Заза Бурчуладзе - Adibas

бутылка (Jean Paul Gaultier for Evian) — 0,2 л;

пальто (Hussein Chalayan) — 30 л;

кеды (Hedi Slimanе for Dior Homme) — 10 л.

Итого: 114,2 лари.

Ясно, что здесь нельзя пороть горячку. Этот товар уже принадлежит тебе, его у тебя никто не отнимет. Но к Артурчику-то идти надо? А надо ведь еще и в мастерскую Пиримзе заскочить, чтобы кеды заклеить? А там и еще чего-нибудь чинить понадобиться. «…МИД Грузии призывает международное сообщество дать самую строгую оценку действиям России на территории Грузии и вынудить РФ незамедлительно прекратить огонь», – отмечается в заявлении, распространенном МИД Грузии…» – слышно из телевизора. Пока ты считаешь в уме, продавщица отключает звук телевизора, вытаскивает яйца из миски и выдает хрестоматийное: «Все за 100 лари», тут же докладывая на отобранную тобой кучу носки Bresciani. Дарит. Параллельно лупит яйцо, скидывая скорлупу на газету. Все равно ведь дорого – 100 лари на земле не валяются. Но тут вспоминаешь, что в бутиках Вера-Ваке за 100 лари даже пукнуть не дадут, а на рынке за эту цену купишь разве что кроссовки Adibas.

Уже двадцать минут мы с Тиной сидим на балконе «Копалы» под тентом. Ждем Киру с Карлосом. Они все еще у себя в номере. Настроение у меня хорошее. Не потому, что Карлос человек приятный. И не потому, что он наверняка привез живительный боливийский порошок. Настроение хорошее просто так, без причины. Хочу думать о чем-то конкретно позитивном. Но в голову ничего не приходит. Одни только бессмысленные фрагменты без начала и конца. На автомате начинаю размышлять, откуда могли вломиться в Грузию столь подчеркнуто не по-грузински звучащие названия деревень, как Бушети в Кахети, Гостибе в Каспи, слишком поэтичное Жебота в Тианети или Акура в телавском муниципалитете, на японский манер.

Официант ставит на стол стаканы.

– Что-нибудь еще желаете?

Прихлебываю холодный чай.

– Пока нет, – улыбается ему Тина. – Спасибо.

Официант тоже улыбается. Полукивает-полукланяется и уходит.

Почти весь Тбилиси как на ладони: Метехи, Кура, фрагмент Леселидзе и Нарикала. Город пышет жаром. Где-то гудит вертолет. Едва заметный ветерок смешивается с горячим воздухом. Приятно сидеть в такое время на балконе «Копалы».

– Кира приехала, – сказала мне утром Тина.

– Кира? – удивился я. – Когда?

– В 6 утра.

– Одна?

– С Карлосом.

Это уже другое дело. Ни о ком столько не говорят, как о Стасе по кличке Карлос, о муже Киры и совершенно замечательном человеке. По крайней мере, весь качественный кокос, которым мы этой весной убивались в Москве, прямо или косвенно был связан с именем Карлоса. Карлос, он как сомалийский пират – не видел, но много о нем слышал. «Карлосов кокос», «это Карлосов кокос?», «Карлосов кокос – супер», «позвони Карлосу».

Этого мифического Карлоса я видел один-единственный раз. Вблизи, но в таком состоянии был, что даже лица его не запомнил. В кабине туалета «Крыши Мира» он насыпал мне на экран своего «Верту» короткую, но такую толстую дорожку, что подумалось, что он собирается убить меня. Помню, он был ниже меня на целую голову, пшеничного цвета лицо, большие голубые глаза и нагеленная мелированная шевелюра, как у бывшего солиста бойз-бэнда. Весь как-то блестит и сверкает. Не запонками «Бушерон» с изумрудами и не фарфоровыми зубами. Сияет всем своим нутром: «Я супермен, и ничто суперменское мне не чуждо». Пользуется весьма изысканным парфюмом. Подобный аромат всегда кажется знакомым, как будто вот-вот он напомнит о чем-то важном, но в последнюю секунду ускользает, так ничего и не вызвав в памяти.

– Держи, – сказал он мне и протянул золотую нюхательную трубочку.

На трубочке были начертаны незнакомые люминесцентные буковки, очень похожие на руны на кольце из «Властелина колец». Их я помню лучше, чем Карлоса. Как только я получил свое, сразу пришел к убеждению, что Карлос прекрасный человек. Ведь у него есть даже чувство юмора. Большая редкость среди богачей. Он сострил, что на водке для богатых русских должна быть такая эмблема (тут же в туалете дыхнул на стекло и вывел указательным пальцем):

Не знаю, сам он это придумал или за кем-то повторил.

Наверное, есть люди, которые, бухай они хоть цистернами коллекционные французские вина и коньяк и занюхивай их горами боливийского порошка, все равно остаются людьми водки. Хоть и хорошей водки.

У Киры есть все условия, чтобы стать настоящей женщиной. Когда известные дизайнеры специально для тебя шьют коктейльные платья, а домой к тебе приезжает личный массажист, надо сильно постараться, чтобы ею не стать. Впрочем, нас волнует только то, что Кира и Тина друзья детства. Единственное, когда Кира вышла замуж за Карлоса и переехала в Лондон, их дорожки разошлись – как раньше уже не общаются. А ведь в свое время были так же неразлучны, как Тельма и Луиза. У Киры резко и неожиданно сменилось не просто представление о вселенной, а сама вселенная. Но видно, что здесь она не вполне догоняет. То из Токио звонит, то из Рио, то с Мальдив… без Тины ей никак.

– Где они пропадают? – Тина смотрит на экран мобильного.

– Давай, – говорю. – Звони.

– В каком плане?

– В таком, чтобы узнать, где они.

– Позвоню через пять минут.

Никогда не понимал нюансов звонка через пять минут. У Тины своеобразное отношение к времени. Истинных причин звонка через пять минут, опоздания на встречу на десять минут, прихода на киносеанс за полчаса и т. д., видимо, никогда не пойму. Неясно также, какая нелегкая принесла Киру в Тбилиси именно сегодня, в разгар войны. Не думаю, что она так соскучилась по Тине. Тут что-то еще.

Через два стола от Тины сидит тщедушный старичок. У него воробьиный нос, лысая голова и маленький сморщенный подбородок. Одет в голубые брюки, белые кроссовки и белые носки. Читает иностранную газету. Какой-то аккуратный, правильный старик – хоть сейчас в гроб. Слева от него сидят туристско-журналистского вида голландцы. Их пятеро: трое мужчин и две женщины. У каждого по хорошей фотокамере. Обсуждают, куда идти в первую очередь – в морг или в больницу. Если все правильно понимаю, их знакомые вчера попали под бомбежку в Гори – журналисты RTL Nieuws, некие Сториманс и Аккерманс. Правда, непонятно, кто из них в морге, а кто в больнице… С одной из женщин, у которой короткие лиловые волосы, время от времени я встречаюсь глазами. Ей лет 20–25. Перед ней кофе и маленькая тарелка с половинкой пирожного.

На столе вибрирует мобильный. Тина смотрит на экран.

– Кира? – спрашиваю.

Тина мотает головой.

– Это Бобо.