Диана Петерфройнд - Доброе утро

Этот ресторан будто специально создан для первого свидания. На столах — белые скатерти, но вообще-то все не слишком пафосно. В меню немало модных блюд: шеф-повар тут явно не из последних. Впрочем, беспроигрышных тоже хватает. Выбор на самый притязательный вкус. К тому же, судя по наклейке на дверях, они входят в рейтинг «Загат», а это говорит само за себя. В общем, изысканно, но без занудства. Ресторан я выбирала в надежде подчеркнуть именно эти черты своего характера. И все бы ничего, если бы не одно «но».

Он был закрыт.

— Будьте добры! — вежливо постучала я в стеклянную дверь.

Бармен перестал протирать бокал и посмотрел на меня. Я показала ему на часы:

— У вас на сайте написано, что вы открываетесь в половине пятого.

Он щелкнул замком, открывая дверь.

— Вы по объявлению? На работу устраиваться?

— Не-ет, — опешила я. — Меня зовут Бекки Фуллер. У меня заказан столик на двоих на четыре тридцать.

— A-а… Я еще не успел просмотреть список. Проходите, но за столик я смогу вас посадить минут через десять, не раньше. Кстати, а где ваш спутник? — спросил он, окинув меня оценивающим взглядом.

Я нахмурилась и готова была ему нагрубить. Неужели не похоже, что у меня свидание? Что из того, что рано?

— Он скоро придет. — Я опять взглянула на часы. — Ведь еще… еще только пятнадцать минут пятого.

— Ну да, я в курсе, — ухмыльнулся бармен.

Он что, клеится? Неуклюже как-то. Хотя… кто бы говорил. Мне тоже неловко оттого, что я пришла раньше и теперь жду.

Я примостилась на складном стульчике у гардероба и достала смартфон.

— Может, вам пока вина принести? — спросил бармен через весь зал. Похоже, он если не владелец, то, по крайней мере, управляющий. Иначе с чего бы ему тут в одиночестве торчать?

— Да нет, спасибо, все в порядке, — ответила я, быстро набирая эсэмэску.

— А мы с вами случайно не знакомы? — спросил он через минуту.

Я снова на него взглянула. Что-то не припомню. А вообще-то он ничего. Примерно моих лет, может, чуть старше. Уже намечаются залысины, и стрижка совсем короткая — сейчас так модно среди начинающих лысеть.

А что, неплохое название для статьи: «Плешь — не беда». Или нет, лучше что-нибудь более жизнеутверждающее. Вообще-то, со светской хроникой у нас проблем нет. А вот с новостями — просто беда.

— Бекки Фуллер, — задумчиво повторил бармен. — Постойте, а вы часом не в «Фарлей Дикинсон» учились?

Мои пальцы замерли над клавиатурой.

— Да.

— О! Я тоже оттуда. Бен Смит, — представился он.

Имя как имя. Ничего мне не говорит. А вдруг мы с ним в свое время встречались? Я попыталась представить, как он мог выглядеть с густой шевелюрой.

— Может, вы моего парня помните? — не отставал Бен Смит.

Что ж, теперь, по крайней мере, ясно, что он ко мне не клеится. Ну не дано мне читать по лицам. Хоть в лепешку расшибись. Помнится, месяца два назад у нас прошел сюжет про людей, которые не различают лиц. Они не узнают своих детей, мужей, даже себя в зеркале не узнают. Вот и я не могу понять, когда со мной заигрывают.

А может, я с ним встречалась. Студенческие времена давно в прошлом, так что не удивлюсь, если кто-нибудь из моего дон-жуанского списка окажется «голубым».

— Его зовут Стив Джоунс.

Стив Джоунс и Бен Смит. Навряд ли. Я помню по именам всех членов городского совета города Хобокен за последние пять лет. У меня в смартфоне забиты номера деканов всех вузов, от Беркли до Уильяма Паттерсона. Я с легкостью назову показатели любого спортсмена во всем Нью-Джерси, пришедшего в профессиональный спорт после 2000 года. Но если Стив Джоунс не чиновник, не профессор и не спортсмен, я его не знаю.

— Вы еще тогда бросили учебу, — не унимался мой собеседник. — Что-то случилось?

Я в задумчивости опустила смартфон на колени. Стоит ли изливать душу ресторанному менеджеру, с которым мы, может, и учились когда-то в колледже, но которого я определенно не помню. Мне привычнее самой всех расспрашивать.

Тут входная дверь распахнулась, и на пороге возник мой спутник. Я сунула телефон в карман пиджака и вскочила.

— Бекки? — улыбнулся он. Приятная у него улыбка.

Я бросила победный взгляд на Бена — видал, вот он какой, мой спутник! — и положила конец разговору:

— Долго рассказывать.

Бен неохотно взял два меню и повел нас к столику.

Почему я тогда бросила учебу? Потому что получила предложение получше.

Прошло шесть минут. Может, действительно стоило выпить бокал вина, как предлагал Бен? На часах уже полпятого, ресторан открылся, и мы вполне официально можем сделать заказ. Если, конечно, официантка соизволит доесть обед и притащить сюда свою задницу.

За эти шесть минут мой верный смартфон, который я сунула в карман пиджака, успел позвонить раза четыре. Я изо всех сил старалась не реагировать. Силы мне еще понадобятся, чтобы создать изысканную и непринужденную атмосферу, которую едва открывшийся ресторан обрести еще не успел.

Бен Смит удалился. Мне сразу стало легче — больше не надо было вспоминать стародавние времена, Хотя с ним, пожалуй, беседовать легче, чем с моим теперешним визави.

— Спасибо, что приехал. — Я не знала, куда деть руки, и едва удерживалась, чтобы не начать переставлять на столе приборы. — Понимаю, это не так просто…

— Ладно, не переживай, — успокоил он меня. — Хотя… мне еще никогда не доводилось ужинать с девушкой так рано. А публика тут любопытная.

Да уж, любопытная. В одном углу за столиком сидела пожилая чета. Они разглядывали меню сквозь толстые стекла очков. В другом доедали обед двое официантов и уборщик.

— Издержки профессии, — выдавила я улыбку. — Понимаешь, я работаю на утреннем телешоу «Доброе утро»…

— Это по девятому каналу, да? — уточнил он.

Я узнала, что его зовут Джон. При этом он настаивал, чтобы его имя писали без буквы «h» — немного странно. Свидание нам устроила моя соседка снизу. Они с Джоном вместе работают. Он приехал в город недавно. Обычная история.

— Да-да. А эфир у нас начинается столь рано, что я ложусь спать вместе со школьниками.

И далась ему эта буква «h», все равно ведь не читается. Вот у меня имя вроде простое, но его как только не пишут… Иногда переврут — сама себя не узнаешь. Нет, конечно, я ничего не имею против Джона без буквы «h», но все-таки…

Телефон опять зазвонил. Хотите верьте, хотите нет, но у меня на звонки развилось чутье: сейчас это был вопрос жизни и смерти.

— Прости, тут что-то срочное, — я вытащила смартфон и открыла сообщение. — Мы сейчас работаем над сюжетом о расплодившихся в районе Хо-Хо-Куса комарах. Это город около… — Я прочла сообщение от Анны и поморщилась. Я ей что, Википедия, что ли? Взглянула на Джона. — А комары у нас кусаются или жалят?