Роман Коноплев - Евангелие от экстремиста

Среднестатистический молодой человек, решивший связать свою жизнь с молодежной экстремистской партией, делает это вполне осознанно. Никто его туда за руку не тащит. Подобное тянется к подобному. Никто не использует при этом галлюциногенов и мистических мантр. Никто не молится, ты сам выбираешь свой путь. Всё уже предопределено заранее — либо ты станешь героем, либо уйдешь, чтобы дальше жить в "обществе спектакля". И рядом будут люди-овощи. Твое нахождение в партии дает тебе право считать эту полосу своей жизни переходом в более высокую касту. Есть люди-овощи, а есть герои. Кшатрии. Валькирии. И где-то рядом — твоя мордашка. Ты обязательно кем-нибудь станешь. Как и во времена Христа, "пострадать за веру" — вот центральное звено карьеры начинающего нацбола. Лимонов принёс молодым людям не себя, любимого — принес великую радость земную — "пожертвовать собой за ближнего своего". В обыденной жизни так не бывает. Ты получаешь здесь преимущество перед всем миром, ибо "быть среди друзей и любимых тебе людей" — это благо, которого не встретишь в жизни светской. Здесь ты — равный среди равных. Ещё один кирпич в стене. Там — тебя не понимают, там всё против тебя. Весь мир сражается с тобой. Шесть миллиардов уродов, и ты лишь один из них. Такой же, как все, жалкий урод. В обыденной среде кругом враги. Кругом кидняк. Конкуренты, коллеги по работе. Все только и делают, что наступают тебе на ноги. Здесь же — мир и благодушие. Единомыслие. Всё понятно и просто. Вне стен — общество врагов. Ползающих старух, или жирных теток — старух будущего, или гладких, выбритых чиновников. Они словно каждый вечер в ванной уединяются и выщипывают волосы пинцетом в районе собственной задницы. А ты — неделю без ванны. Целый день вкалываешь на отправке газет, или стоишь в пикете, жертвуешь собой во благо великой цели. Ты герой с первого дня. Уже одним своим здесь присутствием. По ту сторону — ОМОН и собаки. У них есть форма, жалованье, почёт и слава. Их награждает Президент. Им посвящают концерты попсовики, в честь каждого "Дня милиции" — а у тебя есть любимые аудиокассеты с Гражданской Обороной, потом и они не будут нужны — ты станешь самодостаточен. Самососредоточен. Напряжен. В кольце врагов нельзя расслаблятья ни на секунду. Очко следует держать крепко захлопнутым.

У них есть Патриарх и их Бог. Добрый утешитель. Твой Бог — секира. И ты не сжимаешь её в руках. Ты сам — секира, потому что твой Бог внутри тебя. Там твой утешитель. Тебе дает утешение осознание того, что ты сам не просто готов в любую минуту уйти из жизни — ты можешь прихватить с собой на тот свет пару десятков овощей, кого-нибудь из этих. «Эти» очень веруют в своего Бога, но уйти вместе с тобой — боятся, и любые подобные предложения воспринимают в штыки, немедленно зовут полицию, ментов, спасателей. В самолете нельзя произносить слова "бомба, президент, Аллах". Теперь вокруг тебя везде самолёт. Они слушают твой телефон, читают электронную почту, за тебя проверяют SMS. Ты очень опасен для них. Ты представляешь собой угрозу. Иногда ты замечаешь возле своего дома машину с задвинутыми шторками — они слушают твою квартиру. Ты можешь выйти на улицу и поговорить там — но тебе нельзя останавливаться — когда ты в движении, слушать труднее. Общение — это бумага и ручка. Бумага затем подлежит обязательному сожжению. А тебе не нужно больше ни мармелада, ни шоколада. "Оставь отца своего и мать свою, и следуй за мной", — это твое учение. Не нужно больше никакого другого. Ни мыльных жен, ни их детишек с творожистой блевотой на передничках. Ни школ, ни институтов. Там не знание — всего лишь просвещение. Оно не спасёт тебя. Твое оружие — это твоя воля. Ты говоришь своему Богу «спасибо» за каждую каплю страданий. За спаньё на полу. За кандалы и казематы. За макароны с луковым соусом. За пот, кровь и грязь. Твоя "вечная жизнь" — не вечные молитвы Боженьке — не хвалы ему и не подношения, как пообещали тебе когда-то "рабы божьи" — баптисты. Они при жизни уже рабы. Кем будут они после смерти? Ты часто спрашивал себя — а что хорошего в той вечной жизни, где планируется, что все твое время, всю вечность теперь тебе молиться и радоваться, что в ад не попал? Нет, твоя "вечная жизнь" — это не плеск вина в саду с гуриями. Мохаммед подождет за дверью. Вечная жизнь — не вечный кайф. Не утешение за путь шахида. Не опиум.

Твоя вечная жизнь — это те, кто придет за тобой. Кто так же, как и ты, своими телами приготовит путь следующим. Кто рекой крови своей размоет плотину ненависти вокруг. Ведь вокруг тебя — одна лишь ненависть. Таких как ты не любит никто. Их нет в газетах и теленовостях. Только в наручниках — «браслетах». Только когда рядом милицейская форма и собаки. Браслеты и этапы — это почёт и уважение младших и старших товарищей. Ведь ты — ещё один кирпич в стене. Ещё один кирпич в стене. Таких отчисляют из государственных институтов, и никогда не берут на госслужбу. За таких, которые тебе нравятся и вызывают уважение, не голосуют на выборах. И ты готов забить ногами любого из «этих», не голосующих, людей-овощей.

"Станьте ловцами человеков", — ты должен привести за собой в партию хотя бы десяток. Можешь привести и сотни. Своим примером и подвигом. Тех, кто не пошел за тобой — брось, оставь, рано или поздно ты всё равно их потеряешь. Рано или поздно у тебя не будет друзей вне партии, да они и ни к чему больше. О чём с ними говорить? О музыке, уроках, девочках? Откуда они знают о девочках? Все самые лучшие девочки — у тебя в партии. Все перед тобой. А «вне» — там животные. Если девочка твоя сильно протестует, значит она просто дрессирует тебя. Хочет, чтобы ты потерял волю. Прогнулся перед ней. Если ты не бросишь её первым — она сделает тебе больно. Девочки вне партии несут только лишь вред. Смятение, сомнение. Ты можешь кончить жизнь самоубийством.

Ты в любой момент готов к смерти, и тебе уже ничто не важно — пусть вокруг разверзнется геенна огненная — ты пройдешь свой путь до конца. Ещё один кирпич в стене. Ты живешь в абсолютно параллельном мире. С миром овощей ты пересекаешься только на митингах и в обезьянниках. Всё остальное время — ты среди своих. У тебя есть твоя газета и много что ещё. Есть осознание того, что ты прав, и тебе обязательно будет принадлежать весь мир. И ты рано или поздно сам сможешь распять кого угодно — любого из твоих мучителей.

Сколько таких было до начала прошлого века? Когда убивали сотнями. Вешали и ссылали в Сибирь в кандалах. Сегодня помнят имена единиц. Завтра вспомнят только Ленина и Сталина. Открой Солженицына. "Двести лет вместе". Только там десятки фамилий. За ними — сотни. За сотнями — тысячи. Десятки тысяч героев, восставших против режима. Казненных за многие десятки лет до октябрьской революции. Для того, чтобы взорвался весь мир, необходимо, обязательно необходимо, чтоб погибли тысячи. Когда мир все же взорвется — погибнут миллионы. Что в сухом остатке? Нелепый деревенский дурень Хрущев? Барыга, подрезающий себе морщины — Сильвио Берлускони? Что в сухом остатке, солдат партии? Война продолжается, а ты её уже проиграл. Потому что, даже победив, ты всё равно умрешь, и вся твоя революция тут же растает, растворится в грехах и пороках человеческих. Как будто и не было ничего. Калиюга. Те же крысы, те же мрази по углам, те же костюмчики и бархат ковров. И торжественный венок на твой камень. Пламенные речи жирных уродцев — "знаете, каким он парнем был", скользкие локотки элиты, колкие улыбочки приближенных к телу. Там всегда возня. Там никакие механизмы самозащиты не работают. Семь высших степеней масонства уже в курсе, что все они — никакие не вольные каменщики Иисуса Христа. Что истинный бог их — двурогий козлобородый Бафомет. Мифы умирают позже, чем люди. Значительно позже. Големы не умирают никогда. Те, кто умерли, больше не умрут. Они обязательно, следующей же ночью придут за тобой и будут трогать тебя за плечо. Шептать тебе свою страшную тайну. О том, что и ты тоже зван.