Евгений Кукаркин - 37-й пост

С Давидом Бандоряном мы вместе кончали училище. Потом наши дороги разошлись и вот, первая трогательная встреча в Афгане.

— Ты куда?

— На 37.

— Паскудное место. А мы в Кабул, проводили операцию под Гератом, теперь обратно…

— Как дорога?

— От Герата до северного шоссе два раза попадали в переделку. А здесь уже рай.

— Потери есть?

— Один убитый, трое раненых. Больше присматривай за южной стороной шоссе. Они в основном засады делают там, против солнца, плохо видно…

— Как Саша? Дети то есть?

— У меня дочка, Настенька. Пока все хорошо. Я их оставил в Ростове у мамы. А ты все так же холост и воинственен. Сколько здесь времени служишь?

— Три года.

— Вай, вай, вай. А я только восемь месяцев.

— Давид, давай встретимся после войны в Ростове у ваших.

— Пойдет. Как шесть часов вечера после войны. Пока, Юрка. Трогаемся, ребята.

Машина дернулась и поплыла мимо нас. Проезжающие солдаты желали нам удачи.

Первый блок — пост, встретил приветливо. Только мы спустились на землю, чтобы размять косточки и сходить в туалет, как капитан, командир поста, отозвал меня к себе в землянку и сразу предупредил.

— Сейчас у духов начались изменения в структуре военного управления. Чувствуют, мерзавцы, что мы скоро уходим, вот и решили изменить тактику.

— Так это точно или ходят слухи, что мы уходим?

— Точно, старший лейтенант. Сейчас разрабатывается поэтапный план вывода войск. Но тебе считай не повезло, 37 пост теперь будет как кость в горле у духов. Он теперь наверняка поменяет свои охранные функции на оборонительные и будет сдерживать их наступление на Кабул.

— А что там за изменения в их тактике?

— Во первых, переход к крупномасштабным операциям, во вторых, полевые командиры усиливаются наступательным вооружением и соответственно техническими кадрами.

— Черт, как мне не везет.

— В их ряды вливается масса добровольцев из Пакистана и других арабских стран и теперь помимо бронетранспортеров появятся танки, системы залпового огня, зенитные комплексы и возможно самолеты.

— Неужели весь арабский мир против нас?

— Он давно против нас. Когда выезжаешь?

— До второго поста дотяну к ночи?

— Дотянешь. Если поедешь сейчас.

— Тогда постараюсь побыстрей накормить свою команду и тронусь.

— Желаю тебе выжить, старлей.

Самое прекрасное пожелание в этой глупой войне.

Мои солдаты сидят под колесами машин и едят из котелков кашу. Даже врачиха, присела на камни, под тень танка и еле-еле перемещает ложку, давясь гречкой. Я подхожу и присаживаюсь к ней.

— Ну как, себя чувствуете?

— Паршиво. Чувствую, что мои нервы после такой поездки совсем расшатаются. Я ведь понимаю, что самое страшное впереди и уже сейчас не могу отделаться от чувства страха.

— Мы все так, не вы одна. Это ребята при вас еще держаться, а так… Я уже здесь за время службы такое насмотрелся… Провожу колонну, а все молчат, от страха молчат. Сегодня же хорохорятся, разговаривают даже.

— Говорят, у вас с командиром части не очень хорошие отношения. Он вас в самые паршивые операции первым посылает.

— Правильно говорят. Полковник подонок.

Она пристально смотрит на меня.

— Про вас идет очень много слухов… А в этот раз вы в чем провинились?

— Набил рожу замполиту полка…

— Боже мой, но вас же могли отдать под трибунал. Ведь замполит порядочная сволочь, это я сама знаю.

— Могли, но слишком уж я был прав и потом бил я его не в служебное время.

— А разве на войне есть неслужебное время?

— Есть. Я его бил в кровати.

Врачиха улыбается. Я догадываюсь, что она давно все знает, но лишний раз хочет убедится в правдивости истории.

— Как в кровати?

— Так. Пришел вечером, когда он спал у шл…, у одной женщины, сорвал одеяло и несколько раз врезал.

— Действительно с вами не соскучаешься.

Ко мне подскакивает сержант Джафаров.

— Товарищ старший лейтенант, колонна готова к отправлению.

— Хорошо. Мы сейчас идем. Выкиньте вы эту кашу, товарищ лейтенант, — прошу я врачиху, — запейте компотом и поехали. Нас ждет 37 пост.

Опять все сидят на броне в большом напряжении. Колона ползет вдоль реки, которая крутится между гор.

— Товарищ старший лейтенант, — ко мне оборачивается Коцюбинский, — а здесь на этом посту, который мы проехали, все готовятся к отправке на родину. Я говорил с ребятами, они утверждают, что приказ подписан и уже первые части своим ходом пошли к границе.

— Я говорил с командиром поста, он мне сказал тоже самое.

— Значит и нас того…, скоро в Союз.

— Не знаю. Но зато вижу одно, нас посылают совсем в другую от родины сторону, на 37 пост.

— Мать твою, — взрывается сержант, — почему так не везет. Осталось три месяца до дембеля, а тут… полезли в эту дыру.

— Неужели нами хотят пожертвовать, чтобы спасти всю армию, — недоумевает Коцюбинский. — На 37 посту только два взвода.

— А кто сказал, что линия фронта на 37 посту? Пока в Герате и других местах стоят наши части, мы будем выполнять свой долг, — решил ему ответить я.

— Долг, в гробу я видел этот долг, — уже шипит Джафаров. — Мы пришли сюда исполнять свой этот интернациональный долг, а против нас выступил почти весь народ Афганистана. Может тогда это слово запихнем в одно место.

— Чего расшумелся. Замполита на тебя нет. Слышал бы он, голову бы точно оторвал.

— Нашего замполита в такую дыру не пошлют, — сообщил какой то салага.

— А за что вы набили ему рожу? — неожиданно успокоился сержант и задал мне этот коварный вопрос.

— Ребята, можно на этот вопрос не отвечать?

— Ладно. Не говорите, — снисходительно произнес Коцюбинский.

Все заулыбались. Они то точно знали за что…

— Товарищ старший лейтенант, вас за это…

Вдруг заговорил микрофон и я поднял руку. Все мгновенно напружинились.

«Первый, говорит восьмой. Мы задержали арбу. Просим ее досмотра.»

— Добро. Мы сейчас подъедем.

— Слушайте все. Как окажемся у арбы, все с машины и следить за местностью.

Теперь никто не говорит, все изучают окружающий ландшафт.

Наш небольшой разведочный БТР стоит у огромной телеги, запряженной парой быков. Сержант Грибов стоит у хозяина этого сооружения, бородатого старика. Рядом девушка, в неприглядной одежде, лицо до глаз прикрыто черной тряпкой. Мы останавливаемся рядом с ними. Все мгновенно спрыгивают с бронетранспортера, только врачиха, медленно на полусогнутых, цепляясь за выступы брони, пытается спустится на землю.

— Прыгайте, черт возьми.

От неожиданности Ковалева разжимает руки, валится на спину какому то солдату и падает грудью на пыльную бровку. Потом возмущенная поднимается и с яростью смотрит на меня.

— В чем дело, сержант? — обращаюсь я к Грибову.