Вадим Сафонов - Дорога на простор. Роман. На горах — свобода. Жизнь и путешествия Александра Гумбольдта. — Маленькие повести

Возвращались побывавшие на юго–востоке. Там течет река неоглядной шири, темная, как море, — четвертая великая сибирская. И они рассказывали о местах по Амуру, что места те изобильны, украшены и подобны райским.

В конце долгого царствования Алексея Михайловича, когда уже отгремело восстание Разина, громом своим заглушив память о мужике Филимоне и других, звавших прежде — еще до Ивана Болотникова — на вольный путь, в тот год, когда затрезвонили московские колокола о рождении у молодой царицы Натальи Кирилловны мальчика Петра, — в Успенский монастырь на Иртыше пришел постригаться сухощавый старик. Был он вовсе сед, с редкой бородкой и торчащими ключицами, очень древний, но держался прямо и ходил бодро, легко.

Старик был нищ и одинок. Пришел он из деревни Котиной, под Тобольском, говорили — он жил там чуть не со времени самого Котина; но и Котина уже никто не помнил из котинских правнуков. Когда перемерла родня старика, допытаться не могли: он плохо слышал.

В монастыре он немного чеботарничал, но из–за глухоты и древности его другие монахи с ним не сходились; давно уже перевалило ему за сто.

Во время служб он шевелил губами. Крестился только двуперстием. Голоса же своего старик не подавал целыми неделями, и забывали даже, что он еще тут.

По ночам ему снилось, что он летает.

Иногда ему приходили на память детство и Дои. Он видел одинокую огненно–разгорающуюся точку посреди зеленого ската, выхваченного из мрака, и девушку–найдёнку. Девушка представлялась ему тонкой, высокой, с плывущей походкой, в ожерелье из мелких монеток на шее; ему помнилось, что звали ее Клавкой, и образ ее неприметно переливался в образ татарки по имени Амина, с матовыми глазами и черными косичками, висящими из–под сетки конского волоса.

Немало уже лет тому назад мне пришлось побывать в уральском городке. Городок, расположенный вблизи Чусовой, был мал, гостиницы в нем тогда не существовало, мне указали семью, где можно остановиться.

Вечером у хозяев заиграли баян и патефон, раздались песни — справлялось какое–то семейное торжество. Пели, окая по–уральски, «Шумел камыш», «Уж ты, сад», «Авиамарш».

И вдруг кто–то затянул песню, какой давно не доводилось слыхать:

Песня давних времен о смелой, погубленной и все–таки побеждающей молодости…

Я постучался и попросил позволения войти. В комнате тесно сидели у двух составленных столов рабочие эмалевого завода с женами, продавец из магазина, медицинская сестра. На стене висел лубочный портрет человека с черной бородой.

Я поглядел на портрет — странный, какой–то древний и почему–то висевший на видном месте, — но сразу спросить показалось неловко; потом, к слову, я все–таки задал вопрос:

— Кто это?

— А это, — услышал я неожиданный ответ самого хозяина, — Ермак Тимофеевич, предок наш.

— Предок?!

— Конечно! Мы тут самого казацкого роду…

— От ермаковских казаков?

— А что? Горстка была? Сибирь–то взяли…

— Сибирь взяли, — басом повторил, как молотком вколотил, широкоплечий бритоголовый человек — хозяйский шурин, как я уже знал.

Парень со значком ворошиловского стрелка сказал:

— За ним не одни казаки — и народ бы пошел. И шел. Городкам по Чусовой кто основатель?

— Народу всегда понятно, за кем идти, — значительно произнес хозяин. — Его сам царь князем сделал, только Ермак отказался.

— На черта ему княжество! — снова ухнул своим басом шурин.

— Такой бы и сейчас делов наворотил в наших горах! — весело заключил кудрявый, красивый молодой человек, очень гордый тем, что он сидел рядом с женой, тоже почти девочкой (молодая пара и была виновницей семейного торжества).

Больше ничего и не было сказано, заговорили снова о своем, живом, сегодняшнем. Но удивительная черта поразила меня в этом нечаянно мной вызванном разговоре: будто не касался он отдаленной истории, а перебирали люди некие семейные воспоминания.

Медицинская сестра пояснила мне, постороннему:

— Может быть, и не всё, как по книгам, говорят, но вы не думайте… Тут в самом деле много людей старого казацкого корня, ну и рассказы идут от отца к сыну.

Бревенчатые, неоштукатуренные стены стреляли и трещали, весь дом временами как бы вздрагивал, но когда я вышел, на дворе стояла дремучая тишина. Пласты снега слоеным пирогом свисали с крыши, гора с раскиданными такими же бревенчатыми домишками сверкала, только темнели улицы, как овраги в снегу. И при полной луне видно было, что стены всех домов черны, обуглены временем, как пожаром, — и приходила мысль, что на них оседала заводская копоть с тех самых пор, как Строгановы варили здесь соль.

Через несколько лет я попал в Березники. Новый город тогда еще только отстраивался. Дома — многокорпусные, кирпичные — становились поодаль друг от друга, но сторонам воображаемых проспектов, оставляя между собой промежутки тайги, превращенные в палисадники.

В новеньком Дворце культуры, огромном, роскошном внутри, с вазами алоэ на лестнице, читали лекции о яровизации, играли сонаты Бетховена; заезжая труппа показывала с обширной сцены трагикомедии Сухово–Кобылина.

А рядом в стеклянных витринах были выставлены золотые, багряные, изумрудно зеленеющие дымчато–розовые соляные кристаллы — подземные цветы Прикамской равнины, более прекрасные, чем мрамор и самоцветы. Это обломки калийных, натронных, фосфорных соляных пластов, пронизанных жилками самородного металла, блеском крупиц золота, — пластов, идущих на десятки километров к югу — до Кизела, где они сменяются черными толщами каменного угля, и к северу — до Соликамска с его шахтами, похожими на фантастические дворцы.

В комнате с витринами, куда захаживали инженеры, ученые–химики, шахтеры, монтажники и грабари, я снова совсем неожиданно напал на след атамана Ермака.

Человек, непонятно посапывая, рассматривал витрины. Мне виделись только потертая ушанка и мокрая от растаявшего снега бороденка. Вдруг он стал говорить:

— Вот оно… Вот, значит, как теперь. Открыто. На весь народ! Стары люди хоть и знали что — молчали.

Слова показались занятными, подобные «вступления» приходилось слушать, обычно они предвещали какой–нибудь рассказ об уральской старине. Я спросил:

— Какие старые люди?

Человек обернулся; на лице его с острыми скулами цвета красной меди удивительно и неожиданно синели ясные, пристальные глаза.

— Старые люди, — повторил он. — Знали, да помалкивали.

Досказал он потом, в «ресторане» поселка Чуртай, — я, человек «командировочный» и, стало быть, бездомный, уговорил его вместе отужинать, выпить по кружке пива. «Ресторан» был временным, полутемным, помещался в бараке; перед входом на дощатом настиле поверх заскорузлого снега дымились в инее лошади, запряженные в сани. Под гармонь, в едком и сладком махорочном дыму, мой новый знакомец говорил: