Катажина Грохоля - Хьюстон, у нас проблема
- Название:Хьюстон, у нас проблема
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Литагент «АСТ»c9a05514-1ce6-11e2-86b3-b737ee03444a
- Год:2015
- Город:Москва
- ISBN:978-5-17-087175-9
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Катажина Грохоля - Хьюстон, у нас проблема краткое содержание
Главный герой книги «Хьюстон, у нас проблема» – тридцатидвухлетний холостяк, переживающий не лучшие времена. Любимая женщина оказалась предательницей, с работой совсем не ладится: талантливый, многообещающий кинооператор вынужден заниматься всякой ерундой в результате конфликта с влиятельными людьми. И кругом женщины, женщины, женщины…
Мать вмешивается во все и сводит с ума капризами, а потом еще и серьезно заболевает – наверняка назло ему. Подруги ведут себя необъяснимо и заставляют нервничать. Соседка снизу, Серая Кошмарина, доводит до белого каления, то и дело колотя шваброй в потолок. Все они – молодые, старые, умные, глупые, нужные и ненужные – чего-то хотят и постоянно портят ему существование.
А еще есть собака. Собака матери. Если, конечно, ЭТО можно назвать собакой.
И со всем этим надо как-то разобраться.
Хьюстон, у нас проблема - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
Пять злотых – полторы бутылки пива.
Но не буду же я покупать за чужие деньги пива.
Она бедному дала.
Нужно отдать тем, кому нужнее.
Я вхожу в костел.
Это тот самый костел, в котором я уже был.
Здесь не слышно трамваев и шума толпы.
Тишина.
Абсолютная, безупречная тишина.
И прохлада.
Зачем нам кондиционеры, если у нас есть костелы?
Я оглядываюсь. Рай, просто рай: прохладно, тихо и пусто. Тут можно спрятаться. Я могу здесь отдохнуть.
Я опускаю монетку в деревянную баночку перед святым Антонием и сажусь на лавку.
Отдохнуть.
Закрываю глаза.
Бегство как выход
– Ты вернулся?
Я поднимаю голову.
Передо мной знакомая доброжелательная улыбка.
– Добрый день, – говорю я. – Да нет, я так, случайно заглянул. Потому что прохладно, – объясняю я ксендзу, с которым разговаривал о собаке.
– Можно? – он смотрит на меня вопросительно. Дежавю.
Я двигаюсь, освобождая ему место. Он присаживается рядом со мной.
Я не знаю, что делать, просто смотрю прямо перед собой.
Христос висит на кресте.
Крест.
Знак всего приземленного, плоского, ползающего по земле, людского, обычного, будничного – и в то же время прямая, стройная, стремящаяся ввысь, в небо, линия…
Я все так же смотрю прямо перед собой.
– Но ты все-таки пришел?.. – спрашивает ксендз.
– Да потому что меня приняли за нищего и дали мне милостыню, пять злотых. И надо было их отдать настоящим бедным, – я говорю тихо, чтобы не нарушить тишину костела.
– Ничто никогда не происходит случайно, – отвечает ксендз и улыбается.
– Я не собирался приходить, я хотел продукты купить.
– Здесь? Тут ты можешь получить пищу духовную, но не телесную.
Я молчу.
И он тоже.
Хорошо вот так сидеть с кем-нибудь, кому ничего от тебя не надо.
Кому ты ничего не должен.
И кому ты ничего плохого не сделал.
Как, например, сделал матери. Или Марте. И так далее.
– Собака выздоровела?
Я смотрю на него и не понимаю, серьезно он говорит или шутит. Надо же – он помнит.
– Как мама?
– Безнадежно, – не выдерживаю я. – Ей отложили операцию, и как оно будет – никто не знает, и к тому же… – Я замолкаю, потому что – ну что я могу ему сказать?
– К тому же что? Если не хочешь, можешь не говорить…
– Она мне сегодня сказала, что я ее всю жизнь обвинял, а ведь это она меня всю жизнь обманывала!
Ему можно сказать – дальше него это точно не пойдет.
– В очень важном для тебя вопросе… – говорит он серьезно.
– Она мне не сказала, что мой отец умер! Я же ничего не знал! А теперь она говорит, что это ради моего же блага! И она мне не рассказала, что у нее рак, не рассказала, что она уже много лет в связи с мужчиной, она меня всегда, всегда обманывала!
– Так ты сегодня узнал, что твой отец умер?
