Михаил Чехонин - «Горячий свой привет стране родной…» (стихи и проза)
- Название:«Горячий свой привет стране родной…» (стихи и проза)
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:МОУ «Державинский лицей»
- Год:2009
- Город:Петрозаводск
- ISBN:нет данных
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Михаил Чехонин - «Горячий свой привет стране родной…» (стихи и проза) краткое содержание
Вернуться в Россию, вернуться в Россию стихами — об этом мечтал поэт русского зарубежья Михаил Георгиевич Чехонин (1907, Петрозаводск — 1962, Нью-Йорк). Двенадцатилетним мальчиком покинул Михаил родной дом. До конца своих дней поэт жил думами о России. Слово «привет» наполнилось в его стихотворениях глубоким содержанием: «привет-прощанье и привет-поклон». Родина для Чехонина — «последняя надежда и последняя любовь», разлука с ней — по-настоящему трагична.
В настоящее издание вошли: единственная книга М.Г. Чехонина «Стихи», (1946 г., Нью-Йорк), а также избранные стихи и проза, опубликованные в эмигрантских периодических изданиях («Новый журнал», «Возрождение» и др.)
«Горячий свой привет стране родной…» (стихи и проза) - читать онлайн бесплатно полную версию (весь текст целиком)
Интервал:
Закладка:
Надо быть спокойным человеком
Без житейских мелочей и драм,
Чтобы бросить вызов горным рекам,
Ледяным провалам и снегам.
Надо быть до жертвенности честным,
Чтобы не бояться умереть,
Надо быть поэтом неизвестным,
Чтобы в небо черное глядеть…
Небо в звездах, небо испытаний,
Небо без привета, без добра…
Ты развенчан, Эверест мечтаний,
Самая высокая гора!
Возрождение. 1957. № 69. с.41
Море
Я видел море, я измерил
Очами жадными его.
А. Полежаев
Ты видел ли море в грозу,
Когда волны одна за другой
Бегут, как голодные львы,
И прямо на берег крутой
Вдруг падают с бешеным ревом?
Ты видел, ты знаешь теперь,
Что называется гневом?
А видел ли ты на заре,
Как вдруг утихает гроза
И просится синий простор
Улечься в твои глаза
Опустошенным ненастьем?
Ты видел, ты знаешь теперь,
Что называется счастьем?
Но если бы ты захотел
Изведать всю тайну покоя —
То выйди на берег морской,
И тайну расскажет тебе
Огромное море ночное…
Индейские мотивы
Как ходят в последний бой
Долго мы дрались и многих теряли.
Мы уходили прочь;
Десять племен нас окружали,
Шли мы и день и ночь.
Взял наш разведчик тогда — старый воин —
Смесь из походной сумы,
И новой раскраской раскрасил лицо он,
Грудь и руки свои…
И бросились мы на врагов — и погибли…
Я был в бою пощажен,
Чтобы поведать вам прошлые были
О битвах великих племен.
Чтоб рассказать о раскраске бессмертных,
С которой в последний путь
Воин идет, распевая о предках —
Белые щеки,
Черные руки,
И красная, красная грудь.
Новый журнал. 1961. № 66. с. 71
Как я стал стариком
Я крепкий был воин — с тринадцати лет
Махал на бизонов, бывало, с отцом.
А сколько я с племенем нашим ходил
В кровавые битвы — не вспомнишь о том.
И прожил я так до седой головы
И добрый десяток вождей схоронил…
Заспорил однажды я с сыном своим,
Не помню о чем мы шумели тогда…
Вскочил он и луком мне так погрозил,
Как будто гроза промелькнула у глаз —
Смолчал я, и голову тихо склонил,
И сыну сказал —
Сильнее отцовской сыновья рука,
Иди на охоту, настал твой черед —
Теперь ты корми старика…
Новый журнал. 1961. № 66. с. 72
Молодой воин
Когда я увидел старое дерево,
Сраженное бурей в лесу,
Я вспомнил своего отца.
