Эльдар Ахадов - Северные рассказы и повести

Выбора нет. Мы вынуждены бросить денисовский вездеход посреди дороги и пытаться доехать до людей вчетвером на одной машине. Иван с Денисом забираются в замороженный кузов, а меня едва ли не силой заталкивают обратно в кабину к Яну. И мы едем. Ян газует, пришпоривая своего железного «коня». Снежные колеи под фарами мечутся, как две белые серебристые змеи, отлетая то в одну, то в другую сторону. Замелькали речные кусты. То ли показалось, то ли и вправду — сбоку выскочила из–за кустов парочка длинноухих «беляков» и снова исчезла в темноте где–то позади нас. Уж не тот ли один из них, что «провожал» нас совсем недавно в другую сторону? Кто его знает…

Ну, когда ж мы доедем? Вот, уже и огни посёлка полчаса как виднеются, рассыпаясь по невидимому горизонту, исчезая впотьмах, и тут же снова возникая то слева, то справа…

Наконец — то…

Вот мы и «дома», не дома, конечно, но всё–таки в цивилизации. Пусть и такой маленькой, как обычный северный заполярный поселок.

Ни о чем не хочется говорить. Да и некому пока рассказывать. Мы заезжаем в контору дорожников, где кроме заспанного сторожа, конечно же, никого нет, Иван приглашает к себе в рабочий кабинет, заваривает кофе, мы пьем по кружке кофе, курим. Я звоню с конторского телефона Егору. Через минут двадцать он заезжает за мной, привозит в нашу импровизированную из обычной квартиры в деревянном доме временную «контору». Мы сидим на кухне. Он сбивчиво с жаром повествует мне, как они тут все голову уже потеряли, не зная где нас искать, как переживали, и какие же мы молодцы, вздыхает…

Потом, внезапно заглянув мне в глаза и что–то, наверное, поняв в них по–своему, достает стопку из шкафа, водку из холодильника, ставит их на стол и молча выходит.

Я не знаю, что со мной происходит. Я не плачу и не смеюсь. И вообще, я, кажется, не думаю ни о чем. Просто наливаю сам себе стопку. И пью. И вторую… И третью. И не пьянею… И вдруг забываюсь. И не помню больше. Ни о чем.

Нужен вездеход. Срочно. А лучше — два. А ещё лучше — три вездехода, для надежности. Но вездеходов у нас в конторе, увы, нет. Ни одного. «Никаких проблем,» — пожимает плечами Щербаков — «За ваши деньги — любые причуды.» Он отослал генеральному факсом рапорт о том, что можно нанять частника, но это стоит денег. На дворе кризис. С деньгами проблемы у всех. Но если шеф даст «добро» — вездеход будет завтра же. «Шеф дал «добро», — «объясняю я. «Пусть подтвердит письменно. Мне нужна виза на рапорте,» — отвечает осторожный многоопытный Владимир Алексеевич Щербаков. Звоню в контору. К вечеру приходит факс с визой. На дворе минус сорок восемь. Темно. Тихо и морозно.

К утру потеплело. Началась пурга. Включаю навигационный прибор — GPS. По привычке ищу в нем функцию, показывающую время восхода и захода солнца. Вижу прочерки в обеих строках, и, внезапно осознаю реалии жизни: солнца здесь долго ещё не будет — полярная ночь. Тут же вспомнилось, как пару ночей назад по дороге сюда, в поселок, Щербаков остановил машину в Старом Уренгое возле каких–то домов, исчез в темноте на несколько минут и вернулся, волоча за плечами громадного плюшевого зайца бело–голубого цвета. Из–за необыкновенной величины игрушечного животного мне захотелось его сфотографировать. Вспышка в темноте, разглядываю снимок на экране фотоаппарата. Обнаруживаю, что заяц слеп. То есть, глаз у него нет — просто белые плюшевые пятна–бельма. Догадываюсь, что глаза–пуговицы, вероятно, не успели пришить. Начинаю невольно размышлять о символизме ситуации: детям Заполярья, которые и так редко видят солнце, везут в подарок громадного слепого зайца, который не видит вообще, по определению. Гм, вроде что–то в этом есть, намек какой–то…

