Алексей Рыбин - Черные яйца

Как это мэр Москвы проглядел, облажался, дал маху, обмишурился, обо... Как, кто, зачем позволил появляться на свежих утренних улицах столицы невероятному средству передвижения?

Этот троллейбус был асоциален. Это был бомж в счастливой семье московских троллейбусов. Это был опустившийся, обрюзгший, потерявший ум, честь и совесть троллейбус-хмырь.

Огурцов сразу понял, что троллейбус этот чем-то похож на него. На известного писателя, который никогда в жизни не ходил проторенными путями. «Некоторые, – вспомнил Огурцов, – шагают в ногу вместе со всеми... А некоторые, – фраза капитана милиции, с которым беседовали в молодые годы Огурцов и Полянский, – некоторые гады выбирают окольные дорожки... чтобы не шагать в ногу... чтобы...»

Он сразу почувствовал симпатию к троллейбусу. Этот явно ни с кем и никогда не шагал в ногу. Точнее, не ехал в колесо со своими сверкающими, чистыми после мойки боками, цивильными и представительными транспортными средствами. Этот, совершенно точно, ездил окольными путями, подбирал бродяг на неведомых и необозначенных табличками остановках, он сворачивал в закоулки, он гулял – гулял так, как хотелось ему и его водителю. Следы прошлого говорили о многом. Вон, сбоку, плохо отрихтованная огромная вмятина, говорящая о том, что жизнь тащила его через овраги и буреломы, – троллейбус кренился на левую сторону, покачивался, словно с похмелья, скрежетал тихими, невнятными проклятиями, и казалось, что если бы он не держался за провода дистрофичными ручками-рогульками, то тут же завалился бы на бок неопрятной сине-бурой тушей.

Троллейбус подполз к остановке, на которой стояли Огурец и Маркиза, и остановился. Помедлив, но зная, что есть в мире необходимое зло, он попытался раздвинуть вялые шторки дверок-гармошек. Открылась одна – та, что в конце. Две остальные судорожно подергались и застыли в исходном положении.

Огурец и Маркиза завороженно смотрели на железного выродка. Стояли и смотрели.

Троллейбус тоже стоял. Кажется, ждал. Во всяком случае, стоял он уже значительно дольше положенного для обычной остановки времени.

– Пошли? – тихо спросила Маркиза.

– Пошли, – уверенно скомандовал Огурец.

Они бросились к задней дверце. Когда Огурцов, оступившись на скособоченной ступеньке, схватился рукой за шершавый поручень, его ощутимо дернуло током.

– Брат! – восхищенно прошептал он. В ту же секунду дверца-шторка, злорадно зашипев, неожиданно быстро сомкнулась за спиной Огурцова, защемив полу его пиджака.

Мужик смотрел в окно.

Маркиза и Огурец, несмотря на то что троллейбус был, за исключением единственного пассажира, пуст, устроились за его спиной. Остальные сиденья не могли таковыми считаться. Где-то не было обивки, где-то она была, но вся в липких, грязных, непонятного происхождения пятнах, а кое-где сидений и вовсе не было.

Оставалось одно более или менее приличное посадочное место – за уставившимся в окно гегемоном.

Солнце всходило, и лучи его били в лобовое стекло машины. Несмотря на то что оно было удручающе грязным, мутным и исцарапанным, лучи эти слепили глаза Маркизы и Огурцова. За спиной гегемона, сидящего впереди, спрятаться от солнца не удавалось. Слишком тощей и узкой была его спина, да и покачивалась она из стороны в сторону, что делало невозможным использование ее в качестве тента.

– Пересядем? – спросила Маркиза.

Огурцов снова не услышал ее вопроса. Он вдруг понял, что это тот самый, именно тот самый, троллейбус, который он загнал когда-то на «Ленфильме» ухарям с провинциальной киностудии. Вместе с Мишей Кошмаром, ныне преуспевающим бизнесменом. Он не мог ошибиться. Ему даже показалось, что он вспомнил четырехзначный номер, наляпанный масляной краской над кабиной водителя. Самого водителя видно не было – его скрывала выцветшая от времени и взглядов пассажиров кустарно отретушированная фотография Владимира Высоцкого.