Когда я увидел дикую цаплю,
Несущую веточку в клюве,
Я вспомнил свою мать.
Однажды я видел, как горная серна
Быстро скакала по скалам…
Но так далеко от меня, что я понял —
Стрелой мне ее не догнать.
И вспомнил тогда я
Длинноволосую,
Искроглазую,
Тонконогую
Дочку вождя!
Новый журнал. 1961. № 66. с. 72
«Я думал, то был лесной дух…»
Я думал, то был лесной дух,
А то были всплески волны
Под легким моим челном…
Далеко, далеко понесло
Меня по течению реки,
И шепчет, лаская мой слух,
Вода под моим веслом…
А я думал —
То был лесной дух.
Предположительно 1961 год. Из письма М.Г. Чехонина З.И. Флимоновой
«От этого, от того ли…»
От этого, от того ли,
Может быть, ни от чего,
Просто от случайной боли
Станет вдруг светло.
Станет вдруг понятным
Вплоть до последнего дня
Все, что путем обратным
Идет от меня —
И то, что жило,
И то, что сверкало,
И то, что было,
И то, чего не бывало,
И то, что горело,
И сгореть не могло,
И то, что улетело
Да-ле-ко…
И так вдруг станет светло,
Словно от какой-то боли,
От этого ли, от того ли —
Ну не все ли равно!
Матильда. Рассказ
Это было лет пятнадцать тому назад. Не очень давно впрочем, достаточно для того, чтобы позабыть эту историю навсегда. Но каждый раз, вспоминая ее теперь, я чувствую какую-то странную дрожь, какое-то непонятное волнение, словно эта история была не действительным случаем из жизни, а каким-то ярким эпизодом загадочного, незабываемого сна.
Я работал тогда в одном из глухих уголков старого Бруклина, который почему-то назывался Площадь Льва. Это была даже не площадь, а пересечение нескольких узких, старомодных улиц, населенных итальянскими эмигрантами и неграми. На одном углу стояла убогая церковь, на другом вечно пустой гараж, а на третьем — мрачный, кирпичный дом, где и помещалась моя мастерская. Что еще было примечательного на Площади Льва, я сейчас не помню, но эти три здания — церковь, гараж и кирпичный дом — я помню хорошо.
В мастерской ремонтировали и выверяли испытательные приборы для текстильных машин. Я не буду объяснять сейчас, что это были за приборы. Были сложные, величиной в два человеческих роста, были и такие, что их можно было унести в кармане. Помню был один с электрическим мотором — он развивал давление в полтонны. Назначение многих из них я так никогда и не узнал. Так как я был знаком с часовым делом и немного с черчением, то мне было поручено исправление дорогих швейцарских тахометров. Тахометр — это инструмент для исчисления оборотов вала или колеса в машине.
Я сидел немного поодаль от остальных рабочих и тихонько занимался своим делом. Работа не нравилась мне. Верстак был низкий и у меня вечно ныла спина. В мастерской стоял такой машинный гул, что люди глохли. Ни к чему нельзя было прикоснуться без того, чтобы не потревожить толстый слой свинцовой пыли. Кроме того, согласитесь сами, — какой из молодого человека механик, если он, в свободное от работы время, перечитывает в десятый раз «Жана Кристофа».
Рабочие недолюбливали меня. Я был для них белоручкой. На токарных станках я не работал, напильником не орудовал и по моему адресу часто отпускались нелестные замечания. Так как я не был особенно общительным парнем, то постепенно между мной и остальной группой рабочих выросло нечто вроде взаимной неприязни. Как-то раз я не пошел на работу. Несколько раз опоздал. Короче — я начал страдать.
Хозяин, конечно, всё это видел. Это был высокий, костистый человек, с огромной головой и такими толстыми стеклами в очках, что когда я смотрел на него, то мне казалось, что я попал в лапы к какому-то страшному, жадному восьминогу. Он был немец, я русский; иногда я думал, что он ненавидит меня, и я не понимал, почему он меня держит в своей мастерской.
Читать дальшеИнтервал:
Закладка:
