Михаил Липскеров - Весь этот рок-н-ролл

И в центре круга появляются два человека, черные цветом, страшные видом, и крутятся на карусели, и превращаются в одно целое и кричат, кричат, кричат… И смех, и плач, и боль… Все вместе сливаются в одно, и из одного этого неумолчного шума появляются новые люди, и тоже крутятся на карусели, и тоже кричат, кричат, кричат… И смех, и плач, и боль… И вот уже нет места на карусели для новых людей, а те, в центре, уже исчезли, а вместо них другие, новые, и тоже кричат, кричат, кричат… И смех, и плач, и боль… Все быстрее крутится карусель, и все меньше на ней места для новых людей. А они все возникают и возникают, и превратившиеся в прах и тлен люди в центре карусели не успевают освободить им мест.

И карусель начинает разбрасывать людей по сторонам. И они с криками, в которых и смех, и плач, и боль, разлетаются в разные стороны. В какие-то горы. В степи с высокими травами. В пустыни без травинки живой. В лес густой. В котором и ели, и осины, и пальмы, и другие деревья, мне неизвестные. И все вместе одновременно.

И вот где-то среди них я вижу Джемми, Михаила Федоровича, и маму, которую никогда не видела, и Орландо, и каких-то неизвестных мне Джема и Керта, и дядю Клинтона, и дедушку Агасфера… И все замудонски разом, и другие города, и других людей, вовсе на людей не похожих, но людей. И все разные, потому как одни появились из смеха, а другие – из страха. А третьи – и вовсе из боли. И объяснить это я никак не могу, но чувствую. Животом чувствую, свежей грудью чувствую, шахной (а как по-другому, я не знаю, потому что все остальные слова неживые) своей многострадальной чувствую, а голова в этом деле не участвует. Не ее это дело. Умников-разумников топтаных. Которые каждому существу, каждой вещи свое название дать норовят. Бабочке – бабочка, столу – стол, дождю – дождь. А ведь, наверное, бабочка как-то сама себя называет, и стол, знакомясь с каким-нибудь стулом, тоже, может, другим словом себя обозначает. А уж дождь, тот совсем разный, и каждый дождь меж дождями свое личное имя имеет. Которое вовсе и не дождь.

Так что моя голова в этой карусели никак себя не проявляет. Потому что нечего голове делать в гулевании живого человеческого нутра. Делании человеческих жизней. Не, не надо головы. Оно само как-то получается, когда сучка захотела и у кобеля вскочил. В одно время. А какая сучка и какой кобель – без разницы. Порода в радости этого дела между ними и продолжении рода значения не играет и роли не имеет. Так что карусель крутится сама собой. Как ее когда-то кто-то закрутил. И все из ее центра и завертелось и разлетелось по миру с криками смеха, плача и боли. И вот так вот я разом увидела всю человеческую землю. И стол наш в центре Кощеева двора. И дедушка Агасфер на меня как-то странно смотрит, ровно я родня ему. А с Джемми и вовсе обнимается. Хотя допрежь этого я вот такой вот радости меж еврейскими людьми и муслимами не обнаруживала. А тут – «отец», «сынок». И у Кощея с Агасфером такая же вещь – «папаня», «сынок». И «сынок» – это Кощей, а не дедушка Агасфер, хотя Кощей по жизни изношен больше лет на много. Я даже и не представляю, сколько. Но много. Потому что, если дедушка Агасфер – кожа и кости, то Кощей – одни кости. А вот Джоди его любит. Хотя чего там любить?.. Ну вот ведь дура какая девка, головой думать стала, а не хрена головой любовь думать. Вон сколько царевичей-королевичей ее трахали, молодых да красивых, а она все одно к этому в прямом смысле ни кожи, ни рожи. И он не похоже, что по другим девкам молодым лазать готов. Хотя за злато-серебро свое каждый день свежую телку иметь может. Хоть какую. Ан нет, прилепился к этой Джоди, и уж оба друг без дружки жить не могут. Потому как Кощей ей часть своего бессмертия передал. И вот они оба бессмертны. Ровно какие Леонардо ди Каприо и Джульетта, хотя мильон лет как померли… Вот такая вот история, а все – винишко сладенькое из Кощеевых подвалов.

Странное винишко… Пьем, пьем и никакого балдежа а только какая-то ясность и все будет хорошо и все будут жить кого я видела и дедушка Агасфер и Кощей ну им-то положено и я и Джемми и неведомые мне Джем Моррисон и Керт Кобейн и девчушка какая-то не пойму сколько ей лет то ли пятнадцать то ли двадцать семь Эмми Уайнхауз ее зовут да и нам всем по двадцать семь лет и дядя Клинтон а Михаил Федорович не знаю старенький он и на долгое время себя не рассчитал но уйдет хорошо и жены его будут рядом и другие не ставшие его женами но любовь имеющие и другие люди которые с него смеялись и которые с ним плакали и вот этот песик трехногий тоже будет жить раз мы будем куда ж мы без него потому что он кивнул дедушке Агасферу и Кощею а потом нам с Джемми и повел нас к стене замка и та сама собой распахнулась как будто я Анжелина Джоли и перед нами открылась тропа в конце которой стоял столб а на нем была красивая реклама Welcome in Woodstock.

И вот мы (в смысле я, Михаил Федорович, и Эмми) покинули замок Кощея. Кощей зубами отстукал «Марш славянки», а Джоди помахала нам синеньким скромным платочком. И мы дорогой дальнею сквозь пыль и туман шагнули к арке, за которой виднелось кромешно-яркое, переливающееся невидимыми огнями нутро старинного сельца Вудсток. Все в нем обветшало до невозможности понять, что именно обветшало. И только невдалеке от чего-то плескалось море-окиян, а на расстоянии метров семи и сантиметров шестидесяти двух стоял остров Буян, а посеред его возвышалась часовенка. Но не так чтобы уж совсем часовенка с крестом над куполом и нищим у входа, а так… Ну, в общем, так… Часы только стояли там песочные. И была их верхняя часть полна, а нижняя, наоборот, пуста, что для песочных часов факт обыденный. Но ожидаемого в связи с законом всемирного тяготения перетекания песка из верхней части в нижнюю не происходило. То ли Ньютон чего-то не предусмотрел, то ли Эйнштейн в чем-то подхихикнул, то ли песок от времени слипся в колбах и на течение времени вне часов не реагировал. Ну, это меня и не волновало. Я жаждал всеми фибрами души моей, каждой клеткой бессонного тела встречи с камнем Алатырь, который вернет мне затерявшийся в закоулках моего прошлого сон. А вместе с ним и вкус молока моей мамы, и гудок паровоза. Или – наоборот. В голове моей в странствиях по временам и героям этой книги причины и следствия перемешались. И взболтнулись к тому же так, что я уже и запамятовал, что зачем и что к чему. А может, мне просто хотелось, чтобы жизненный исход приблизился и чтобы я до его прихода сидел на берегу этого моря-окияна с неповторимым видом на памятник древнерусского зодчества – часовенку с неработающими песочными часами. В надежде, что они заметят меня, и сначала первая, а там, немного помедлив, вторая, третья и так далее песчинки последуют закону всемирного тяготения, презрев похихикивание Эйнштейна, начнут отсчитывать часы, минуты, секунды, и я засну, и тогда… А рядом со мной будет сидеть девица Эмми Уайнхауз пятнадцати лет, положив голову мне на плечо, и наступит покой. И последнее, что я увижу, будет коричневый сосок моей мамы с каплей молока, и падение последней песчинки будет озвучено паровозным гудком… Как же, бля, поэтично…