Щербаков нервным голосом сообщает, что вешки в РММ (ремонтно–механических мастерских) делаются, однако указателей не будет, потому что у него нет художников, которые умели бы рисовать буквы. Как будто для написания букв и впрямь необходимы художники… Забавно. Улыбаюсь и киваю в ответ, что всё понял. В цехе и впрямь лежит гора двухметровых вешек, и отчаянно сквозит откуда–то с улицы. Мерзнут руки. Даже в перчатках.

С вечера договариваемся со Щербаковым о том, что как только завтра вешки погрузят на вездеход, он сообщит мне об этом, и мы встретимся возле РММ. «Парней тебе дам нормальных вешки выставлять. Ты ими только вовремя командуй, ага?» — и стоит, улыбается…

Парни в солидных зимних комбинезонах с капюшонами стояли на крыше ГТТ (гусеничный транспортер–тягач) и увязывали там между собой последние вязанки с вешками. Понизу возле них вертелся мужичонка лет пятидесяти пяти с усами, в шапке и потертом вязаном свитере. Почему–то обеими руками он держал перед собой металлический термос с черной крышкой. Подскочил ко мне и, как–то суетливо, вроде ни к кому особо не обращаясь, но в целом спрашивая у всех сразу, обратился с вопросом: «Где бы кипяточка достать?» Очень уж он напомнил мне солдата Шадрина из старого советского фильма «Ленин в Октябре». Почти что один в один напомнил. Я даже маленько замешкался с ответом. Впрочем, мужичонка, не дожидаясь ответа, поставил термос на снег у моих ног и побежал в столовую «за кипяточком». Почему он при этом не взял с собой термос, и более того, оставил его на моё попечение, непонятно. «Умом Россию не понять, аршином общим не измерить».

Перед самым выходом с территории базы подъехал на «Ниве» Щербаков. Оказалось, усатый мужичонка по имени Коля и есть тот самый водитель вездехода, который подрядился довезти меня и рабочих до самого конца. Вот только понятия об этом конце у всех … были разные.

Проще всего рабочим–стропальщикам Роману и Андрею. Им — всё равно куда именно ехать: есть начальник, есть приказ, есть другой начальник, есть водила — им виднее. Щербаков твердо сообщил мне, что водитель знает дорогу до чужой лукойловской скважины под номером 2020 (почему–то здесь, на Севере, это читалось не иначе как «двадцать двадцать»), а далее уже я поведу всех к нашим буровым согласно направлениям, которые заложены в программу моего GPS. Тем более, что дорожники только что рапортовали ему о том, что дорога на двадцать двадцать ими проложена и отвешкована. И тут Николай спокойно так отвечает, что дорогу на двадцать двадцать он не знает и не видел никогда. И вообще, считает, что мы сами должны ему её показать.

Мне всё это почему–то сразу не понравилось: ни карты, ни координат этого участка нашего маршрута у меня не имелось. Щербаков отвел меня в сторону и заверил, что водила — человек опытный, двенадцать лет с геофизиками проработал и разберется по ходу пьесы. Помимо того, у нас есть готовая зимняя дорога до двадцать двадцать, проложенная дорожниками, нам останется только проехать по ней всего–навсего 90 километров. Так неужели мы по проставленным вешкам проехать не сможем? Кроме того, на всякий случай (а случаи на Севере бывают разные) он передает мне спутниковый телефон. Пользоваться им можно на открытой местности при отсутствии снегопада и сильного ветра. В дальнейшем оказалось, что всю дорогу нас сопровождала сильнейшая пурга, и пользы от такого чуда техники было столько же, сколько бывает от мертвого или от кирпича. Так и провалялся супертелефон в моем пакете с едой почти до конца экспедиции.