Сергей Вашенцев - Путь-дорога фронтовая
- Название:Путь-дорога фронтовая
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Воениздат
- Год:1981
- Город:Москва
- ISBN:нет данных
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Сергей Вашенцев - Путь-дорога фронтовая краткое содержание
В сборник известного военного писателя включены повесть «Путь-дорога фронтовая» и рассказы. В них описываются события гражданской и Великой Отечественной войн. Героя книги — это прекрасные советские люди, пламенные патриоты, отдающие все свое силы делу защиты социалистического Отечества, укреплению обороноспособности страны.
Путь-дорога фронтовая - читать онлайн бесплатно полную версию (весь текст целиком)
Интервал:
Закладка:
— Вы больных не любите! — послышалась неожиданная реплика с верхней полки.
— Дак а зачем же больных, мы про здоровых говорим.
— Бывает… — опять донеслось с верхней полки.
— Бывает, и курица летает, — хихикнул старичок.
— Однако закусить надо, — сказал плотник и начал развязывать мешок. Он вынул оттуда буханку хлеба и кусок сливочного масла, завернутый в белую тряпицу. Отрезав большой ломоть хлеба, протянул старичку. Тот принял это как должное, может быть, как плату за свой рассказ. Плотник отрезал и себе хлеба, намазал его маслом и стал медленно жевать.
В вагоне царило молчание. Поезд, монотонно постукивая колесами, двигался по снежным полям.
— Экие просторы у нас! — взглянув в окно, сказал плотник. — Фашист-то, вишь, хотел сюда прийти. Больно прыткий. Вот и прыгает сейчас назад. Эх, голова неумная. Дура, говорю, голова. Хотел всю Россию завоевать. А как ты ее возьмешь, когда у нас вот такие люди, как этот самый из Одессы. Поди согни его — не согнешь. Хочешь хлебца с маслицем? — вдруг обратился он к больному, тяжелый кашель которого доносился все время с верхней полки. — На-ка вот, я тебе намажу. Покушай, тебе смягчит там. Дюже ты кашляешь.
Плотник протянул ему ломоть хлеба с маслом.
— Мне сейчас сходить, — сказал больной. — Дома откормлюсь, поправлюсь.
Хлеб он, однако, взял и стал есть.
— Откуда ты сейчас? — спросил плотник.
— Из госпиталя.
— На поправку, значит, после болезни? Так… А потом куда же?
— А потом опять в Одессу. Будем обратно отбивать.
— В Одессу! — встрепенулся плотник.
— В нее самую.
— Ты что же, там тоже был?
— Был.
— Так ты, может быть, и про этот случай слыхал?
— Слыхал.
— А чего ж ты молчал?
— Слушал, какую легенду папаша рассказывает.
— Ты меня не трожь, сам расскажи, коли лучше меня знаешь, — проворчал старичок — «Легенда»!
Он обиженно замолчал. Сидел нахохлившись, раздосадованный неожиданным вмешательством.
Плотника, должно быть, сильно разбирало любопытство. Он начал теперь расспрашивать больного.
— А скажи, пожалуйста, — обратился он к нему, — неужели так сто тысяч и выложили?
— Нет, вообще предлагали деньги. Какие там сто тысяч! Это он придумал, — поглядел сверху больной на старичка.
— Сто тысяч! — сердито отрезал старичок. — Откуда ему знать? Сказано, сто тысяч! — Он демонстративно отвернулся и стал смотреть в окно.
— Ну сто, так сто, — усмехнулся больной. — Спорить не буду.
— И не спорь, коли не знаешь.
— Это что же, значит, ему сам генерал такую сумму надавал? — задал новый вопрос плотник.
— Не генерал, а просто офицер. Обер-лейтенант.
— Обер-кондуктор, может, еще скажешь, — совсем рассердился старичок, обиженный, что оспаривают его рассказ. — И чего ты его слушаешь! — накинулся он на плотника. — Мелет человек что ни попадя. Сказано тебе — генерал, значит, так и есть.
— Погоди, — отмахнулся плотник. — А что же, его били здорово? — обратился он опять к больному.
— Били.
— А чем били?
— Уж я не помню чем. Всем били. Уродовали.
— А что я говорил! — обрадованно воскликнул старичок. — Я разве не говорил, что его пытали? Его пытали, а он молчал.
