Юлия Кривопуск - У мечты должны быть крылья

— Здесь занято! — бросила она ему и отвернулась.

— Я знаю, — произнёс молодой человек и присел рядом. — Это я вам звонил.

Лена вздрогнула и впилась глазами в лицо парня. Было такое впечатление, что фарс действительно имел место — перед ней сидел вылитый Джеймс Бонд. Мужественно очерченные скулы и волевой подбородок контрастировали с пухлым чувственным ртом и светлыми, слегка вьющимися волосами. Мускулы загорелого тела бугрились под футболкой. За очками не было видно глаз, но Лена почему-то решила, что они у него обязательно ярко-синего цвета.

Слишком выразительная внешность для человека, занимающегося грязными делишками.

— Вы кто? — неприязненно спросила женщина.

— Какая разница? — последовал ответ. — Важно не кто я, а что я знаю.

— Ну и что вы знаете? — скривилась вдова.

— Пожалуйста, посмотрите. — Парень, которого Лена окрестила про себя Джеймсом Бондом, протянул ей пакет. Женщина уставилась на него, не решаясь взять.

— Смотрите, смотрите, — произнёс Бонд. — А я пойду куплю нам что-нибудь поесть.

— Поесть? — усмехнулась вдова. — Вы как будто девушку на свидание пригласили!

— А разве нет?

Не дожидаясь реакции на свою реплику, молодой человек удалился. Дрожащими руками Лена извлекла из пакета несколько фотографий. Взглянула на первую и тут же опустила её изображением вниз. Дыхание сбилось, а сердце заколотилось в бешеном ритме — на снимке было лицо мёртвого Степана. Сделав глубокий вдох, женщина повернула снимок к себе и принялась внимательно его разглядывать.

Картина была страшной. То, что ей показали в гостевом доме, не шло ни в какое сравнение с тем, что она видела сейчас. Смерть исказила черты мужа отвратительной гримасой, синюшное перекошенное лицо смотрело на Лену вывалившимися из орбит глазами. На других снимках какая-то, явно пьяная, девица с задранной до трусов юбкой сидела возле трупа и мутным взглядом смотрела в объектив. «Господи!» — Вдова засунула фотографии обратно в пакет и схватилась за виски.

— Я взял вам шашлык с картошкой фри и салат, — прозвучал голос над её ухом. Лена подняла глаза. Бонд стоял возле столика с пластиковыми тарелочками в руках и как-то вымученно улыбался. На мгновение его улыбка даже показалась женщине виноватой.

— Послушайте, прекратите ломать комедию! — раздражённо произнесла вдова и резким движением оттолкнула от себя предложенное угощение. — Сегодня ночью у меня умер муж! Я пришла сюда только потому, что не хочу, чтобы кто-то очернял его память! Но издевательств над собой я не потерплю!

— Каких издевательств? — пожал плечами парень. — О чём вы? Я всего лишь не хотел привлекать лишнего внимания. Мы сидим в кафе за пустым столиком. Это подозрительно, многие на нас смотрят.

— А я сейчас ещё и закричу! — зло прищурилась Лена. — Вас схватят и отведут в милицию!

— А я скажу, что вы сумасшедшая, и вас отвезут в «психушку»! — парировал Бонд, усаживаясь рядом. — Вы посмотрели фотографии?

— Да. — Женщина опустила глаза в стол. Глядеть на молодого человека ей совершенно не хотелось.

— Ну и как?

— Ни одно издание не рискнёт их публиковать — они неэтичны.

— Ошибаетесь, — возразил парень. — Сейчас такое время, что и слова этого никто не помнит — «этика». Публикуют всё, что может принести хоть какой-то доход.

— Фотографии — это всё, что у вас есть? — спросила Лена.

— Нет, конечно. Я знаю все обстоятельства смерти вашего мужа. Причём, в деталях. Я знаю, что это за дом, в котором он умер, я знаю, что это за девушка рядом с ним. И я знаю самое главное — его смерть не была случайной.

— Что вы хотите этим сказать? — Женщина тёрла ноющие виски. — Что вы имеете в виду — не была случайной?

— Его убили.

Вдова на секунду прикрыла глаза. Всё было будто не с ней, будто во сне. Убили? Убили! Она боялась этого слова, боялась произносить его даже мысленно.

Убили.

Получается, безупречный Вахак Зурабович в элегантном белом костюме заметал следы убийства. Степана всё-таки убрали, хотя не трогали столько лет. Муж даже не пользовался услугами телохранителей, настолько был уверен в своей безопасности. Зачем его убили? Что могло произойти между ним и его покровителями, если они решили от него избавиться?

Вопросы всплывали сами по себе. Но Лена не желала знать на них ответы — ей было противно и страшно влезать во всю эту грязь. Ей хотелось крикнуть: «Не трогайте меня! Не говорите ничего! Мне и без того тяжело!» Но этот парень, похожий на Джеймса Бонда, уже создал ей проблемы, и Лена нутром чувствовала, что неприятности только начинаются.

— Кто? — задала она вопрос. — Кто его убил?

— А вот подробности стоят сто тысяч долларов, — произнёс Бонд. Женщине показалось, что его голос дрогнул.

— Сколько?!! — Вдова не поверила своим ушам.

— Сто тысяч долларов.

Сашка выпалил эту цифру, и его сердце бешено заколотилось. Он блефовал и сам боялся собственной наглости. В конце концов, в том, что он знал, не было ничего из ряда вон выходящего. Да, директор винно-водочного завода таскался по любовницам. Да, он много пил и посещал заведения, сильно смахивающие на бордели. Ну и что? Кто из обеспеченных людей сейчас этого не делает? В конце концов, Васильич не был видным политическим деятелем или высокопоставленным чиновником, не был борцом за демократию или чистоту нравов. Просто богатый человек, который половину жизни производил и потреблял водку. Ну отравила его одна из любовниц, подмешала чего-то там в коньяк. Да ещё и неизвестно, отравила ли. Может, бабка-знахарка в пузырёк простой воды налила и продала его глупенькой Еве под видом средства от импотенции. А умер Штырь сам по себе, по простому случайному совпадению. Вскрытие-то ещё наверняка не делали, а оно всё покажет.

Но ведь зачем-то судьба впутала Сашку во всю эту историю! Какую-то выгоду для себя он должен из всего этого извлечь! Парень верил в судьбу и считал, что на этот раз ему обязательно повезёт. Он взглянул на Лену, которая, пребывая в полнейшем ступоре, смотрела ему прямо в лицо.

— Сколько-сколько? — поперхнувшись, повторила вопрос вдова.

— Вы прекрасно расслышали цифру. Сто тысяч долларов.

— Вы в своём уме? — Женщина нервно рассмеялась. — Сто тысяч долларов — это огромные деньги. Я даже не могу себе представить, что может стоить таких денег.

— Светлая память вашего мужа, как вы сами недавно выразились.

— Да вы… вы ненормальный! Вы псих! Как вы можете?! Как вы смеете, в конце концов?!!

Бонд криво усмехнулся, и она осеклась.

— Вы меня неправильно поняли. — Вдова постаралась справиться со своими эмоциями. — Я не пытаюсь воззвать к вашей совести. Её у вас нет, это абсолютно ясно. Но… сто тысяч долларов?!

— И ни центом меньше. — Сашка чувствовал, что собеседница в замешательстве, и слегка поддавливал.