Михаил Белозёров - Контрольная диверсия

Второй бумажник с банковскими карточками его абсолютно не интересовал, и Цветаев собрался было зашвырнуть его в угол, как совершенно случайно увидел, что на всех карточках разные фамилий.

— Старик, подожди! — сказал он, высыпая карточки на пол.

Он стал их перебирать. Фамилии тех людей, которым принадлежали карточки, ему были незнакомы, кроме одной, он не поверил своим глазам.

— Смотри!

На карточке было написано: «Gektor Orlov».

— Откуда она у тебя? — спросил он, сдирая со рта Барри Гоголадзе «скотч».

— Это не мои карточки! — отрёкся Барри Гоголадзе.

— Да здесь полный список пин-кодов! — воскликнул Жаглин, выворачивая остальные карманы в бумажнике. — Ты попал, мужик, — заверил он Барри Гоголадзе. — Мы тебе сейчас всё припомним: и Северную Осетию, и Абхазию, Саакашвили заодно. Ты видел, как он упакован! — «Ауди», золотой «ролекс» за пятьсот тысяч долларов. Поверь, я разбираюсь.

— Это не я! — закричал Барри Гоголадзе. — Я у них вообще ничего не брал!

— У кого, «у них»?! У кого?! — замахнулся Цветаев.

— Пленных! — выкрикнул в отчаянии Барри Гоголадзе. — Это всё майданутые, я только карточки коллекционировал.

Возможно, он подумал, что, раскаявшись, смягчит свою вину.

— На память, что ли?! — ехидно осведомился Цветаев.

— No, I wanted everything to return! — Со страху Барри Гоголадзе перешёл на английский.

Обожаю слушать ложь, когда знаю правду, подумал Цветаев.

— Каждая карточка — одна душа. Саша, слышь, это отчёт о проделанной работе. Где ты его видел?! Где?! Говори! — повернулся он к Барри Гоголадзе.

— He an area paves.

— Ты ему хоть плюй в глаза — ему всё божья роса! — возмутился Жаглин.

— Он жив, или нет?!

— Не знаю, я… я…

— Ты его допрашивал?! — Цветаев наступил на то, что было так дорого Барри Гоголадзе.

— Да… — разрыдался Барри Гоголадзе. — Я из ЦРУ, работают на правительство. Вы должны меня пожалеть. Genevan Convention!

— Петя Вальцман тебя пожалеет!

— Ладно, я согласен, — закричал Барри Гоголадзе. — Отрежьте мне «его», только не убивайте!

— Поздно! — с мрачным лицом заверил его Жаглин и заклеил ему рот «скотчем» крест-накрест.

Тащить по лестнице голого, брыкающегося человека оказалось сплошным мучением, легче было его катить. На пятом этаже они сдохли, на третьем — были мокрыми, словно мыши под дождём, а на первом — прокляли весь белый свет. Барри Гоголадзе не хотел сдаваться: упирался с такой одержимостью, что сорвал себе все ногти на пальцах.

— I am not guilty! — рычал он.

— Заноси круче! — командовал Жаглин, орудуя здоровой рукой.

На улице они выдохлись до такого состояния, что не могли стоять на ногах и упали. Барри Гоголадзе пополз в надежде скрыться за углом. Цветаев тупо смотрел ему вслед: за грузином стелилась розовая дорожка из крови и соплей.

— Вставай! — потребовал Жаглин. — Вставай! Уйдёт сука!

Цветаев поднялся и сделал два шага. Страшно хотелось пить, ещё сильнее хотелось упасть на траву и забыться минут на шестьсот, после ночной «охоты» он так и не восстановился. Однако упрямый Жаглин был неутомим, он пинками погнал Барри Гоголадзе в парк к дороге.

Они быстро скатились вниз. Барри Гоголадзе был похож на огромного червяка.

— Кончаем здесь и уходим! — сказал Цветаев, которому вся эта затея стала надоедать. Он чувствовал, что они непозволительно долго задержались на одном месте.

— Давай оттащим к дороге? — предложил Жаглин. — Ну, пожалуйста… — попросил он, заметив гримасу отвращения на лице Цветаева.

