Иван Булах - Курортный роман

Пели, плясали, пол гудит. Одна бабенка сбросила туфли и босиком, только шлепоток стоит.

А со мной, когда войду в азарт, что–то делается непонятное. Ну как артист! Сам себя не узнаю и удивляюсь: «Я ли это?» Пальцы такие чудеса выделывают, самому завидно. Ну представьте, поет многоголосый хор (теперь же это редкость), поет с удовольствием и все это чувствуют. Всех охватывает забытое единение, теплота и сердечность.

Мне, как музыканту, надо все паузы заполнить проигрышами, всякими украшениями… Да вы прислушайтесь сами, когда поет хор, и услышите, что выделывает баян, так это я, и вспомните мои слова!

Самое трудное для меня это «завести», «раскачать» публику, настроить, заставить раскрепоститься, забыть на час все заботы, болезни. Если это удается, то все идет как по маслу.

Многие с удовольствием слушают, смотрят, смеются, а сами не участвуют. То ли застенчивые, то ли по характеру такие.

В основном же все поют с удовольствием. Есть просто чудесные голоса, вокруг них сразу кучкуются. Я на них обращаю особое внимание, это моя опора.

После того как обзнакомились, я их огорошил:

— Пойте лучше, товарищи, не раздражайте меня. Я такой же отдыхающий, как и вы. Если мы сами себя не развеселим, никто не сможет.

Подействовало. Хохочут. Поют во все лопатки. А на меня уже с любопытством поглядывают, перешептываются. А мне как будто под ложечку меду с маслом плеснули и тепло по всему телу…

Ох и хвастун! Это за мной водится, но сейчас не вру. Честное слово!

В этот вечер я превзошел себя. Ну как вам передать, что было? Вы сами на чем–нибудь играете? Нет? Жаль! А то бы вы поняли меня. Это надо видеть и слышать. Вот в кино или по радио можно передать, а буковками звук и красоту музыки, песни, танца не представить. Простите, опять хвастаю. Ну, честное слово, все так и было.

Сценарий вечера, конечно, изменил. Все в моих руках. Разделил зал надвое, мужчины и женщины отдельно. И вот она знаменитая шукшинская. Запевают женщины:

Хохочут, понятно, что это шутка, но у многих закручиваются тут от жира романы, и песня как раз про это.

Вечер удался. Все довольны. Раза три кончал, прощался, и снова кто–то начинал:

Сиреневый туман Над нами проплывает…

Все подхватывают и грех не поддержать. Когда отыграл последнее и пальцы пробежали по клавиатуре в размазанном тягучем аккорде, который сходил на нет, а рука устало сорвалась и повисла, говорю:

— Все, ребята. Спасибо за компанию. Если было что не так, простите. Играем, как можем.

Ох, ну не подлец ли я? Ну не хвастун ли после этого, а? Знал, что будет. Зал зааплодировал, у бабенок глаза как луковицы, прямо поедом меня едят. То–то, знай наших!

Стали нехотя и с шумом расходиться. Вдруг вижу, от одной компании отделяется женщина и прямо ко мне:

— Товарищ музыкант, извиняюсь, скажите, как вас зовут? Меня Татьяна.

— А я Василий Сергеевич, — а сам вожусь с футляром.

— Скажите, а вы правда отдыхающий?

— Железно! Клянусь соседским петухом, — балагурю.

— А кем вы работаете, если не секрет?

— Это не секрет. Скотником работаю на ферме. У нас удои самые большие в районе, по восемь литров по году кажен день от коровы. Я им на баяне, а у доярок сразу больше молока от этого.

Смеется, а сама меня так и ест глазищами:

— А вот вы пели частушку… Как там?.. Ах, да… А хозяева скупые. Водка есть — не подают.

Это что, намек? Мы не скупые, хотите убедиться?

— Да это мы шутили. А так мы непьющие, мы язвенники- с, — балагурю. Вижу, женщина интересная. Отчего не позубоскалить?

— Мы вас приглашаем к себе, если вы, конечно, не возражаете. Попоем, отметим знакомство.

Гляжу на часы, советуюсь со своими. Прошу увольнительную. Дают.

— Хорошо. Часик можно.

— Почему час?

— А потому, что закроют корпус, стучи потом.

— Так мы вас ждем в 428‑й комнате. Приходите, не пожалеете. Договорились? Нет, честное слово, придете?

— Ну хорошо, я только у массовика заберу пальто.

А сам думаю: «А почему бы и не пойти? Люди от души приглашают. Да и стресс, нервное напряжение снять надо. Шутка ли, двадцать килограммов весь вечер нянчил да растягивал. Кроме того, после таких импровизированных концертов и такого возбуждения наступает депрессия. И лучше, если это проходит на людях, одному сложнее. Бывало, ночь не спишь, вертишься, крутишься. Ладно, иду».

Стал искать этот номер. Еле нашел. А как нашел, ахнул:

«Э–э–э, брат! Да это же люкс, да еще какой! С двойной изоляцией. Тут, видать, живут ребята не с гвоздильного завода».

Не буду описывать, как встретили. Скажу, что попал я в гнездо людей очень занятных.

Бабенки на меня глаза таращат, а я, как змей, во все горло да во все меха. Вижу, мужики вроде нервничают. И примечаю, как только Татьяна мне каплю внимания отвесит, то кучерявый Отелло аж перекосоротится. И все с подковыркой, все старается уесть.

— А «Чардаш» Монти сыграешь?

На. Да кстати, вы слышали этот «Чардаш»? Дух захватывает. Сидят, а он аж хмель вышибает. Им в диковинку такая живая музыка.

— А классику? Ну, скажем, э–з–э… во! «Полонез» Огинского. Сможешь? Ох, у меня друг есть, тот профессионал, так играет.

На. Подавись. Не хуже твоего друга выдам. А он аж зеленеет и все курит и курит. Татьяна, вижу, разрывается и как хозяйка хочет, чтоб все было честь по чести.

А он по новой заводит меня:

— Молодец! — а злыми глазами так и буравит. — А вот Высоцкого, но чтоб неизбитое… Ну, скажем: «Я поля влюбленным постелю…», — а голос, как у пожилого козла.

Я боготворю Высоцкого. И чтоб какая–то пьяная харя поганила его! Как у боксера на удар срабатывает защита, так и я с ходу и в тональность сочными аккордами, а сам глухо с хрипотцой подхватил:

…Пусть поют то сне и наяву!..

Я дышу, и значит — я люблю!

Я люблю, и значит — я живу!

Приглушили свет, стали кругом, обнялись за плечи, покачиваются в такт, молчат, а у каждого перед глазами дорогой образ с гитарой, и щемят душу до боли слова:

Свежий ветер избранных пьянил,

С ног сбивал, из мертвых воскрешал,

Потому что если не любил, —

Значит, и не жил, и не дышал!

Такие минуты как глоток свежего, чистого воздуха в духоте жизни, это счастливый миг, а у многих единственный. Все забыто, ты равен со всеми, возвышенно счастлив и думаешь: «Пропади оно все пропадом! Хоть миг, да мой. Хоть кусочек счастья, а достался!»

Да. Хорошо было. И снова за стол и все на любителя: коньяк, кофе, сухое, шоколад, икра, балык…

— Отдохни, земляк, — говорит мужик с бородкой. — Ты совсем умаялся, пусть магнитофон покричит, — а сам коньяку фужер до краев сует. — Пей!