Григорий Терещенко - Гранит

— Батюшки мои! — воскликнула та. — Да разве я захожу к вам? Так, разок в день забегу, на минутку...

— За сегодня это уже третий раз.

— А вчера?

— И вчера не менее трех раз заходили.

Счетовод Юлия Варфоломеевна Комашко с гордым видом вышла в коридор и недовольно пробурчала что-то себе под нос.

«Вот у кого должность, позавидуешь, — подумал Лисяк. — Выписала накладную и шастай по кабинетам, пока не прогонят».

Ростислав стал прохаживаться по коридору.

С тех пор, как они договаривались с Любой ехать на Днепр, он ее не видел. Впрочем, они тогда так и не договорились. Ростислав предложил. Но Люба, узнав, с кем он едет, ответила: «Посмотрю, может, поеду». И не пришла. «Да, нужно именно сейчас зайти, пока она одна в комнате», — решил Ростислав и направился к двери.

Люба встретила его довольно холодно. Едва поздоровалась, сразу начала нажимать клавиши счетной машинки. И больше ни слова, ни взгляда.

«Наверно, узнала о поездке со Светланой. Сказал кто-нибудь. Или сама Светлана разболтала...»

— Люба, вы очень заняты? — спросил Ростислав.— Мне надо с вами поговорить.

— Не о чем нам с вами, Ростислав Романович, разговаривать,— сухо, каким-то официальным тоном произнесла Люба. Тут же встала и вышла из кабинета, не закрыв двери.

Лисяк подождал немного. Но Люба не возвращалась.

«Пожалуй, так оно и лучше? И зачем я пришел сюда, — подумал Ростислав. — Не к ней надо мне идти, если у меня хоть капля совести осталась... Хотя Светлане я ничего не обещал...»

Посмотришь, вроде бы плита нормальная. На изготовление ее затрачено много труда, денег, времени. Но под давлением она рассыпается! И неизвестно, сколько еще придется начинять скважины порохом, взрывать, нарезать, шлифовать плиты, пока, наконец, пойдет гранит, не пораженный микротрещинами.

Валуны кончались. Здесь их не так много, как в Латвии или Эстонии. Да и происхождения они совсем другого. Всех волнует одно: когда бригада дойдет до качественного гранита? Долго ли еще придется собирать валуны вокруг Днепровска и завозить сюда?

Заработная плата низкая. Многие над ними посмеиваются. Но никто участок не оставляет. Бригада складывается, сплачивается. Все пришли сюда охотно. Еще бы! Резать и полировать гранит — дело новое, интересное. Можно стать художником, искусным мастером по обработке гранита. Говорят, что о полированных плитах каждый день докладывают в Москву, в министерство.

Сейчас готовятся взрывы на разрезной траншее. Ребята пообедали и сидят курят. Вскоре они примутся за дело. Сдуют с гранита струей воздуха песок, вручную выберут все камушки. Обобьют острые края плиты, ломиками подровняют зазубрины. Потом придет комиссия во главе с директором или главным инженером. Осмотрят серый, необработанный гранит, пощупают его, с подозрением присмотрятся к мельчайшим трещинкам...

«Нет, нельзя!» — решит комиссия.

И снова бригада будет отбойными молотками долбить гранит, чтобы заложить в него порох, снова взрывать. Потом опять отделять плиты гранита и выдувать песчинки. Но выровненные и выглаженные плиты по-прежнему от удара будут раскалываться. И при «простукивании» гранит, как и раньше, не ответит долгожданным звоном, а глухо-глухо загудит. И в который уже раз прозвучит огорчающее: «Нет, нет. Не то. Нельзя!»

И все начнется сначала. Кто-нибудь, возможно Середа, выругается:

— Бухтит, проклятый!.. Но ничего, доберемся и до настоящего!

Все верят, что скоро начнется гранит без микротрещин. Двадцать метров уже прошли. Еще немного, и красивые, всем на удивление красивые плиты станет выпускать комбинат! Они украсят станции метро, цоколи домов, фойе гостиниц... Их, эти плиты, будут фотографировать, описывать, воспевать... Но расскажет ли кто-нибудь о людях, которые создавали эту красоту?!

В проектных организациях часто слышится:

— Эх, здесь бы из архитектурно-художественных плит пол выложить! Да жаль, нет их. Придется чем-либо другим заменить.

А чтобы такая плита появилась, ребята уже столько времени выполняют черновую работу. Не слышно ни шуток, ни смеха. Молчат. Работают. Думают.

В котловане все еще стоит прохладная сероватая дымка.

— Сколько гранита наломали, а плит все нет! — сердится молодой рабочий.

— Не горюй, на твой век хватит.

— В космос летаем, а определить, где кончаются микротрещины в граните, не умеем!

— Если бы и определили, все равно бурить и взрывать надо.

— Дедусь, расскажите что-нибудь, — расправляя богатырскую грудь, обращается Середа к Степану Степановичу Бороде. — Как вы раньше гранит добывали?

— Работать, по правде сказать, тяжелее было. Да что там говорить — на глазах все меняется. В прошлом году еще бурильщики перфораторные молотки по тридцать килограмм таскали, а сейчас вместо них — ударно-импульсная установка. И в нашем художественном ремесле всегда нужно новое искать.

— А правда, что вы с вашим отцом первые в стране памятник Ленину сделали?

— Нет, не первые. Первыми памятник Ильичу рабочие Глуховской мануфактурной фабрики воздвигли.

— Рассказали бы нам о своем памятнике!

— Давно это было...

Старый рабочий говорит, а ребята внимательно слушают. Шевченко тоже здесь. Он приложил к уху ладонь и ловит каждое слово, изредка кивая головой. Только сейчас узнали молодые рабочие, что один из первых памятников Владимиру Ильичу был сооружен здесь, в Днепровске. Создали его Степан Степанович с отцом. Перед мысленным взором ребят возникают далекие зимние дни, когда перестало биться пламенное сердце вождя.

...Над карьером разыгралась тогда метель. Холодная, злая, колючая. Камнерезы решили работать только до обеда. Ну что тут можно делать в такую вьюгу.

Неожиданно в карьере, словно его принесла метель, появился худенький чернобровый паренек. На нем старенькое пальтишко, подпоясанное отцовским солдатским ремнем. Большая, тоже, наверно, отцовская, шапка надвинута на самые глаза. Паренек подбежал к Степану Бороде:

— Татку!.. Татку, Ленина нету... помер он.

— Чего болтаешь? — не поверил отец.

Паренек прижался к нему.

— По проводам, говорят, передали... Нету его уже...

Степан постоял в тяжелой задумчивости, потом отстранил сына.

— Ленин не может умереть!.. Без Ленина нам никак нельзя!

Их окружили рабочие. Одни смотрели недоверчиво, строго. Другие — растерянно.

Степан Борода взглянул на товарищей и твердо сказал:

— Такие люди, как Владимир Ильич, никогда не умирают...

Подошел бородатый бригадир:

— Пойду поговорю по телефону... Может, напутал чего хлопец.

Ждали бригадира с нетерпением. Минуты казались часами... Наконец он появился. Шел с низко опущенной головой. Походка неуверенная, как у больного. И все поняли — правду сказал паренек. Страшную правду.