Цветаев вспомнило о Зинке: боится, что найдут квартиру, сообразил он. Они снова потянули его, теперь уже не церемонясь и не разбирая пути. Сквозь деревья блестела дорога. Грузин уже не брыкался, а лишь мычал. Смирился, что ли? — с безразличием думал Цветаев.

— Здесь! — сказал он, и кинул Барри Гоголадзе в канаву. — Подумают, что сбила машина.

— Голого?! — хохотнул Жаглин.

— Да какая разница? Давай!

Жаглин поднял большой чёрный пистолет. Он был бы не Жаглиным, если бы не присвоил себе оружие. Грохнул выстрел. Барри Гоголадзе изогнулся дугой. Жаглин выстрели ещё раз.

— Кажется, готов, — сказал он, разглядывая грузина.

Они забросали его прошлогодней листвой и ветками.

— Вонять будет, — равнодушно сказал Жаглин.

— Чёрт с ним, — ответил Цветаев. — Он наших пытал.

— Лучше бы мы его кастрировали, — мечтательно сказал Жаглин.

Ему было обидно, что всё так быстро кончилось и все его унижения остались не отмщенными.

— Жалко, что ли? — испытующе спросил Цветаев и пристально посмотрел на него.

Жаглин пожал плечами. Похоже, он не испытывал всего того, что испытывал Цветаев.

— На войне как на войне, — сказал он, намекая, что член грузина имеет к ней непосредственное отношение.

— Тебе виднее, — ответил Цветаев, полагая, что никто не вправе соваться в личные дела Жаглина.

— Я вернусь, дверь поставлю, — вдруг потупился Жаглин. — Да и развязать Зинку надо. А ты иди, иди. Тоша уже вернулся…

— Как хочешь, — согласился Цветаев, ему было жаль Жаглина: ещё никто так глупо не влюблялся; ещё женится, не дай бог, подумал Цветаев.

Темнело, но пока хорошо было видно, особенно на открытом месте. Жаглин пошёл наверх, Цветаев предпочёл нижнюю часть улицы, помятуя, что не стоит возвращаться той же дорогой. На душе было паскудно, не потому что они убили американца грузинского происхождения, а потому что привык к честной борьбе. Однако по-другому не получилось бы, думал Цветаев, он Орлова пытал. И всё равно подобное объяснение ему не нравилось, ненавидел он такие убийства и вспомнил всё: и Славянск, и Одессу, и Харьков, вспомнил, как они учились делать «напалм» из солярки, гудрона и бензина, вспомнил всех, стоящих насмерть, и убитых, которые до сих пор стоят насмерть, но не испытал прежней злости, той злости, которая была у него, когда он ехал сюда. Выдохся, решил он, мать твою! Размяк, успокоился, а ведь так можно и проиграть, решить, что борьба кончилась. А ведь я просто к ней привык, сделал он открытие и встал как вкопанный: там, за углом магазинчика, торчали трое. Один оправлял малую нужду, а двое других зубоскалили:

— Петро, а Петро, а я знаю, что ты дрочишь! — говорил брыдлый.

— Я не дрочу, я не дрочу… — отвечал Петро-вымесок, в широких, как Чёрное море, шароварах и… жёлтом идиотском кушаке.

— А я знаю, что ты дрочишь! Всем расскажу, что ты дрочишь!

— А-а-а… не говори никому, не говори! — хватился Петро-вымесок за голову.

— А я расскажу, расскажу! — стращал брыдлый.

— Нет, не надо, не надо!

— А я расскажу, расскажу! — издевался брыдлый.

Потом они увидели его, и по выражению их глаз он понял, что мимо не проскочить, хотя на нём нет оружия, только в левом кармане граната, но поди её разгляди, просто он стал свидетелем издевательства одного над другим. Старый приятель страх цапнул его, как пёс в подворотне, но, слава богу, не парализовал. Третий, который оправлялся, дёрнул, и последняя капля ещё летела на землю, а Цветаев, заметив ко всему прочему машину на обочине, уже одной ногой ступил на крыльцо магазинчика. Это был единственный путь к спасения: бежать было некуда. Вот когда он пожалел, что у него нет автомата.