— Верно? Молчал? — переспросил больного плотник.
— Молчал, — подтвердил больной.
— Слышите, я говорил — молчал, — радовался старичок. — Молчал и плевал им в лицо.
— Верно? — спросил плотник.
— Может, и плевал бы, если бы силы были. Ослаб очень.
— Вот и опять врешь! — крикнул старичок. — Силы в нем масса было.
— Как во мне, — тихо проговорил больной и стал спускаться с полки. Поверх гимнастерки на нем была фуфайка.
Внизу он показался еще более слабым и болезненным, держался согнувшись, сгорбленно.
Он с трудом надел ватник, не переставая тяжело кашлять.
Старичок подмигнул плотнику.
— Вишь ты, как в нем! — ядовито засмеялся он. — Так ты-то холера, а он богатырь был. Росту — вот! — высоко поднял он руку вверх. — Вширь — вот! Сравнил тоже с собой.
— Вам, должно быть, лучше знать, — пожал плечами больной. — Ну, я пошел. Прощевайте пока.
Поезд начал замедлять ход. Подъезжали к какой-то станции. Больной надел шапку-ушанку, взял в руки вещевой мешок и собрался уходить.
— Подожди-ка, — остановил его плотник, которому не терпелось дознаться обо всем. — А жив он остался или нет?
— Жив, — сказал больной. — Только покалечен гадами.
— Кто же его спас?
— Матросы подскочили на катере. Выхватили. Обер-лейтенанта убили.
— Значит, поспели все-таки, не забыли?
— Поспели в самый момент, когда вешать собирались.
— Разве вешать его хотели?
— Хотели. Петлю уже на шею накинули.
— Откуда же ты все так знаешь?
— Знаю.
— Может, еще скажешь, что это ты сам и был? — обернувшись от окна, сварливым тоном крикнул старичок, явно раздосадованный, что кто-то знает больше его об этом случае.
— Возможно, я и был, — кротко улыбнувшись, сказал больной и пошел к выходу.
Старичок даже привскочил от неожиданности. Мешок плотника повалился на пол. Плотник стоял, протянув руки вперед, словно собираясь удержать уходившего пассажира. Все вдруг пришли в движение. Люди, до того времени безразлично слушавшие перепалку старика с больным, поднимались с мест, протискивались вперед, слышались удивленные возгласы. Кто-то припомнил, что видел на гимнастерке у больного орден. Кто-то сказал, что у него такой измученный вид, как будто его действительно пытали. На глазах легенда становилась жизнью. Всем хотелось взглянуть на тщедушного болезненного человека в ватнике и ушанке, с трудом пробиравшегося к выходу.
Пассажир уже скрылся за дверью, а люди все еще стояли окаменев, словно еще чего-то ждали.
Первым опомнился старичок.
— Что же это такое?! — воскликнул он растерянно. — Как же это я с ним так… Может, он самый настоящий герой и есть. А мы к нему без уважения…
Он засуетился, нахлобучил на голову шапку и стал быстро проталкиваться к выходу.
Но, когда он выскочил на перрон, пассажир уже затерялся в вокзальной толпе.
1942–1943
НА ПОЛТАВСКОМ ШЛЯХЕ
ИЗ ЗАПИСОК ВОЕННОГО КОРРЕСПОНДЕНТА
Огарок свечи. Закопченные стены хаты. Связист, монотонно повторяющий позывные. Склонившаяся над картой седая голова майора. Несколько приткнувшихся в углу на соломе фигур. Сладок минутный сон! За окном гул артиллерии, разрывы снарядов, сухой треск пулеметов. Кажется, что все это близко, почти рядом: ночь приближает звуки.
Майора вызывают к телефону, он берет трубку, что-то приказывает, говорит иносказательно, называя вещи другими именами. Он говорит; «хозяйство» Иванова, «хозяйство» Степченко. И рисуются роты, взводы, батареи, сейчас они будут что-то делать, куда-то двигаться в эту темную, хоть глаз выколи, ночь… Но все идет своим чередом, «хозяйства» знают, куда им двигаться, они найдут свои места и будут делать то, что им приказано. Майор передает трубку связисту и опять склоняется над картой. Потом оборачивается ко мне:
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: