Владимир Колотенко - Любовь? Пожалуйста!:))) (сборник)

– Хочешь, – предлагает она, – поехали домой…

Я упорно молчу и только злюсь.

Иногда я соглашаюсь с тем, что Елена родит мне сына, соглашаюсь и все эти дни чего-то боюсь. Чего?

– Скажи, – спрашивает как-то Елена, – почему люди надоедают друг другу?

Я что-то, конечно, мямлю на этот счет, но вижу, что она не слушает. Я говорю прописные истины, а она лишь покачивает головой в тон моим словам, затем говорит:

– Знаешь, мне кажется, что у нас все должно получиться…

Я не спрашиваю, что значит “все”, не противоречу, но и не поддакиваю. Терпеливо переминаюсь в очереди за блинами. В конце концов я делаю свой заказ, и тройная порция меда служит наградой нашему терпению.

Теперь жужжание жульничающих пчел. Воробьи тоже не скромничают. Они просто заглядывают в рот. Солнце в платанах, ветерок…

Сегодня уже четверг. Или среда? Нет, я даже не намекну о досрочном возвращении домой. Три недели – это три наших недели. Может быть, меня пугает ее беременность?

Она только что торжественно объявила об этом еще раз. Зачем?

Жаль, конечно, что каждый из нас живет теперь в своем времени. Наше время упущено. С этим ничего не поделаешь.

Ей кажется, что блинчики сыроваты, а я так не считаю.

– Теперь мы будем отдыхать здесь каждое лето, – не менее торжественно заявляет она.

Мне всегда нравился ее профиль, греческий носик, высокий лоб, ливень лиловых волос.

На следующий день у меня и мысли нет об отъезде, я предлагаю быстро позавтракать и – на пляж.

– Ты забыл меня поцеловать…

Ах, ты боже мой…

Запутавшись в простынях, она потягивается, спина дугой, перламутровые ноготки, а я уже облачаюсь в спортивные белые трусики. Пора вставать. Она терпеть не может кухню, я это знаю и поэтому жарю яичницу сам. Салат из свежих помидоров, ложка майонеза, три ложки сметаны. Это просто прекрасно.

– Готово, – ору я, – эгей!

Капельки воды на ее плечах – жемчужины, мокрые волосы – крохотная копна душистого сена после дождя. Ослепительно смуглая, она входит:

– Ах ты мой труженик!

Мы идем к морю. Я учу ее плавать кролем, затем мы едим теплые персики, жуем кукурузные палочки, а вечером она предлагает:

– Идем к церквушке, там ресторанчик…

Мне не хочется:

– Давай завтра.

– Ты обещаешь это уже пятый день.

Мне лень тащиться в гору. Елена настаивает.

– Андрей, беременным женщинам нельзя ни в чем отказывать…

Я вдруг спрашиваю, не пора ли собираться домой и ищу предлог. Ее “Уже?!” и удивление, застывшее на лице, злят меня.

Можно было бы еще день-другой подарить Крыму, но лето уже качнулось к осени – надо работать.

Она улыбается и каким-то высокомерно-пренебрежительным тоном произносит:

– Я никогда не считала, что ты способен меня любить. Твой эгоизм…

– Да ладно…

Она умолкает. Она замыкается в себе на весь вечер, читает, не выходит к ужину (это известные ее штучки), и я вдруг ясно сознаю: ведь так может продолжаться всю жизнь! Нет – нет… Только не это!

Потом, в постели, она признается:

– Я не права, Андрей… Прости!

Мне ничего не остается, как утешить ее, но ведь вечер пропал. Я решаю: пора домой. Поразительно, но я уже скучаю по своим пациентам.

Утром, любуясь далекими, стекающими по расщелинам гор, потоками густой зелени, я объявляю: “Завтра едем”.

– Завтра… – только и произносит она.

