Андрей Воронов-Оренбургский - Сталинград. Том седьмой. С чего начинается Родина

– Что-о?? – в его глазах вспыхнул фиолетовый отсвет.

Но Вера не сдавалась:

– Это я у тебя хочу спросить «что»!

– Может, хватит! – Он раздул ноздри.

– Это тебе хватит нас всех держать за горло, как жертвенных овец! Не понимаешь? Что ты меня без ножа режешь? В гроб раньше смерти, живой кладёшь. Мы муж и жена или кто?

– Оставь меня.

– Что старая…не нужна стала? – Вера обиженно стиснула зубы, и её слова, как стальной резец, раз за разом всё глубже снимали стружку. – Хватит из меня делать дуру! Я же за тебя волнуюсь. Довольно с ума сходить. Я из кожи вон – бьюсь за тебя, стараюсь….Дочки стараются, а ты…Да плевать тебе на всех нас с парашюта…

– Замолчи, женщина! Не лезь под кожу, змея! – Магомед, сгорстив волю в кулак, замолк. Скрестил руки на груди и не отвечал больше ни на один вопрос. Тяжёлым гнётом ложилось на плечи Веры его молчание.

В глубокой тишине истекла минута, другая.

– Вот в этом ты весь. Тиран, средневековый феодал! И всегда таким был. Не могу больше, – она боком подошла к дивану и села, роняя голову на руки, дрожащими ладонями закрывая взявшееся красными пятнами лицо.

Он, чувствуя, как мечется-бьётся птицей в клетке в ней безысходная злоба, любовь, отчаянье, страх, глядел на поседевшую прядь русых волос, упавших из-под платка на плечи жены. Смотрел и прекрасно понимал: Вера лютовала, защищая их священное семейное гнездо, боролась за него, за его здоровье, за своё тихое семейное счастье и при этом в сердцах по-бабьи, за прежнее, накипевшее, – жалила и разила теперь.

– И я не могу больше… – его слова, как камни, упали на Веру.

– Что? Что, ты, сказал?! – она подняла на него зарёванные, опухшие, точно слепые глаза. – Ты что задумал?.. – она испуганно вглядывалась в его лицо. – Я…я законная твоя жена…И приниженной, раздавленной горем брошенкой не стану. Уж лучше сразу в могилу шагну…Миша! – она в мольбе протянула к нему руки, неся в сердце кровяную боль. – Ты мой, только мой – никому тебя не отдам! Мой! Мой…Слышишь?

Он вдруг сам испугался своего кремнистого отчуждения. Говорил себе: «Мы не вправе…мы не должны расставаться. Теперь никуда не буду уезжать, плюну на все звонки и просьбы, как плюнули в Кремле на наше поколение…Буду здесь, при доме, с тобой, душа моя». Он испытывал благодарность. Он действительно часто, даже очень часто не был с ней рядом месяцами, в те дни, когда было очень трудно одной с детьми, в те стылые ночи, когда её душили кошмары, обиды и слёзы. Он был там, где горела земля, кружили боевые вертолёты, где в нём нуждалась Советская Родина, куда посылал его воинский дог, где могла пролиться или уже текла кровь…Он был в мёрзлых казармах, где вповалку спали измотанные марш-броском солдаты, где стонали раненые, где крепко пахло табаком, потом, оружейным маслом, и ременной кожей, где на крючьях висели бронежилеты, автоматы и каски. Или шёл с бригадой ВДВ на выручку роте, которая на горном перевале держала круговую оборону и отбивала атаки многократно превосходившего по численности врага…

…Он слушал её и думал, какая сила их разлучала все эти долгие годы. Выклёвывала его из семьи, бросала на огненные окраины гибнущего Союза, в горы, пустыни, в ревущие водовороты бунтующих толп. Тот выстрел в пёстрой орущей толпе у ереванского аэропорта, острая боль в плече, армянин с автоматом наперевес, и капитан Большаков, что сильным рывком втащил его окровавленного, на дырявленное пулями сиденье, рванул, наудачу, разрезая толпу…Она в это время лежала в ночи и слушала, как трещит, стонет, распадается мир, а он в палатке, под капельницей, был частью сего распадающегося мира.

