Александр Васинский - Сады Приапа, или Необыкновенная история величайшего любовника века

— Frisson inconnu? — она засмеялась. — Это очень интересное выражение. Из арсенала эмоциональных шедевров. Чувства-изыски. Именно «неведомый» — inconnu… А почему ты его вспомнил?

— Это то, что ты мне внушаешь.

И тут она засмеялась — в открытую — так, будто опытный восточный ювелир одним ловким броском ровно высыпал нить жемчуга на черный бархат прилавка.

Николь сползла немного вниз и скрылась с головой под одеялом, шепча: «Валери, Валери…» Потом умолкла. Несколько секунд там, под одеялом, зрела бездвижная затаившаяся тишина. И вдруг со скоростью, неуловимой для человеческого глаза, там стали происходить импульсивные движения. И — о! — этот стон, исторгнутый исступлением ублаженной опустошенной плоти… Стон почему-то нарастал по тембру и усиливался, так что постельничий, честно говоря, испугался и почему-то, как заклинание, произнес: «Арчибальд!» Потом: «Шарль!» Он надеялся этими словами остановить развивавшийся экстаз, больше похожий на нестерпимые болевые ощущения. Но Николь была по ту сторону внушения. Плотная пупырчатая емкость ласкала каждую неровность ее уже увлажненного внутреннего свода, каждый уступчик обтекала, каждую террасочку перескакивала, вызывая в ней горячий, моментально вскипавший ток ответной благодарности.

— Не уходи. Пусть будет там, — прошептала она, не открывая глаз.

Даже в тени монастырской колокольни есть что-то оплодотворяющее.

Видимо, апогей экстаза миновал, ходил кругами, снижаясь.

— Вы читали «Жюстину» маркиза де Сада? — спросила она по-французски.

— Конечно.

— Помните то место, где говорится о том, что, вообще говоря, девица может приносить дары Венеры в нескольких храмах.

— Что-то припоминаю… — неуверенно сказал Валерий.

— Не удивляйтесь, но я помню это место наизусть. Эти слова обращены к Жюстине: «Еще один храм, моя милая, расположен рядом с алтарем Киприды, там, где есть некий темный скит, куда иной раз скрываются амуры, дабы соблазнять с еще большей силой». На этом алтаре, Валери, я и хочу, чтобы ты воскурил фимиам, ты меня понял? Нет, нет, никаких огурцов!

Валерий себя не жалел, памятуя о клятве хозяину (и находя, что исполнение клятвы сопровождается несказанными удовольствиями). Он не ожидал от своего ленинградского сноба такой простонародной прыти.

Снова стон. Многоразовый вздрог тела. Укус благодарного поцелуя.

— Ты будешь смеяться, — сказала она, перейдя на русский, — Но я уже здесь, в Москве, успела выступить на семинаре. Дискуссия шла о засорении русского языка иностранными словами. Я сказала, что русские часто произносят греческое слово «онанизм», хотя у русских есть точный аналог этого слова — «самолюбие». Меня стали смеять. Вы улыбаетесь?

— Замена вполне корректная, а смеялись, наверное, над чем-нибудь другим.

— Ты думаешь, Валери?

— Не сомневаюсь.

Он нажал на кнопку встроенного в спинку приемника. Передавали старинную английскую музыку по найденным и расшифрованным нотным записям XIV века.

Она, не открывая глаз, дала понять, что это не надо, что нужно найти что-то другое. Эта музыка впрямь была как-то слишком груба, будто кто-то водил воловьей жилой по неошкуренному бревну. Это была музыка еще глуховатого варварского неразвитого слуха. Задолго до великих географических открытий — океанов Гайдна и Моцарта.

Валерий стал рыскать по шкале, чтобы найти что-то посовременней.

— Нет, оставь, — сказала она про англичан, — в ней что-то есть.

Грубость и неотесанность теплого дерева. Ласка хищника. Энтропия, всегда крадущаяся, как пантера, за тем, что называют Das ewig Weib-lichkeit [7] Вечная женственность (нем.). .

