Олег Татарченков - Группа сопровождения

Народ тянуться не спешил, несмотря на заполненное торговцами поле. Редкие покупатели подходили к Уфимцеву, спрашивали цену и отходили. «Не «моторщики», — успокаивал он себя, — У тех денег много». Пальцы на ногах тем временем уже переставали слушаться.

— Игореха, смотри! — неожиданно толкнул его в бок Иванов, — Кипеж какой-то начинается!

Уфимцев посмотрел в указанную Андреем сторону и увидел, как на поле в спешном порядке торговцы начали собирать вещи, предназначенные для продажи. Вскоре обнаружилась и причина этого: среди рядов неспешно прогуливались две женщины в сопровождении нескольких мужчин, одетых в камуфлированные армейские бушлаты.

— Кто это такие? — поинтересовался Игорь у соседа.

— Налоговая, — ответил тот, судорожно сворачивая целлофан вместе с коврами.

— А чего им надо?

— Сборы проверяют.

— Ну, у нас со сборами в порядке, — утешился Уфимцев, — А чего вы-то собираетесь, вы же тоже «местовое» платили.

— Береженого Бог бережет, — ответил мужик и торопливо отвалил в тылы импровизированных торговых рядов.

— Смотри-ка, Андрюха, они у барыг какие-то две бумажки проверяют, — взволнованно обратился Уфимцев к напарнику, — А у нас только одна.

— Ты-то чего меня спрашиваешь? — ответил тот, — Ты у нас главный барыга — вот и решай.

— Ладно, — решил Игорь, — бегать не будем. Посмотрим, чего будет дальше. «Баунти» у тебя? Давай одну. Придушим моего «мерзавчика».

Водка на морозе ушла в горло в два глотка легко, как вода. Кокосовая же стружка связала рот и никак не хотела напоминать о тропическом лете и красивом острове из популярной рекламы.

— Бляха-муха, — кое-как прожевал Уфимцев, — Надо было «Марс» брать!

— Один хер на морозе эту дрянь есть невозможно! — не согласился Иванов.

Тем временем напротив неофитов бога торговли Меркурия остановились проверяющие. Ближайшая дама неторопливо протянула руку за квитанцией.

Игорь, стараясь дышать в сторону, протянул смятую бумажку.

— Это местовое, — проговорила налоговый инспектор, — А где местный сбор?

— Какой местный сбор? — недоуменно ответил Игорь, — На щите у администрации рынка про него ничего не говорилось.

— А там и не должно было говориться, — подключился к беседе мужчина в бушлате, — Местный сбор — это налог, который вы должны платить не рынку, а районной администрации. Платите штраф.

— Да мы в первый раз! — возмутился Уфимцев, — Откуда мы знаем еще про какой-то местный налог! Нигде никаких объявлений нет!

— Незнание законов не освобождает от ответственности, — хладнокровно ответил камуфлированный и показал рукой на припарковавшийся неподалеку микроавтобус, — Пойдемте в «рафик»!

— В общем, мужчина! — в «рафике» инспектор почувствовал себя свободнее, — Документы при себе есть? Или мы сейчас на вас составляем «административку» или платите штраф.

— Сколько? — поняв, что без последствий он из этого микроавтобуса советского образца не выберется, спросил Игорь.

— С учетом налога пятнадцать тысяч рублей.

Куртку, купленную в Москве за «тридцатку», Уфимцев намеревался загнать за шестьдесят. С учетом штрафа навар уже составлял те же самые пятнадцать тысяч. Хорошо, что он взял дополнительные деньги из дома на всякий случай, если придется сдавать сдачу…

— Ладно, — буркнул он, — Давайте квитанцию.

Выбравшись наружу, Игорь подошел к другу, уже свернувшему товар.

— Чего маскируешься? — зло произнес он, — Нас уже нагрели. Теперь мы честные барыги! Давай водку!

Он демонстративно повернулся к инспекторам, наблюдавшим за ними из автобуса, свернул пробку, призывно протянул в их сторону руку с бутылкой и в один присест выхлебал половину:

— За ваше здоровье, господа мытари!

Инспектора ухмыльнулись в ответ, развернули машину и уехали: план по штрафам ими был выполнен. Через десяток минут на прежнее место вернулись ковроторговцы.

— Смылись! — обрушился на них Уфимцев, которого после штрафа и водки охватила бесшабашная злость, — Значит, знали про второй налог. Чего нам-то не сказали, а? Подставили? Барыжье племя!

Ковроторговцы отмалчивались.

Как обычно бывает, сразу после темной ночи наступает рассвет. Не прошло и пяти минут, как напротив Игоря с Андреем остановилась молодая пара. Рабочий паренек поинтересовался ценой.

— Бери за пятьдесят пять — я сегодня добрый! — залихватски ответил корреспондент.

Деньги перекочевали в его карман. Еще через десять минут и Андрюха сплавил свою изоленту с кусачками.

— Мда, — философски заметил Уфимцев, — Видимо, этим штрафом мы заплатили жертвоприношение богу Меркурию. И он к нам смилостивился. Бывает же такое… Ну, господа барыги, — обратился он к мерзнущим ковроторговцам, — бывайте. И не забывайте, что Бог — не Микишка, он все видит.

Промерзшие друзья по дороге домой зашли в кафетерий, взяли по «сотке». Молча выпили. Говорить не хотелось. Игорь горько думал: «Даже с учетом штрафа я за два часа заработал десять тысяч. Ежемесячная моя зарплата — тридцатник. Если так дело пойдет, все на барахолку двинутся. Кто работать-то будет?»

Придя на работу в понедельник, он «отомстил» «мытарям» и «барыгам», написав о своем торговом приключении небольшую, но гневную корреспонденцию. Каково же было его удивление, когда через неделю, увидев ее в газетной полосе, Игорь обнаружил тут же рядом опровержение, высмеивающее его, Уфимцева, злоключения на рынке. Впрочем, поразило его не оно само, а подпись под статьей. Под материалом стояла фамилия его приятеля и собутыльника Александра Сальнова.

— Ты чего, Саня? — встретил его в курилке Игорь, — Охерел?

— Да ладно тебе! — примирительно пробормотал Сальнов, — Тебе же от этого хуже не стало, верно? А мне — надо…

— Чего надо?!

— Ну, только тебе скажу… Надоела мне эта журналистика. Весь день в беготне, а вечером дома, вместо общения с семьей, материалы на машине долбишь. В общем, узнал, что есть вакансия в налоговой полиции, им нужен пресс-секретарь. Вот мне в налоговой и предложили, в качестве будущего сотрудничества…

— Друга заложить!

— Зачем заложить…

— Ну, обосрать публично… Молодец, так держать. В тридцать седьмой год ты бы вписался идеально.

Впрочем, подвиг Сальнова в полиции не оценили и на работу не взяли. Тогда Уфимцев не знал, что спустя три года он сам займет это место. И только позже Игорь поймет цинизм стихотворения, прочитанного как-то на кухне его автором: