Сергей Скрипаль - Мой друг – предатель

Летом, ближе к концу августа, пришлось его отделению отправиться на большое сидение на подобном нашему сегодняшнему блокпосту. Дежурство и дежурство, вроде бы ничем не примечательное, однако ниже расположения обнаружили раздувшийся труп лошади, дохлятинкой пованивало изрядно, особенно когда ветерок поднимался в сторону блока. Ночью выпал снег, да сильный такой, чуть ли не метровой периной укрыл все вокруг, и коняшку мертвую тоже. Где снег, там и морозец. Благо, наученные войной, никто не расставался с бушлатами и прочими теплыми вещами перед заступлением на пост. Все просто замечательно шло, пока были продукты, а как только начали заканчиваться консервы и овощи и остались только брикетированные каши, тут и тоскливо как-то стало. А еще снайпер-змей объявился, продыху не давал, шмалял периодически и шмалял. Как его найдешь в снегу-то? Делали чучела из досок, набивали бушлат соломой, притягивали все это хозяйство бронежилетом к шесту, нахлобучивали каску сверху и выставляли из-за бруствера. Мерзавец пулял охотно и довольно метко.

Заскучали бойцы на посту, затосковали по вкусной и полезной пище. Тут Татарина толкают в бок – мол, командир, а не попробовать ли нам конинки? Игорь сначала обалдел, там же трупного яда уже хоть ведром вычерпывай. Но искуситель гундосит и гундосит – выварим получше, и все дела. Согласился сержант, дал добро, а то ведь и правда с пустым брюхом воевать несподручно. А чем живот набьешь? Последние несколько дней разбивали гороховые концентраты, замешивали на воде и пекли лепешки. Пару дней еще ничего было, а сегодня желудки колом встали и наотрез отказались принимать бобовые. Сколько еще торчать тут придется, толком не знали ни Татарин, ни комроты, периодически выходящий по рации на связь.

Ладно, конина так конина. Подумаешь, с запашком. Эх, жаль, что сюда собачки не забредают, а то б отъелись бойцы на свежатинке, враз повеселели бы. Ну и ладно, будем есть то, что есть!

Тот солдатик, что смутил умы товарищей и вызвал у них обильное слюновыделение от ожидания мясной халявы, и направился за первой партией мясца. Только неудачно у него получилось: снайпер, зараза, прострелил ему бедро. Хорошо, пуля мягкие ткани навылет прошила. Татарин, ясное дело, наотрез запретил было ходить к дохлому продскладу. Но все тот же искуситель, только теперь уже раненый, подкинул идею прорыть траншею к лошади и вырубать мясо из той части, что к земле ближе. Согласился сержант. Пара проглотов-добровольцев лихо прорыла глубокую канаву, отсекла лопаткой от крупа коняки ломоть мяса и приволокла на блок. Понюхали – ну, есть запашок, конечно, что грешить, но не такой уж и сильный. Покачал головой в сомнении Татарин, велел дневальному ставить котел, кипятить воду. Мда… как только в горячей водице стало оттаивать мясо, тут уж на свежем воздухе оказались все, даже отдыхающая смена. Сказать, что в помещении сильно, жутко, страшно воняло – ничего не сказать. Вывернули котел с содержимым прямо в снег. Теперь уже варили мясцо на улице, через каждые полчаса меняли воду, дневальный присаливал бульон, добавлял лаврушки и перца-горошка, в тщетной надежде отбить амбре. К вечеру мясо было готово, разварилось, стало бледно-белым. Татарин, как старший, отрезал кусочек, поднес к носу, понюхал… хм… черт его знает, вроде и не воняет уже; круто присолил, подул на горячий кусок, сунул в рот, прожевал. Вполне съедобно. Тут уже все кинулись делить добычу. Нормально, вдобавок к каше так вообще замечательно.

Так и ходили за мясом раз в сутки; дежурные варили, и все хором ели конину. Как-то раз один из посланцев мясных вернулся не только с очередной порцией, но и с хорошей новостью. Обнаружил все же, откуда снайпер ведет огонь. Приползли с сержантом под лошадку. Увидел Игорь, куда боец пальцем тычет. Почти напротив поста через ущелье есть пещера, где и прячется дух с винтарем. Попробовали взять его на арапа. Пуляли из «калашей», из «РПК» – ничего не получается. Забился душара поглубже в пещеру, костерок развел и отдыхает.

Ночью Татарина осенило, как угробить врага. Поднял весь личный состав и потихоньку-полегоньку перетащили с другого конца периметра выносной пулемет «ДШК». Дождались утра, подманили снайпера наживкой – чучелом в обмундировании, высмотрели, откуда хлопок был. Игорь сам приложился к пулемету, надавил на спуск и повел огненной струей прямо над пещерой, где навис огромный снеговой карниз. Для верности прошелся еще разок. Снеговая гора с шумом сверзилась вниз по склону, многотонной подушкой прочно закупорила духа в его укрытии.

Вскоре пришла замена на блок. Летели в «вертушке», а летуны заперлись у себя в кабине, блистеры пооткрывали нараспашку, да и то носы затыкали. Удивились бойцы, чего это они? Нормально же все! Мда… принюхались ребята, смрадной вони от себя не замечали. В части им тоже прохода не давали – вернее, наоборот, давали, везде пропускали, только просили стать с подветренной стороны. Да ничего, все в порядке. Отмылись, отчистились, всякими-разными способами достали новое обмундирование.

Постепенно история эта обросла всякими глупыми подробностями, легендой прямо стала. Татарин равнодушно и невозмутимо отмалчивался, когда слышал очередной вариант пересказа, и даже не реагировал, когда оказывалось, что все это произошло совсем в другой части, в совсем другом конце Афганистана.

Я зашел внутрь блока. По краям убогого пристанища стояли грубо сколоченные из снарядных ящиков нары. Под одним из лежаков приткнулись ящики с боезапасами, оставленные Игорем. Тепло стало на душе от подарка Татарина. Ничего себе, чуть-чуть оставил… Пара нераспечатанных цинков с автоматными патронами. А это, как известно, по семьсот штук в каждом. Десяток гранат, по пять экземпляров сигнальных и противопехотных мин. Рядом с печкой, сложенной из камней, густо обмазанных глиной, – семь вязанок дров, три из которых явно не нами принесенные. Опять же Татарин сэкономил. Стоп! А где же наши недостающие вязанки? Заледенело все внутри, неужто в «вертушке» забыли?! Да нет же, я сам выпихивал на землю семь больших вязанок, по одной на сутки дежурства. Ночью в горах холодно, да и без горячей жратвы и чая тоже скучновато как-то.

– Сопля! – негромко позвал я.

– Чего тебе? – нехотя откликнулся Юрка.

– Где дрова? Почему не захватил? Ведь замыкающим шел, с пустыми руками…

– Плов, да пошел ты!

Юрка не успел договорить. Ударил я его коротко, зло, прямо под дых. Хорошо хоть он без броника был, а то бы все костяшки себе снес. Сопля согнулся, плюхнулся задницей на нары, тяжело задышал, закашлялся:

– Ты чего, сержант?

По глазам его было видно, что все прекрасно он понял. Тут и за Плова, и за грубость по отношению ко мне, сержанту, командиру боевого подразделения, и за брошенные на перевале дрова. Юрка притих и примирительно затараторил: