сама. Я тебе говорил, – втискиваясь между припаркованными возле подъезда машинами.

– Не загружай голову. Всё будет нормально.

– Надеюсь.

– Давай! Спасибо, что подвёз!

– Повнимательнее!

Саша вышла из машины, дошла до подъезда и… обернулась. А Лёша сидел в пол-оборота и не спускал с неё глаз. Так смотрел, будто чувствовал – увидеться теперь им в следующий раз предстоит не скоро.

Металлическая дверь закрылась с негромким стуком. Лифт поднял на нужный этаж. И вот…

– Александра Лоткова?

Мужчина в костюме стоял прямо напротив двери в квартиру.

– Дда. А… – то неожиданности произнесла Саша. А рука инстинктивно нырнула в сумочку. Но – не за ключами.

Краем глаза она заметила второго – на лестничной площадке, чуть ниже…

– Старший лейтенант… управление…

– Вы…

– Спокойно. Всё в порядке. Конечная станция. Приехали.

26 мая 2012 года. Москва. Ленинградский вокзал.

Дима Белозёркин и Артём Гришин нервно прогуливались по площади трёх вокзалов в ожидании поезда.

– Целый час ещё ждать! – в сердцах воскликнул Артём. – Скорее бы уехать!

– Да тебе-то чего париться? – вскинулся Дима. – Тебе переживать не за что.

– А ты всё за топорик?

– Как догадался?

– Не мелочись!

– Отвянь…

– Как знаешь! Парься дальше. А может быть этой… Тане позвонить?

– Зачем? Что ты про неё вспомнил? Влюбился?

– Да так просто. Узнать как дела, как они разъехались, чем там всё закончилось.

– А тебе оно надо?! Переживаешь? Рвём отсюда когти. И всё.

– А та, которая стреляла? Саша как? Теперь-то что?

– Мы не при делах. Да и кто с нас за неё спросит? Её ж никто не заставлял стрелять?

– Так-то да…

До отправления поезда оставался почти час.

Тем временем в вагоне метро, едущему по Кольцевой линии, разговаривали два человека.

С виду – типичные работяги. И пахло от них соответствующе. Машинным маслом и пивом. Как и должно пахнуть от представителей рабочего класса.

– Семёныч! – сказал один, который был постарше и коренастей. – Слышал, что прошлой ночью было?

– Где?

– Где-где?! У нас! В Москве. Новости смотрел сегодня?

– Нет. Некогда было.

– Прошлой ночью мой зять в метро дежурил, как раз на Кольцевой. Так его чуть не пристрелили. Прямо на службе! Представляешь?!

– Как?! Да ну! А он… он в форме был?

– В форме. Жив-здоров. Сейчас показания даёт, наверное.

– А кто его так?

– Да девка какая-то! Вроде, молодая совсем.

– А почему? Крыша у неё поехала?

– Кто ж её знает! Ни с того, ни с сего начала стрелять. Сейчас где только не стреляют?! Молодёжь!

– Наверное, пьяная была?

– Скорее всего! Кто же по-трезвому будет стрелять в полицейского?!

– Ну, теперь-то его скорее всего наградят. Ну, или благодарность объявят. А как ещё?!

– Может быть. А то, ишь! Распустился народ! И стволы у всех…

– А как же мы с тобой, без стволов?

– Нам с тобой оно надо? Без волыны спокойнее. И не потеряешь нигде по пьянке.

Оба засмеялись.

Дима Хворостовский морщась протирал себе перед зеркалом порез на шее перекисью водорода.

"Тшшш! Как Жжёт! А ещё чуть-чуть и мог артерию зацепить. Повезло."

Ночное приключение стояло перед глазами так явственно, как будто произошло минуту назад.

"Что теперь с Сашкой будет?! Пронесёт?! Не засудят её за стрельбу?"

И тут же вступал в спор сам с собой:

"А зачем она стреляла? Кого защищала? Меня защищала?! А кто её просил? Я же не просил!"

30 мая 2012 года 10:00 Москва

– Дим! Ты видел? – сказал Алексей Николаевич, поставив машину и войдя в магазин.

– Здорово! Что я должен был увидеть, Николаич? – продавец нехотя оторвался от гроссбуха и посмотрел немного удивлённо.

– Не видел?! Новости вообще не смотришь?

– Иногда смотрю. Голова болит от телевизора. А что случилось-то? Война? Президента сняли? Танки перед Белым домом?

– Помнишь, блондиночка такая глазастенькая, Лоткова, два года назад стример у нас покупала? После она ещё приезжала за патронами, помногу сразу набирала, ещё что-то покупала… Помнишь?

– Ну?

– Ну-ну! Что – ну? Так помнишь или нет?

– Да помню я её, конечно. И что? Что случилось-то?