– Пересядем? – повторила Маркиза.

– Ага. Давай. Только куда?

– А вот, назад. Там тоже, кажется, задницу можно пристроить.

– Если очень постараться, – хмыкнул Огурец, поднимаясь.

Они пересели на самые последние сиденья. Теперь Садовое кольцо уползало, вихляясь и покачиваясь в такт с нетвердыми и неровными движениями издыхающего средства передвижения.

Огурцов смотрел в заднее стекло. Уползало Кольцо, уползал «Флажолет», уползала еще одна ночь. «А гори оно все огнем, зато Маркизу встретил! Мы же так дружили».

Огурец вдруг понял, что «дружили» в прошедшем времени его не устраивает. Они дружат. Они встретились так, словно расстались только вчера. Информации друг о друге не было, ну, последней информации, зато как легко было. Как просто. Давно не испытывал Саша Огурцов ничего похожего. Казалось ему, что и не испытает уже никогда. А вот – на тебе.

– А ты-то как в Москве? – спросила Маркиза.

– Я? Ну, у меня тут круто... Я же теперь писатель. Книжка новая вышла, презентация вчера была.

– Ты? Писатель? – Маркиза отстранилась и внимательно посмотрела на Огурцова. – И что пишешь?

– Книги, – помрачнев ответил Огурцов. – Прозаик я. Пишу про заек. И про Ленина. Устраивает?

– Ясно. Достали тебя вопросами. Ладно. Не буду терзать. Дашь почитать что-нибудь?

– Конечно. «Почитать. Это что же значит – что мы теперь с ней будем видеться? Часто? Или это просто так, треп пустой, ни к чему не обязывающий, как вчера на презентации?»

Огурцов вдруг почувствовал, что со временем происходят странные вещи. Вот они едут, говорят, пересаживаются с места на место, а «Пекина» все нет и нет. Пешком бы уже давно дошли. Ну и троллейбус, однако.

– Сейчас-то откуда пылишь? С чего тошнит?

– Да так... В клуб тут один сходил. Музыку послушал.

– Во «Флажолет», что ли?

– Ну. Откуда знаешь?

– Так я же москвичка теперь. Мне это знать положено по чину. Правда, там мои клиенты не выступают. «Флажолет» – не попсовое место. Правильное.

Пролетарий, сидящий теперь за спинами Маркизы и Огурцова, вдруг тяжело закашлялся, заперхал, сплюнул на пол и что-то пробормотал.

Тяжелая, по-домашнему теплая, как старое ватное одеяло, волна перегара накрыла Маркизу с Огурцом, лишив возможности слышать, разговаривать, перекрыла дыхание.

– Уф-ф-ф, – выдохнула Маркиза. Огурцову показалось, что даже свет утреннего солнца потускнел, здания за окном троллейбуса, машины, несущиеся по Садовому, небо – все приобрело синюшный оттенок. Все острые углы сгладились, все прямые пересеклись, а все кривые расправились, мир потерял устойчивость и перестал подчиняться законам физики.

Старенькая Анна Каренина застыла за столом ресторана «Пекин» с крылышком бекаса во рту.

Огурец перевел дыхание и понял, что ни в какой «Пекин» они сейчас не пойдут. Пусть там Анна своих бекасов кушает в тишине и благолепии. У нее еще много дел. Не стоит мешать старушке. Да, в «Пекин» они не пойдут. А пойдут они – или поедут? – в «Россию». К Огурцу в номер. Вот куда они поедут. А там уж и бекасиков по-нормандски отожрут, и манной кашки в столовой для командированных, и черта в ступе – там уж они развернутся. Там уж они оторвутся не по-детски.