Коллектив авторов - Свет Победы

Антенна рассказала мне о том,
Что в Сталинграде в сумрачно-втором
В том доме, что последний перед Волгой,
Сержант моей страны нашел псалтырь.
Сержант был Павлов. Плакала Сибирь,
Где дети варежки солдатам мертвым шили.
Она сказала: «Он молился Богу.
Он говорил: “Бог, если Ты живой
И существуешь, то пришли патроны!”
Он умолял, три дня чтобы пехота
Немецкая на дом не наступала,
Пока его истерзанным солдатам,
Пройдя, проплыв долиной смертной тени,
Не переправят золотые гильзы,
Забитые свинцовой правотой.
Три дня тогда не сдвинулась пехота,
И привезли заветные патроны.
И правота сошлась в борьбе со злом –
И отстояла свой последний дом!
Сначала – Кремль, а после – монастырь.
Звезда на грудь. Позднее – крест на шею.
Монахом стал сержант всея страны,
Сбежав от наших славоприношений…»

Я верую: на совесть, не за страх,
Что где-то рядом – воином суровым –
Он оборону держит за всех нас
Тем самым главным распоследним домом!

Без креста в сорок первом встречала
Русь-Россия врагов своих.
«Жди меня» – молитвой звучало,
Словно ладанка был тот стих.
Как с икон, смотрела с плакатов
Богородицей Родина-мать.
Уходили на фронт солдаты,
Не умевшие крест целовать,
Но, как витязи в русской сказке,
Сокрушили логово зла…
День Победы и праздник Пасхи –
Жизни два багряных крыла!

Война. При этом слове вздрогнет сердце –
Оно полынной горечи полно.
Налеты зла, вторженья иноверцев –
От стаи воронья черным-черно:
Орда и легионы крестоносцев,
Поляки, шведы и Наполеон
С мечом придя к народу-богоносцу,
Бежали от меча, изыдя вон…
Войной гражданской Русь была распята.
Окутал мрак златые купола.
Безбожники столкнули брата с братом,
Чтоб выжечь душу русскую дотла…
В ту пору бездуховного разгула
Напал фашист коричневой чумой,
Разрезал небо самолетным гулом,
Европу перед тем пустив с сумой…
И снова сердце русское воскресло!
Крест – на груди, молитва – на устах.
Душой воспрянув, препоясав чресла,
Народ преодолел и боль, и страх…
В пасхальный май он знамя над Рейхстагом
Алеющим знамением вознес.
Стал подвиг чести возрожденья шагом
Страны, живущей в покрове берез.
Война… При этом слове вспомнит сердце:
Не в силе Бог, а в праведных делах!
Нам не страшны набеги иноземцев,
Пока кресты блестят на куполах!

Мы от войн смертельно устали.
По земле все кресты да плиты…
Как же много свинца и стали
В неубитых бойцах и убитых!

Ни на небе, ни в преисподней
Нет магнита, которым надо
Весь металл тот извлечь сегодня,
Сделать колокол бы набатный!

Чтоб гремел над землей могучей,
Над историей человечьей!
Чем темней тяжелые тучи,
Тем светлей церковные свечи…

Битва за веру. Ручьями
Льется кровь… Шепот молитв.
Сотня монахов с мечами
В первой шеренге стоит.

Крепче и камня, и стали
Вера… Я верой клянусь!
Черною сотней назвали
Тех, кто сражался за Русь.

В битвах не ведали страха.
Вижу сквозь отзвуки гроз
Черные рясы монахов –
Смотрит с хоругвий Христос…

В наших каютах и кельях
Молится Родина-мать.
В рясах и флотских шинелях
Нам за Россию стоять!

Война прошла. И мы ушли,
Оставив все завоеванья,
Стирая из воспоминанья
Огонь предательской земли.

Прошли года. Размыты лица,
И память выпита до дна.
Медаль в коробочке пылится.
Для внуков словно небылица
Та окаянная война.

Мы люди мирные уже.
Кого-то увлекла карьера…
Но у добра иная мера,
На бой зовет святая вера,
Бой продолжается в душе.

Что надо душе солдатской,
Которой в веках сиять?
У каждой могилы братской
Часовня должна стоять.

Судьбы роковой страница.
Забыть ее – смертный грех.
За всех зайти помолиться,
Поставить свечу за всех.

За каждого! За Россию!
Не кончился бранный пир…
И мертвые и живые
Едины, как этот мир.

Золотилось небо спелой рожью,
А в полях синели васильки.
Шел монах, сумняшеся ничтоже,
Вековой тропой, и кулики
Щебетали в долах васильковых
Под ржаною вязью облаков.
И лучилась к полю Куликову
Тропка летописною строкой.

Шел чернец строкой незавершенной,
Посох предержа в руце своей,
Мимо новорусских вавилонов,
Мимо стойких дедовых церквей.

А издалека, сквозь птичье пенье,
Сквозь халдейский ропот городов,
Доносился грозный гул сраженья:
Гром гранат, глухой, как стук щитов,
Посвист пуль, звучащий, словно эхо
Впившихся в простор ордынских стрел,
Лязг пропятых танковых доспехов,
Трубный гуд страстных монастырей.

Шел монах без устали и страха
На армагеддонское жнивье…
И служило посохом монаху
Пересвета древнее копье.

Хоть ран моих срослись края
И нет рубцов на коже,
Вся в синяках душа моя –
Синей небес погожих.

Знать, и прадедовы глаза
Синели с той же силой,
Когда вздымал под небеса
Он ворога на вилах.

И не от тех ли встречных лиц,
В блокадной мгле синевших,
Из отчих теплился зениц
Заветный свет нездешний?

И полыхает синевой
Сыновний взор бесстрашный…
Небесный огнь Руси Святой –
В очах и душах наших.

Взбранила поле речевое
Иноязычных рыков рать.
И силы нет стихи слагать…
Лишь слово древнее, живое
Потомкам русичей под стать.

Его реченье вечевое
Созвучно рокоту реки.
А за чертой береговою,
Как прежде, вражии полки.

И говор чуждый то и дело
Сечет, течет издалека,
И помутнела, побледнела
Река родного языка.

Но вновь, сплоченные молитвой,
Как древнерусские войска,
Стремятся буквы в даль листка…
И полнокровная строка –
Сродни Непрядве после битвы.

Дети, родившиеся сейчас,
Кладущие пальцы на курки,
Отцы и матери ваши молчат,
Их взгляды нежны, черны и горьки.