Она снова уползла под одеяло с головой, сделав себе ночь.

— Что со мной было? Это было долго?

Он молчал.

— Я была высоко. Улети меня опять. Улети.

— Нет такого слова.

— Улети. Ты понимаешь. У меня на родине старики в грозу говорят, что большая гора — это мужчина, а маленькая — это женщина, и ливень, гроза, молнии, гром — это их любовные игры и схватки. И созвездия любят, и звезды любят. И наша Земля живет любовью. О Валерий.

Она положила ему голову на плечо.

— «Я ее люблю», — сказала она. — Эти слова звучат как пароль мира. Любви все можно. Ей все прощают. Помнишь, к английской королеве в спальню пролез один сумасшедший. Его хотели убить. Но он сказал: «Я ее люблю». Это пароль. И его просто отпустили.

Открытые глаза. Истома почти обморочного изнеможения. Упоение состоянием жертвы.

— Послушай, Николь, а у вас в стране есть любимый танец?

— Да, конечно. Он называется Любаго.

— Станцуем?

— Да, конечно. Наш Любаго танцуют лежа.

Они захохотали вместе.

Прошло десять, тридцать, пятьсот минут.

— Не убирай его, — сказала она. — Пусть он будет там, пусть он там спит, во мне.

Открытые глаза. Привкус пагубы. Крик одинокой ночной птицы у нее в мозгу, оттуда, с родины ее детства, из мглистого заката со стороны Замбези, откуда всегда веет освежающий ветер.

Утром они проснулись одновременно.

Пока Николь нежилась в дреме, он убрал ящичек с огурцами под кровать.

— Слушай, Николь, а как ты попала к боссу? Кто тебя привел? — спросил он, заметив, что она открыла глаза…

Она положила свою руку ему под шею. В ней, как ни странно, ничего не было от больших роскошных сильно пахнущих тропических растений. Наоборот. Она была похожа на темный, но красивый и хрупкий полевой цветок, из тех, что зарождаются сами, просто от утренней влаги и солнечного тепла. В ней не было ничего от магнолии, калы или орхидеи. Над ней не работал дизайнер или модельер. Николь и в этой постели появилась непонятно как — от чистоты, от красоты того цветового пятна, которое она собой являла на полотне алькова. Николь никто не делал, она появилась на свет из росы, испарений и ветерка Замбези, как в нашей полосе из ничего появляются васильки, ромашки, лютики, анютины глазки.

Он повторил свой вопрос.

— Это важно? — она перешла на французский. — Какой-то его человек… Лабиков. Лопиков… Твой босс спас меня от расправы. Ко мне привязались бритоголовые у метро «Университетская». У них там сходки. Этот их грязный вожак… вонючий рот… я сама стала расисткой. Я ему сказала, что он поймет меня, когда сам попадет в лапы садиста-арийца. Он меня ударил, а я представляла себе, как его допрашивает эсэсовец в черном мундире и зеркально начищенных сапогах. Как он поднимает стеком его подбородок — голова опущена, глаза не смотрят, и как немец с омерзением оглядывает это его мерзкое плоское славянское лицо, белесые ресницы, смехотворную форму носа, лишенного породистой горбинки, и слышит мелко-быстрый сумбурный говорок этого туземного языка — неблагозвучного, дикого по сравнению с готикой звучания его родной немецкой речи. Не обижайся, Валери, но на слух ваш язык звучит как та старинная английская музыка. И вот я хочу, чтобы случилось что-то страшное, чтобы этому типу не сошло с рук. Я плюю ему в лицо, чтобы он меня стал избивать и на это обратили внимание. Ваша милиция похожа на деньги: когда она не нужна, ее везде много, когда она нужна — ее нет. И вот этот подонок бьет меня в живот и кричит, чтобы все черномазые убирались из России. Это было 21 апреля — в день рождения Гитлера.