– Да нет! – Ничего он не понимает… – Мне было двенадцать лет, и я был в лагере, а она мне сказала о смерти отца только тогда, когда я вернулся. Но ведь так же не делают!
– Сколько тебе лет, сын мой?
– Тридцать два.
– Так ведь прошло двадцать лет, – в его голосе нет упрека, только констатация факта.
– Ну и что с того? – я снова начинаю злиться.
– Ты сердишься. Это всегда защита.
– Защита? – я и правда злюсь, но в этот момент удивление даже сильнее злости. Какая еще защита? То есть мать из меня делает дурака – а я же еще и виноват, оказывается.
– Ты боишься, что можешь ее потерять, как потерял отца? Для ребенка это очень тяжелое испытание.
Я вдруг чувствую ком в горле. Сдавило так, что трудно дышать. Я хочу ему ответить – и не могу, слова не идут. Становится очень жарко, я не могу даже слюну проглотить. На меня вдруг наваливается чудовищная слабость, меня придавливает к скамейке, как будто на плечи мне взвалили мешок с цементом.
Что-то держит меня за горло – и мне обязательно нужно избавиться от этого «чего-то», иначе оно меня задушит.
Я задерживаю дыхание – вдруг пройдет. Нет, не проходит.
И вдруг я чувствую тепло на своем плече, легкое прикосновение – и меня начинает колотить дрожь.
А еще я слышу свой собственный плач.
У меня начинает капать с носа, я зажмуриваюсь изо всех сил, но тело продолжает дрожать, и я не могу с этим ничего поделать.
Эта его рука на моем плече… отец меня вот так же обнимал, когда мы с ним вместе шли по лесу. Миллион лет тому назад.
Плечи у меня трясутся, и я понимаю, что он не может не чувствовать этого, не может не видеть, что я сдерживаюсь из последних сил, но у меня ничего не получается.
Понятия не имею, сколько времени мы так сидим. В конце концов я глубоко и прерывисто вздыхаю.
– Когда ты последний раз плакал, сын мой?
– Я даже на похоронах отца не плакал, – выдавливаю я из себя и чувствую, как меня отпускает. – Мать меня во всем обвиняет, а ведь она врала, она мне не сказала, что отец умер, а теперь предъявляет претензии, что ей одной пришлось меня воспитывать, что я ее никогда не понимал, что у меня жизнь не удалась, а я себя чувствую так, будто у меня никогда отца и не было, – и матери тоже не было никогда! Потому что она врала – ради моего же блага! Она никогда не была искренней! Все было только иллюзией, враньем!
– Минуточку. Ты живешь благодаря им, – ксендз говорит теплым, спокойным голосом. – Кто-то ведь о тебе заботился, кормил тебя, кто-то показывал тебе звезды, луну, траву, деревья…
– Птиц, – вдруг вылетает у меня.
– И птиц, – кивает он. – У тебя был отец двенадцать лет – не всем выпадает такое счастье.
– Счастье?!! – нет, это решительно невыносимо. Он так ничего и не понял! Да ведь отец оставил меня именно тогда, когда был мне нужнее всего!
– Гораздо проще гневаться и злиться, понимаешь? Не подпускать к сердцу тоску и печаль. И грусть. Сегодня в мире этого не любят, это как бы признак слабости. И ты убегаешь от грусти – в гнев. А ведь если тебе есть по кому тосковать и скучать – это уже огромное богатство.
– Богатство? – удивляюсь я. Все, что угодно, но ведь не богатство же!
– У тебя было нечто ценное, это значит, что тебе даровано многое. Это значит, у тебя была любовь – и ты не должен бояться этого. Ты должен радоваться.
– Чему? Что я столько потерял? – голос у меня прерывается, я впервые в жизни начинаю понимать, как сильно скучаю по отцу.
Я никогда в жизни не мог признаться в этом, даже сказать об этом не мог – потому что мать и так плакала по ночам, я должен был быть сильным.
А я скучал по нему. Все эти годы – как же страшно я по нему скучал!
Я бы многое отдал, чтобы он хоть еще раз показал бы мне пальцем на небо и сказал: «Видишь, во-о-о-он там, высоко-высоко, маленькая черная точка… это ястреб».
– Нет. Тому, что у тебя столько было. Что есть по чему скучать… Ведь ты не будешь скучать по тому, чего у тебя не было. Так что это и есть дар.
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: