Юрий Сбитнев - Костер в белой ночи

Ты еще робко топчешься у стремительного среза высоты, ты еще думаешь, быть или не быть, а ребята, твои товарищи и сверстники, кричат:

— Бояка! Бояка! Ему слабо!

И ты кидаешься на санки животом, приподнятым над землей лицам и летишь вниз, летишь птицей. Санки-леточки обрели крылья. Они несут тебя не по накатному насту снега, а над ним, над землей, над рекой, над стожками сена и березовыми дымками твоей деревни.

Стремительно пролетает все вокруг. И ты летишь, летишь, впервые ощутив сладость полета.

Ты испытатель и никогда не оставишь, не выпрыгнешь из своего самолета — саночек-леточек.

Полет — стремительность движения — время, в которое ты родился.

Все выше, и выше, и выше стремим мы полет наших птиц.

Ты чуть-чуть старше того мальчишки, о котором ничего, еще не знаешь ни ты, ни мир, но и он, как и ты, уже в твоем стремительном, полетном времени.

Ты одно с ним поколение рожденных, чтобы сделать сказку былью.

Твоя страна, твоя Родина плачет над безвременной могилой Чкалова, и ты плачешь над ней, Сережка Поярков, может быть, не так, как взрослые, но по-своему, по-мальчишески. Потому что он был для всех мальчишек твоей страны кумиром.

Испытатель не оставляет своего корабля.

Ты прочел первую строчку в букваре, ты запомнил первое стихотворение, и это как высота, как тот холодок под сердцем, перед тем как кинуться вперед, лицом навстречу летящей земле.

Мы учимся жизни по жизни других. По их поступкам, делам, словам их.

Слово. Оно приходит к тебе из букваря, из книжки, из сказки, из уст отца, деда, матери, бабушки, от людей, окружающих тебя и делающих тебя собой.

— Будет буря, мы поспорим и поборемся мы с ней…

— У лукоморья дуб зеленый…

— Здесь Русский Дух, здесь Русью пахнет…

— Безумству храбрых поем мы песню…

— Ты мало прожил, но в песне смелых ты будешь вечно живым примером…

Сергей Поярков, твоя жизнь мала. Но оглянись назад. Как стремительно время. Сколь колоссален тот шаг, то движение твоей Родины за маленькую твою жизнь.

Самолеты уходят за облака, и выше, и дальше, и дальше.

Голубой искрой по проводам мелькают электропоезда, турбины, сила рек твоих питает горячие сердца цехов и печей и сердце той печи, что не выдержало в ту роковую для Гоши и тебя минуту.

Движение вперед — ему отдавали и отдают все, что имеют, и все, на что способны твои родные люди, твои соотечественники.

Движение. Звуковой барьер. Тропинка к звездам — ты уже знаешь, что это значит, Сергей. Ты лежишь на больничной кровати, медленно и стремительно отсчитывает мгновения время. Он все короче и короче, этот отрезок, до того мгновения, когда снимут с твоих молодых глаз повязки.

Свет или темнота?! Темнота или свет?!

Рубеж. Ты стремительно летишь к этому рубежу. Как встретишь ты его, Сергей Поярков? Свет или тьма?!

Ты лежишь на больничной кровати и ничего не знаешь о том, другом, почти твоем ровеснике, который взлетает высоко над землей, стремительным просверком молнии, о том, который падает вниз, лицом к земле, широко раскинув руки и прогнувшись навстречу полям и лесам, линиям железных дорог и плотин, он парит в небе несколько стремительных и медленных мгновении, пока не раскроется над ним ромашковый венчик парашюта. Он летит в центрифуге и надолго погружается в гробовую замкнутость сурдокамеры. Он улыбается друзьям и близким такой своей, такой русской улыбкой. Он — Человек нашего племени. Человек поколения, делающего сказку былью.

— Здесь Русский Дух, здесь Русью пахнет.

И его губы и твои повторяли эти такие непритязательные и такие огромные слова.

Дух. Нет, не божество, не демон, властвующий над миром, но то, что поднимает людей с тяжелой и такой надежной земли в атаку, что бросает их на огненное рыло пулемета ничем не защищенной грудью, открытым, величиною с кулак, живым комочком сердца. То, что собирает людей воедино, перед угрозой, перед лютым ворогом, и ни голод, ни холод, ни лишения, ни смерть не в силах побороть то, что называем мы Духом.

И сколько бы ни смеялись, ни косноязычили и издевались над святым, нашим, что есть, несомненно должно быть в каждом русском человеке, а он властвует, побеждает, ведет нас через боли, страдания, поражения к победе, к светлому, радостному, тот Русский Дух, где Русью пахнет.

— Все отдам, не пожалею, буйну голову отдам, — не привык жалеть себя, свою голову Русский Человек, не привык, и не приучить его к этому, потому что безумству храбрых поем мы песню. И нет ничего святее того, чтобы сгореть на костре за свой народ, за свою Родину, в малом и большом, в буднях и мировых потрясениях, спасая от гибели свой и любой другой, нуждающийся в помощи народ.

Дорога начинается с одного следа, с тропинки в один след, и слава им, первопроходцам, что торили, торит и будут торить новые пути. Слава!

Мы не знаем их до поры до времени, мы вспоминаем о них порою спустя многие времена, по они всегда в чести, всегда глубоко в сердце народном, и, как бы то ни было, имена их — суть Русского Духа.

И где бы ты ни был: у пускового пульта ракеты, нацеленной к звездам, в облаках ила среди пустоты мироздания в тесной кабине реактивного самолета, где ты на «ты» с небом, или на больничной койке, лишенный света, везде опорой и надеждой — несгибаемый Дух твоего народа, твой предтеча, твое прошлое и твое будущее.

И если смерть, то смертью смерть поправши.

Октябрь. Он озарен и озолочен, певуч, как дедовские гусли. Словно бы отмытое тягучими сентябрьскими дождями, поднялось над белыми стругами стремительных облаков солнце, выплеснулось в седое от утренних морозов утро, высветило в багрец и пламень убранную тайгу, пролилось в темные, влажно-холодные пади. Когда так крепок дух осенний.

Выйди в леса, в расчерченные прямыми стрелами лучей молочно-белые на закате березовые рощи, в малиновые сосновые боры, выйди в мир, настоянный на таежной силе, на живице смол и здоровье земли, заразись этим здоровьем, заряди им каждую капельку алой крови. В октябре возвращается лето…

Сашенька пришла в клинику задолго до начала утреннего дежурства. Ночная сестра, медлительная после бессонных часов, с чуть припухшими веками, простоволосая, без косынки и шапочки, встретила ее в коридоре.

— Ой, Сашуха, ты молодец какая! На дежурство уже? А мне нынче во как раньше убежать надо. У Валюхи моего выходной, договорились вместе в тайгу шишковать ехать. Тут все в порядке. Твой спит, кажется. Я побежала, ну?

— Беги.

— Вот спасибо! — И обхватила Сашеньку руками, вся такая рыхлая, теплая, пахнущая палатой. — Ты ознобла? Холодущая! Настыла, — охнула, отрываясь. — Я побежала, ну?

Сашенька тихонечко проскользнула в палату. Сергей не спал. Улыбнувшись так, что дрогнули его тонкие губы, впервые на «ты» сказал: