Александр Проханов - Губернатор

Бойцы ОПОНа загрохотали щитами. Отряд, похожий на огромную железную черепаху, стал наползать на толпу. Там, где щиты касались толпы, густо кипело. Молодые парни извлекли из чахлых букетиков обрезки труб, скрестили их с дубинками бойцов. Хруст, лязг, истошные вопли, расколотые шлемы, смятые щиты, кровь на лицах. ОПОН теснил толпу, отжимал ее от здания. Из соседней улицы вырвался еще один клин бойцов, ударил в толпу. Стал рассекать, раздваивать. Били жестоко, молодых, старых, женщин в траурных платках, мужчин с поминальными венками. Толпа рассыпалась, разбегалась в разные стороны, освобождая площадь, втягиваясь в соседние улицы. Катилась по проспекту, перевертывая автомобили, круша витрины магазинов. Камни полетели в хрустальные стекла ювелирного магазина «Паола». Толпа удалялась со стоном, как черный вихрь, таяла и стихала в каменной глубине города.

Площадь была пустой, в раздавленных цветах, в исковерканных венках. Перед входом одиноко стоял гроб с полированной крышкой. Перед ним на коленях опустились мужчина и женщина, обнимая крышку.

Плотников простился с французом. Изнемогая, в сопровождение охраны, направился к выходу, чтобы вернуться в клинику и лечь под спасительные капельницы.

Плотников вышел через служебный ход, где его поджидала машина. Шел, окруженный охраной, не желая появляться на площади. С нее увезли гроб, убирали рассыпанные цветы, поломанные венки. Над площадью еще витало эхо грохочущего взрыва, воздух был густ от воплей боли и ненависти. Плотников приближался к машине, когда из-за угла выскользнул длинный старомодный автомобиль с хрустальными фарами, хромированным радиатором и эмблемой орла, который сжимал в когтях свастику. Из автомобиля поднялся крупный, властного вида господин, преградив Плотникову дорогу:

– Иван Митрофанович, простите ради бога, хотел напроситься к вам на прием, но эти печальные обстоятельства, этот ужасный погром!

– Что вам угодно? – Плотников остановил взглядом охрану, которая уже порывалась оттеснить незнакомца.

– Я Головинский Лев Яковлевич. Столько времени пребываю во вверенной вам губернии, и все не находился случай вам представиться и выразить свое почтение.

– Да, конечно, нам следовало познакомиться раньше. Ваш вклад в развитие губернии мне известен. Но, право, сейчас я не смогу вас принять. Я еду в клинику. Мне еще предстоит курс лечения.

– Я знаю об этом. У меня есть все ваши кардиограммы, вся история вашей болезни. И должен сказать, положение у вас незавидное.

– Что вы имеете в виду? Откуда у вас мои кардиограммы и история моей болезни?

– Видите ли, я и есть история вашей болезни. Я и есть ваша кардиограмма, указывающая на предынфарктное состояние.

– Вы с ума сошли? – Плотников хотел обогнуть стоящего на его пути человека, обращал глаза в сторону охраны. Но было что-то властное, мучительно больное и завораживающее в лице человека. В его волевом подбородке, цепких глазах, в странном волнообразном носе. По этому носу, казалось, пробегает едва заметная волна, и на конце пульсирует прозрачный пузырек плазмы. Плотников не отводил взгляда от этого трепещущего пузырька.

– Что значат ваши безумные слова?

– Я хотел сказать, что являюсь причиной всех ваших несчастий.

– Как вы можете быть их причиной? – Плотников снова порывался пройти мимо этого назойливого и бестактного визитера. Заслониться широкоплечей охраной. Умчаться от этой ужасной площади с разбросанными погребальными венками. Оказаться в бесшумной белизне палаты, под капельницей. Принять снотворное и погрузиться в многочасовую дремоту, где вместо злых кошмаров поплывут над ним белые облака сновидений. Но он не уходил, оставался на месте. В неясных словах Головинского находилась отгадка его злоключений. Та ускользающая точка, от которой повелись его горести, его потери, бессилье и боль его сердца.

– Каким образом вы стали причиной моих несчастий?

– Это я, зная о месте ваших любовных свиданий, послал на лодке фотографа, и он сделал тот разоблачительный снимок, где вы, обнаженный, сжимаете в объятиях свою любовницу. Это я сделал так, чтобы этот снимок попал в Интернет и его увидела ваша жена, ваш сын и ваша возлюбленная. Это я наблюдал, как все они уходят от вас и вы мечетесь, не в силах их удержать. Это я любовался пожаром вашей замечательной дачи, в которой сгорали ваши любовные мечтания, ваши любимые книги, ваши замыслы великих преобразований. Это я прислал на траурную церемонию отвратительных мертвых свиней в золотых погонах и орденах, после чего вся губерния стала смотреть на вас как на святотатца. Это я сорвал ваше пафосное патриотическое шествие, включив в него колонны бандеровцев и правого сектора. Они пронесли перед вами гроб, предвестник другого гроба, в котором оказался ваш сын, убежавший на войну от развратного отца. Это я сделал все, чтобы убийство прекрасной Паолы Велеш было приписано вам. И на вас, на ваше обессиленное сердце пришелся удар общественной ненависти. Я следил за тем, как разрастается в вас болезнь. Мне приносили ваши кардиограммы. Я перебирал их, мне казалось, что я мну в руках ваше сердце, как кусок пластилина. Вызываю у вас сердечные приступы, кошмарное ожидание смерти. Это все я, Иван Митрофанович, я, Лев Яковлевич Головинский.

– Но зачем? – Плотников чувствовал, что разгадка ужасных событий где-то рядом, как крохотный черный вихрь, кружится между ними и сейчас обнаружится. Он вот-вот разгадает природу своей близкой смерти. Не хотел разгадывать, хотел убежать, но не мог.

– Посмотрите на меня, Иван Митрофанович. Внимательно на меня посмотрите!

Плотников вглядывался в близкое, мясистое, волевое лицо Головинского, в его заостренный, винтообразный нос, хохочущие, меняющие цвет глаза. В этом лице было что-то отдаленно знакомое, ускользающее, имеющее сходство с давно забытым, но не исчезнувшим. Плотников, не в силах уловить это сходство, чувствовал, как земля начинает наклоняться под ногами, он скользит. Искал, за что бы ухватиться.

– Вы не узнаете меня, Иван Митрофанович? Я Зильберштейн, ваш одноклассник. Вы с друзьями повесили меня за окном головой вниз и смотрели, как я корчусь от ужаса, стенаю, умоляю пощадить. И в ответ слышу ваш хохот. Вы отпускали веревку, и я камнем падал к земле. Но вы дергали веревку вверх, и мне казалось, что у меня отрываются ноги. Меня рвало, я захлебывался от рыданий. Но в ответ – из окна ваш хохот! Вы помните меня, Иван Митрофанович?

– Зиля? Ты Зиля? Но у тебя другое имя! – ошеломленно пролепетал Плотников, узнавая в этом мясистом, властном лице то, худосочное, бледное, с журавлиным носом и бегающими испуганными глазами. – Возможно ли это?