Евгений Ивин - Дело взято из архива

— Идите.

— Ну, Василий Михайлович, что скажете? — повернулся полковник к Агатову.

— А чего же тут говорить? Он сам все сказал, знает, чем для него пахнет разоблачение. Подбрасывает то, что считает безопасным. Надеется, что Сидоркин жив и ему удастся вывернуться.

— Вы видели, с каким облегчением он вздохнул, услышав показания Сидоркина? — спросил полковник. — Пусть Сидоркин для него продолжает жить, он опасный свидетель. Кстати, вы получили ответ на запрос о Шпаке Николае Федоровиче?

— Да. Родственников нет. Но есть люди, которые помнят его. Даже нашлась фотография. В сорок седьмом году завербовался на Сахалин в рыбосовхоз и уехал из района. Был у него мотоцикл, регистрационный номер совпадает с тем, который потерпел аварию.

— Мне кажется, можно начинать раскрывать карты по Шпаку. Приведите арестованного, — приказал полковник по телефону.

— Фамилия, имя, отчество? — Полковник включил магнитофон.

— Я уже говорил. Запамятовали? — спросил Мишка, по голосу полковника почувствовав, что именно сейчас и начнется то главное, чего он, не признаваясь самому себе, больше всего боялся. Тот, первый, разговор — это было так, знакомство.

— Отвечайте на вопрос!

— Шпак Николай Федорович! — зло отчеканил Доноров.

— Не эту фамилию, другую, настоящую.

— Нет у меня другой фамилии. Эту я всю жизнь носил.

— Вам знаком этот человек? — показал полковник фотографию настоящего Шпака.

Мишка взял карточку в руки и долго, внимательно всматривался. Что-то давно забытое мелькнуло в памяти. Чем-то были знакомы ему и светлые волосы, откинутые назад с выпуклого высокого лба, и выразительные глаза с чуть наивным, доверчивым выражением. И вдруг Мишка вспомнил. Рука, державшая фотографию, дрогнула. Это был тот парень, с которым свела его судьба мартовским утром тысяча девятьсот сорок седьмого года.

— Узнали? — услышал Доноров голос полковника и подумал: «Как они докопались до него? Что же теперь делать?» Его мозг опять лихорадочно заработал в поисках выхода. Он снова начал решать: признаваться или не признаваться? У него почти не было времени взвешивать все «за» и «против», он только поверхностно успевал взглянуть на факты и на то, что скрыто за ними. Если он признает, то это уже второе убийство. Пока против него один шофер. «Сидоркин ранен, чекист ранен. Шофер, шофер, шофер! Надо придерживаться версии, что убийство неумышленное, показаний менять нельзя. Пятнадцать лет! Сколько же мне будет? За шестьдесят! Что ж, это все же лучше, чем «вышка». Может, амнистия… Люди и там, говорят, живут. Попробую не признавать. В крайнем случае есть выход…»

— Нет, мне этот человек не знаком.

— А между прочим, двадцать лет вы носите его фамилию. Может быть, не будем играть в прятки. Доноров Михаил Васильевич? — спокойно сказал полковник. — Чтобы облегчить вам признание, пойду навстречу. Мы наводили справки в Жмаковке, в вашей родной деревне, встречались с вашей бывшей женой, и она рассказала нам, как вы однажды покинули семью и ушли совсем из дома.

— Да, гражданин следователь, я не буду ничего скрывать. — Мишка решил сыграть на полной откровенности и принялся рассказывать, как он, опасаясь ареста за то, что был в немецком плену, решил скрыться из дому. Ему помог случай. Когда он вышел на шоссе, то увидел, как произошла авария с мотоциклистом.

— Человек был уже мертв, он разбился о дерево, — рассказывал Доноров. — Мне пришла в голову мысль взять его документы, а свою справку положить ему в карман. Потом я поджег мотоцикл, чтобы скрыть окончательно следы. На мое счастье, покойный был блондином, как и я. Вот так я стал Шпаком…

— Видимо, вы все-таки тосковали по дому? — участливо спросил полковник, подготавливая Донорову новый вопрос.

— И не говорите! — у Мишки на глазах заблестели слезы. Он хотел немного всплакнуть, чтобы разжалобить следователя. — Я ночами видел своего сынишку, своего Вовочку, такого беспомощного!.. Если у вас есть дети, то вы меня поймете. Я был лишен возможности видеть своего мальчика!

— Почему же вы не объявились после амнистии в тысяча девятьсот пятьдесят пятом году? Тогда бы вы могли вернуться к семье, — сказал Федоров спокойным, почти равнодушным томом.

