Эльдар Ахадов - Северные рассказы и повести

Кстати, что у нас со связью? Рации у нас нет. Наш спутниковый телефон, увы, оказывается, успешно забыт снабженцами. Ну, это как всегда. К счастью, есть спутниковый телефон у дорожников Ивана и Юрия Синельникова. Кстати, нас загодя предупреждали: мало того, что сама эта связь дорогущая, так ещё при включении питание у телефона очень быстро садится. Его хватает на один–два разговора, не более того. Значит, звонить можно только в случае крайней необходимости. То есть перед смертью, чтобы передать приветы родным. Шучу. Как можно назвать телефон, по которому можно позвонить куда угодно, но только один раз? «Прощай, Родина»? Не иначе. Когда находишься в тундре, где хоть глаза лопни, никого не встретить, и хоть глотку надорви, ни докуда не докричаться, этот факт воспринимается довольно болезненно.

Наконец, исползав на брюхе своих вездеходов 2,5 километра изрезанных краев оврага, мы находим более или менее сносный съезд и выезд из него. Наш с Яном ГТТ, идущий впереди, с надрывом, но выезжает на противоположную сторону. Дорожники на своей «газушке» тоже… С полчаса покидавшись всем своим железом то назад, то вперёд, «мирославская» машина всё ж таки тоже выныривает на наш «берег».

Однако, шли мы пока не туда и вышли совершенно не там, куда должны были выйти. Пришлось на ходу, сидя в кабине движущегося вездехода вносить корректировку в маршрут, набранный ранее в GPS. На какое–то время увлекшись «разборками» с прибором, я упустил из виду, что Ян, расслабившись после эпопеи с оврагом, на всех парах ведет нашу машину по снегам бескрайнего Севера в абсолютно неизвестном никому направлении. И, разумеется, все остальные покорно следуют за нами. Где мы? Взглянув на электронную карту GPS, с ужасом обнаруживаю, что мы находимся в совершенно незапланированном месте и ходко движемся всё дальше и дальше куда–то на северо–западо–юг, ибо путь наш проходит отнюдь не по прямой, а по какой–то гигантской петле, которая, убежден, водителю наверняка кажется прямой, как стрела…

— Ян! Разворачивайся!

— Куда? Зачем? Мы уже столько прошли!

— Мы не туда прошли, Ян!

— Что значит «не туда»? Опять возвращаться? Чтобы потом опять назад ехать? Да, когда ж я сдохну?!!!

Мы разворачиваемся, делаем встречную петлю в кромешной темноте и приближаемся к нашей точке номер два. Так я пронумеровал поворотные точки будущей трассы дороги: от первой до тридцать четвертой. И до последней из них ещё больше ста километров. Сто километров, на которых ещё никто никогда не прокладывал никаких дорог.

Так, бранясь и препираясь, мы благополучно миновали узкий перешеек меж двух озер, и не достигнув второй точки (она осталась справа метрах в ста с небольшим), тем не менее точно прошли через точку номер три. По пути через примерно равные отрезки мы тормозили, а Дима, словно черт из табакерки, тут же выскакивал из кузова и с усилием втыкал в снег очередную веху. Когда ноги и спина окончательно закостенели, мы решили притормозить, чтобы выйти и размяться немного. В кабине было нестерпимо душно и сыро, зато на свежем морозном ветру со снегом — через пять–десять секунд становилось зябко, и примерно через минуту уже поневоле хотелось нырнуть обратно в люк насквозь пропахшего соляркой вездехода.

Господи! Почему в этой жизни постоянно надо что–то кому–то доказывать? Вот и этому заядлому ездуну Яну за каждым местом всё надо объяснять. А ещё свет в кабине выключил. Ему–то дорогу видать лучше, а мне экрана GPS-ки вообще не видать. И подсветку найти не могу в темноте… Ян великодушно передает мне свою зажигалку с синей подсветкой. Теперь весь наш грядущий путь видится мне в синем мертвецком свете фонарика его зажигалки, который кроме как для понтов прежде ни для чего не был пригоден.

Ему кричишь «влево», он согласно кивает головой и продолжает поворачивать вправо. И наоборот. А потом, когда уже точно надо брать правее, он вдруг спохватывается, что надо же было перед этим брать влево, и старательно берёт сначала влево, а потом ещё левее. Так повторяется бессчетное количество раз. И опять мы орем друг на друга. Я о том, что он меня не слышит, а он — что я слишком поздно говорю. И всё–таки мы каким–то непонятным образом в целом удачно проходим точку за точкой, поворот за поворотом, минуя невидимые во тьме, замерзшие и заснеженные озера, преодолевая невысокие берега заболоченных речек, останавливаясь только для дозаправки соляркой, которую в двух бочках, привязанных к верху кузова, везет второй ГТТ. Ну, и для установки вешек, конечно, постоянно останавливаемся. Но это уже не в счет. Примелькалось. Привыкли.

Миновала полночь. Мы все так же не спим. Остальные — кроме водителей и Димки, дремлют в кузовах своих вездеходов. Снегом напрочь замело окна вездеходов. Высунешься наверх, хватанешь ртом свежего воздуха, оглянешься назад, придерживая рукой тяжеленную крышку люка и назад. Только лицо всё влажное от налепившегося и тут же истаявшего снега.

Ян уже несколько раз засыпал на ходу. Руки на рычагах, а глаза… — то закрытые, то открытые, но совершенно стеклянные. Куда мы едем? Зачем? Всё почти забылось. Двигаемся. Останавливаемся. Поворачиваем. Всё воспринимается как–то отстраненно–механически… Чувства притупились. Остался только освещенный фарами трапециевидный клочок белой тундры в мутном молоке метели… И вот уже кажется, что из снежных бугорков возникают и быстро движутся поперек нашего пути бесчисленные мелкие белые зверьки: то ли мыши, то ли куропатки или зайцы. Как они мгновенно появляются из небытия, так тут же и исчезают в небытии. А вот прямо из–под снега возникает и поворачивается голова серебристого оленя, хлопая широко раскрытыми серебристыми же ресницами. И никто ничему не удивляется. Ни я, ни водитель. Я его спрашиваю, видит ли он. Он кивает в ответ. Наверное, видит, но, по–моему что–то свое. Никакой реакции. Главное: не уснуть окончательно.

Потому что уже четвертый час утра. И самое трудное ещё не случилось. Вот из пустоты впереди промелькнуло нечто тёмное и громадное, раза в два выше нашего вездехода. В первые секунды невольно кажется, что оно, это нечто — осмысленно–живое. Стоит и ждет нас, как какой–нибудь всеми забытый мамонт. Приближаемся. Нет. Это не галлюцинация. Это гигантская искореженная деталь какого–то исполинского ржавого механизма. Значит, здесь когда–то были люди. Люди или гоблины? Как они сюда попали? Откуда взялись? Когда это было? Сколько десятилетий назад? И что они делали этим механизмом на этой земле — невозможно сейчас вообразить, да и некогда воображать. Прямо за этой штуковиной виднеется край обрыва весьма серьёзной реки. Мы сворачиваем вправо. Подальше от всей этой байды.

Правее. Ещё правее. Всё. Стоп. Внизу перед нами широкая речная пойма, но в неё ещё нужно суметь съехать по волнистому склону. И не попасть в озеро, которое там, внизу, под склоном притаилось заснеженной лимонной долькой. И не провалиться в канавоподобную речку с полутораметровыми краями. Вырулить, одним словом.