Долбоклюй - Путешествие Долбоклюя [СИ]

В палате стоял хохот. Немного не то, чего ожидаешь от палаты интенсивной терапии. Как-то чувствовалось, что центром происходящего бардака был Александер.

- ПРИВЕЕЕТ! - завопил он, размахивая руками и пытаясь вскочить с кровати!

- Куда? - резко дернулась медсестра, - лежите уже, больной!

- Так, - сказал Александер.- я рад вас видеть, я соскучился, ну пришлось такой повод придумать, йогурт буду, сок тоже буду, у меня все чудесно, нет, не под наркотой, да, долбоеб, а то вы не знаете, короче, не парьтесь, все буде добре!

Добрая женщина-врач оттащила нас за рукава от двери палаты.

- Лопатой его чтоль добить? - задумчиво спросила я, - ничем не проймешь...

- Угу, - согласно кивнула врач. - Да, йогурт можно. И сок тоже можно. Все ему можно, что с ним сделается-то...

И мы, конечно, пошли за йогуртом.

Катя тут напомнила продолжение одной из последних историй...

... Честно говоря, я даже не помню, какого черта нас носило в ночи - но факт остается фактом, на базе любимого дурдома мы оказались в восемь утра и нам нужно было довольно-таки скоро ехать дальше. В комнате было тепло, пахло борщом и скучал дежурный.

- О, - сказал он, - привет. - Борщ будете? А пацанов с боевых дождетесь? Конечно? Ну ок, ложитесь хоть подремать, а то глаза красные, они часа через два появятся, если все хорошо, не раньше.

Я влезла под чей-то спальник, свернулась в тепле и отключилась. Катя моментально засопела на соседней кровати. Кажется, почти сразу сквозь сон я услышала писк Пальмы, ломящейся в дверь встречать, приглушенное ворчание бехи и выразительный шепот дежурного.

- Бля, пацаны, тихо, у нас девчонки спят...

Я открыла один глаз, выглянула из щели спальника и увидела одну из самых удивительных картин в своей жизни.

Вы вообще представляете себе, как выглядит пехотинец в боевых действиях, особенно зимой? Ненене, оставьте шинельки и ушанки для советских фильмов про войну. Украинский пехотинец более всего напоминает... ну бог его знает, кому что, а лично мне - бронированный холодильник. Ну то есть человек в этой почти кубической и местами угловатой конструкции из пяти слоев одежды, бушлата, броника, разгрузки, набитой под завязку разнообразным железом, сверху прикрытой балаклавой, баллистическими очками и кевларовым шлемом, угадывается с огромным трудом и только при некотором опыте наблюдений. Это скорее, не знаю, что-то из фильмов про восстание... бронированных холодильников, блин.

Так вот. В щели спальника моему непроснувшемуся глазу было явлено около десятка таких высокотехнологичных милитаристских конструкций. В носках. На цыпочках. Тянущих в одной руке берцы, в другой - автоматы, и приглушенно матерящихся "да тише, не топай, прекрати брякать, разбудишь девчонок, бля!"

... Я грелась под спальником и улыбалась. На мне сидел толстый военный кот и умывался. Военные вылезали из своих экзоскелетов и на глазах превращались из бронированных холодильников в обычных пацанов в носках и футболках, которых можно было различить уже по лицам, а не по надписям на брониках. Кот задел хвостом мой нос и я, не сдержавшись, фыркнула

- Ну вот, разбудили, - грустно сказал кто-то. - Киця, держи тогда свою гадость без сахара, как вы ее пьете вообще?..

- Коллега, - задумчиво говорит Лаврентий Павлович - а вот скажите мне, как человек более военный... Если эти штабные долбоебы на Половинке вписали мне в военник специальность "корректировщик", то когда меня следующий раз призовут воевать, меня заставят быть корректировщиком, или все-таки сделают доктором?

- Видите ли, коллега... - отвечает Лектор, - я должен вас разочаровать. Вы не доживете до следующего призыва. Дело в том, что наш противник, да, собственно и мы сами, не любит корректировщиков отдельной чистой любовью. Поэтому вас, коллега, убьют. И лично меня это очень расстроит, поскольку ваш мультикам не подходит мне по размеру. Но, кстати, шеврон... Коллега, а вы не думали мне его отдать до того, как вас убьют?

Начинается веселая возня за редкий шеврон Лаврентия Павловича, на который коллекционер Лектор точит зубы уже полгода. Наконец Лаврентий Палыч убегает с криком "работать, бездельники"... Лектор закуривает еще одну.

- А вот, - говорит он, - помню, был у нас случай - один боец решил покончить с собой посредством высокой дозы лоперамида. Написал, значит, записку - "В моей смерти прошу не винить никого, а особенно комбата", выпил две пачки и лег умирать. А я вам скажу, как доктор, помирать от запора - очень неприятное занятие... Ну вот. Короче, когда он у меня обратно какать стал, отправляю я его в психушку. А он упирается, кричит "мне печать батальона на документы нужна"... Ехай, говорю я, - тебе там в палате Наполеон печать поставит...

- Слушай, ты ему хоть рассказал, как правильно самоубиваться? - интересуется поверх чашки Лада.

- Еще чего. Пусть лоперамидом травится, если понравилось.

- Правильно, - резюмирует Лада, - лоперамида-то у нас много.

Доктора допивают кофе и растворяются где-то внутри больницы. Мы идем собирать вещи.

... Через полчаса, проходя через холл больницы, мы видим приткнувшихся по скамейкам бойцов в полной экипировке, чертовых этих гибридов Рембо с БМП, вскидывающихся на шаги каждого нового человека со детской, щенячьей какой-то надеждой в глазах...

- Ваш там? - тихо спрашивает Катя.

В ответ сыплется какая-то несвязная история, про бежали-стреляли и те тоже... стреляли, и вот, привезли, а он, а ничего не говорят, и ждем, и страшно, и вот он там, а мы тут, а полчаса никто не выходит...

- Ничего, мужики, ничего - гладит Катя по выпирающему из кармана магазину кого-то ближайшего, - они вытащат. Они тут для этого. Все будет хорошо...

Disclaimer - честно говоря, не очень люблю переписывать истории, которые уже писала в фб, но эту во-первых люблю, а во-вторых она нам понадобится дальше. Поехали))

... Мы стояли на блокпосту, изображая из себя полных блондинок. Ну да. Родное министерство в чьем-то там лице временно выдало нам машину для поездок. Совсем забыв о том, что в принципе неплохо бы, чтобы у машины были хоть какие-то номера. Ну то есть, скажем прямо, не то чтобы забыв, а вот, как вам уже хорошо известно "не ебет". Крутитесь как хотите. Ну вот мы и крутились.

Ну то есть, конечно, какие-то номера на машине висели. Другой вопрос, что конкретно к этой машине они совершенно точно не имели никакого отношения, поскольку оторваны были от Димкиного Атошки, а перепутать красный форд транзит и белый пикап Мазда не смог бы и самый тупой мент на блокпосту. Поэтому, разумеется, никакого техпаспорта к этим номерам не прилагалось. Именно поэтому мы сейчас и косили под блондинок, забывших техпаспорт. Ну вот таке велике горе, дяденька, мы это... волонтеры. Ну, знаете, пирожки тут возили. Пирожки остывали, мы очень спешили, ну и вот. Забыли техпаспорт. Яке велике горе.