— Кто знает, что было бы лучше, — печально ответил Доноров, и такой у него был при этом несчастный вид, словно он только что возвратился с похорон близкого человека.

— Хорошо, вернемся к делу. Расскажите нам, гражданин Доноров, как вы убили демобилизованного солдата Николая Шпака.

— Я не убивал его! — закричал Мишка.

— Вы убили его! Я сейчас вам расскажу, как это было. Если я ошибусь, то поправьте меня.

Мишка схватился за голову обеими руками и, стиснув ее ладонями, уперся локтями в стол.

— Говорите, что хотите говорите! — со злобой в голосе выкрикивал он. — Под «вышку» подвести хотите? Не выйдет! Двадцать лет прошло. Никто не знает, как там было. А было так, как я сказал! — Он закрыл глаза и прерывисто задышал, поднимая и опуская плечи.

— Хватит истерики, Доноров! Здесь надо говорить фактами, а не пустыми словами. Попробуйте опровергнуть то, что я вам скажу! В сентябре сорок шестого года вы ушли из деревни Жмаковка…

…Осенний лес был спокоен и величествен. Позолоченные листья едва шевелились под легкими порывами ветра. Человек шел по лесу торопливо, осторожно поглядывая по сторонам, будто опасался встретить кого-то на своем пути. Человека гнал страх, который не оставлял его ни на один день с тех пор, как он вернулся в родную деревню. Сейчас он боялся встречи с людьми. Ему казалось, что чем дальше он уйдет от родного дома, тем меньше шансов у него будет встретиться с тем, кто будет представлять для него реальную опасность. Он еще и сам не мог сказать себе, кто для него более опасен, он не представлял себе этого человека, но то, что он существовал, Мишка верил в это. Их было много на его пути, а он у них один, всего один Мишка-палач. Пока он шел по лесу, он еще не знал, куда пойдет. Ему важно было одно — уйти! Загнанный страхом, Доноров сам перевел себя на нелегальное положение. В деревни он заходил ночью, ночевал, пока было тепло, в пахучих копнах сена.

В одной из деревушек в Белоруссии он подрядился поработать в кузнице. Спорый и ловкий работник пришелся по душе председателю колхоза. Он уговаривал его остаться в артели, но Доноров не захотел и мартовской морозной ночью покинул деревню и по наезженной дороге зашагал в сторону города. Там он сел на поезд и поехал в Калининград. Не доезжая города. Доноров сошел на небольшой станции, которую знал хорошо еще по тем временам, когда вместе с группой Зука отступал под натиском Красной Армии. Вот здесь должен быть дом, в котором размещалось гестапо. Дом стоял на старом месте. Дорожки припорошило легким снегом. Мишка обошел дом с северной стороны и остановился возле сарая. В этом месте он расстреливал немецких дезертиров и русских рабочих, которые переоборудовали дом для гестапо. Мишке вспомнился низкорослый, широкоплечий парень. Стоя под дулом автомата, он вдруг рванул на себе рубашку, и немцы увидел на его груди полосатую матросскую тельняшку. Видимо, моряк скрывался среди русских рабочих, а когда пришла смерть, решил умереть, как умирали моряки. Он стоял на земле, расставив крепкие мускулистые ноги, и глядел, нахмурив брови, на Мишку. И столько в его взгляде было ненависти и презрения, что Доноров отступил под его колючим взглядом. Затем, срезанный из Мишкиного автомата, моряк со всего маха упал на спину, разбросав в стороны крепкие, с широкими ладонями руки. Убийцу тянет к своей жертве. Не осознавая этого, Мишка приехал туда, где ему пришлось последний раз казнить советских людей. Он постоял у сарая как раз на том месте, где стоял тогда в свой последний расстрел в жизни, и пошел прямиком через лес к шоссейной дороге. Он помнил эти места очень хорошо. Здесь, на повороте дороги, стоит старый кряжистый дуб. Под его сенью Альбрехт, Рунге и Мишка устраивали засады на дезертиров, которые, прельстившись пустынным шоссе, бросали винтовки, каски и шли домой, забыв о долге перед Германией и фюрером. Бывало, им попадалось по пятьдесят-шестьдесят человек. Эсэсовцы отводили их к глубокому оврагу, там и расстреливали. У них не было ни покоя, ни отдыха, оберфюрер Бёме слал приказ за приказом, которые всегда оканчивались одним словом — «расстрелять». И Мишка расстреливал. Теперь у него было уже два железных креста, да с десяток их лежало в полевой сумке, те, которые он поснимал с дезертиров перед казнью.