«Бисмилах…Мы, похоже, действительно все посходили с ума…в этом безумном бушующем мире»…

– Ты мой! Только мой!.. – она судорожно перехватила его руку и прижала к своей сырой тёплой щеке.

– Твой, твой…Успокойся, любимая. – Он присел рядом, обнял её безутешную, утёр платком слёзы.

– Неужели ты не понимаешь, что я стараюсь делать всё возможное? – мягко спросила она дрожащим голосом. – Так устроен мир: трудно, любимый, но нужно держаться…Нужно стараться делать всё, чтобы сохранить нашу семью. Всё, что в моих и твоих силах…

Неожиданно он поцеловал её руки и сказал:

– Люблю тебя! Бог свидетель, как я люблю тебя и дочек наших, Надю и Олю, и наших внуков.

– Прости, что я так и не смогла…родить тебе сына. Знаю, ты всегда мечтал о нём…Но, видно… – Вера уткнулась в его грудь. Магомед почувствовал, что она плачет.

– Будет, будет, родная. Хо! Что опять выдумала? Тебе бы книги писать с твоим-то воображением. – Он по-орлиному клюнул её губами в переносье, потом в лоб.

– Что ты «больше не можешь»? – она не отрывала от него своих настороженных фиалковых глаз. – Что?

– Не могу, когда всякая погань…шайтановское отродье…нашу Родину убивает. Не могу сказать «да» всему этому! Не могу представить, поверить не могу, что нет уже больше Объединённых вооружённых сил государств – участников Варшавского договора! Что нет ГДР…и её Национальной Народной Армии…Что на карте мира нет уже тех границ, которые были ещё недавно, до развала СССР, которые мы все охраняли, если надо ценой своей жизни. Просто не могу…В голове не укладывается… – Его голос сорвался. Он высвободил руку и встал, повернувшись лицом к окну. – Это грешно, нечестиво! Это всё против нашего трудового народа…Вот, что я знаю.

– Прости, – она хотела повторить – «Мне страшно за тебя, за себя. З всех нас». Но промолчала.

Он повёл плечом, услышав, что Вера поднялась с кресла.

– Это, ты, меня прости. – Он распустил тугой узел галстука. Расстегнул верхнюю пуговицу на рубахе, глядя в её глаза. – Всё будет, как будет. Ты моя Вера в жизни и ты мой самый надёжный тыл.

– Ужинать будешь? – она застыла на миг.

– Нет, поздно уже.

– А чай с печеньем? – Вера тепло улыбнулась.

– «Чай», хм…Пожалуй, с лимоном. Погоди, ты ж хотела…что-то сказать, нет?

– Ах, да! Хорошо напомнил. Расул звонил. Караван приветов от всех передал…О твоём здоровье расспрашивал…

– Расул? Э-э…хорошая новость! Он в Москве?

– Нет, в Махачкале Завтра в Тбилиси едет…на форум кавказских языков, кажется…А потом в Москву. Сказал, что ещё перезвонит.

– Баркалла. Вассалам, вакалам, чIужу.

Вера ушла. Он подошёл к платяному шкафу – поменял рубаху на длинный махровый халат, задержал взгляд на внутреннем зеркале, на котором дрожала бледная, водянистая радуга. На него смотрел высокий, подтянутый старик в белом халате. Смуглое, сухое, с запавшими щеками лицо. Широкий упрямый рот. Две резкие складки, сбегающие к жестко очерченному подбородку, на котором светлел узкий рубец. Высокий перечёркнутый линиями морщин лоб, под которым, не мигая, по-орлиному хищно и отчуждённо смотрели чёрно-карие глаза. По-военному коротко стриженные, крепко поредевшие волосы цвета тусклого серебра. Перед тем, как закрыть ореховую створку шкафа, он ещё раз посмотрел на своё отражение. Измождённое, отчаявшееся лицо, будто покрытое ржавой окалиной, с усталым, затравленным взглядом. Оно было запаяно в зеркало, как в льдину, и вокруг него чуть мерцали пузырьки застывшего воздуха, рябь замерзшего, залетевшего в льдину ветра.