Церквушка – это тоже ее идея. Сердитая туча села на кромку гор, заслонив солнце. Я предлагаю: “Идем в ресторанчик”. У нее болит голова. Я что-то читаю и, не отрывая глаз от текста, предлагаю еще раз: “Идем?” Какое-то время она молчит, затем встает и включает утюг. Может быть, мне побриться? “Как хочешь”. Еще полчаса уходит на сборы, наконец мы выходим. Не ясно, будет ли дождь, поэтому я, вернувшись, беру зонт. Лучше бы я не возвращался.

Можно идти по асфальтовому серпантину, а мы выбираем путь напрямик. Горная тропа среди деревьев, я впереди… Никто нам не встречается, никто не обгоняет, но иногда то совсем рядом, то вдали слышны голоса. Диких кабанов и лисиц нет. Иногда прошмыгнет ящерица, вдруг крякнет какой-нибудь витютень. Здесь не дикие места, заблудиться невозможно. Есть опасные участки, но их при желании можно легко обойти.

– Хочешь – вернемся, – предлагаю я, когда мы останавливаемся, чтобы отдышаться, у поваленного дерева. Она только качает головой: нет. Отсюда можно любоваться побережьем: далекие белые домики, пестрые крыши. А вон там – наш дом. В общем-то здесь много тропинок, тающих среди камней и деревьев, и бывает, теряешься: какую выбрать? Иногда приходится возвращаться. Конечно же, ее туфельки возмущены. Еще бы – каменная крошка, сучья, а то и разбитая бутылка. У меня в правой руке зонт и смолистая сосновая шишка, а в левой – ее рука. То и дело спотыкаешься, скользишь по крошке, а бывает и так, что не знаешь куда ступить – стоишь на одной ноге. Солнца давно нет, а мы уже взмокли, хотя дождя тоже еще нет. Золотые купола церквушки, казавшиеся такими близкими, обнаруживаются то справа, то слева, а то и вовсе пропадают, и кажется, что мы не продвинулись ни на йоту.

Иногда одолевает страх, и тогда хватаешься руками за что попало – камень, ветку или стебелек и замираешь, прижимаясь к земле.

Голые корни, отполированные руками карабкающихся, – удобные и надежные перила.

Есть такие участки, что от напряжения немеют ноги, и, когда пройдя их, я спрашиваю Елену, не было ли ей страшно, она, в паузах между вдохами, выдыхает:

– Нисколечко… Ничуть…

Она боится показаться трусишкой, глупая.

Теперь мы делаем остановки через каждые две-три минуты – настолько крутой подъем. Две-три минуты такого движения на четвереньках отнимают уйму сил. От камешка к камешку, от дерева к дереву, вдруг – каменный монолит.

– Может быть, выйдем на дорогу?

– Нет… Осталась ерунда.

Никакие каменные монолиты не сравнимы с женским упрямством. Можно было бы преспокойно поспать, а вечером пойти в кафе. Или посидеть напоследок у моря.

Наконец золотистые купола…

Затем мы с наслаждением, сидя на массивных деревянных тумбах-пнях, утоляем жажду кислым вином. Чопорные гарсоны в белых спортивных фуфайках плавают от столика к столику. Елена, артистка, в центре внимания всех, у кого есть глаза. Пунцовая от подъема и выпитого вина, она, чувствуя их взгляды, сидит, как пава, глаза ниц, на лице дурацкая улыбка.

– Ленка, – произношу, улыбнувшись, – дыши…

Она делает шумный выдох и затем заразительно смеется.

Артистка!

Мы сидим, укутавшись сизым облаком, и мне не жалко ни времени, ни усилий, затраченных на покорение этой вершины. Правда, церквушка очень уж неухоженная. Серые стены, облупившаяся штукатурка. Одетая со всех сторон в реставрационные леса, как и в прошлом году, она похожа на нищенку, ожидающую милостыню. И только купола, как незрячие глаза, вдруг увидевшие надежду.