Томпсон - Страх и отвращение в Лас-Вегасе - Дикое путешествие в Сердце Американской Мечты

А это, в свою очередь, могло нас прикончить. Они были бы к нам беспощадны. Отчаянный рейд по тылам противника разделит участь всех шпионов: "Как всегда, если любой член вашей организации будет раскрыт врагом. Секретарь вычеркнет вас из Списка Живых, и т д... ".

Нет это перебор. Грань между безумием и мазохизмом уже стерлась ... пришло время остепениться... выйти в отставку, смешаться с ретроградами, сбавить обороты и "покаяться в мелочах", как на духу. Почему бы и нет? В любой подобной тусне настает момент; когда лучше подбить свои потери или суммировать свой выигрыш - что бы ни выпало. Я ехал медленно, ища пристойное место - посидеть ранним утром с пивком и собраться с мыслями... наметить план этого неестественного отступления.

11.

Аааххх, мама, неужели это и в самом деле конец?..

Вывернут Вегасом наизнанку

И с нова в амфетаминовом психозе?

Вторник, девять утра... И сейчас, сидя в "Кафе Дикого Билла" на окраине Лас-Вегаса, я вижу все довольно четко. Только одна дорога ведет в Лос-Анджелес - 15-ая Межштатная, прямой путь, никаких обходных или пересекающихся маршрутов, отвязный. отчаянный скоростной прорыв через Бейкер, Барстоу и Берду; а затем по Голливудской Трассе прямо в неистовое забвение: просто еще один кислотный урод в Королевстве Уродов.

А ведь. между прочим, следующие пять или шесть часов я буду самой заметной фигурой на этой чертовой дороге зла - единственный от Бьютта до Тихуаны Шевро с откидным верхом цвета спелого красного яблока... выступающий на пустынном хайвее с полуголой, душевнобольной деревенщиной за рулем. Может, лучше надеть мою пурпурно-зеленую рубашку из Акапулько или вообще ничего?

В таком монстре не спрячешься при всем желании.

Поездка будет неудачной. Даже Бог Солнца на нее забил и впервые за три дня спрятался за облаками. Нет солнца, хоть ты тресни. Небо было серым и безжизненным.

Не успел я укрыться на расположенной в стороне от улицы, и потому мало посещаемой, стоянке "Дикого Билла", как услышал над своей головой рев. Посмотрев вверх, проводил взглядом взлетевший большой, серебристый, чистенький ДС-8: на высоте две тысячи футов над хайвеем он стремительно удалялся на восток. На борту ли Ласерда? Человек из "Life"... Есть ли у них все нужные фотографии? Вся фактура? Выполнили ли они свои обязательства?

Я даже не знаю, кто выиграл гонку. Может, никто. Мне лишь известно, что роскошный спектакль был сорван из-за какого-то жуткого бесчинства - оргии бессмысленного насилия, учиненной пьяными хулиганами, отказавшимися соблюдать правила.

Я захотел восполнить этот пробел в моей памяти при первом же удобном случае: достать "L. A. Times" и тщательно проштудировать спортивный раздел в поисках репортажа с Минт 400. Получить все "мясо". И написать репортаж самому. Даже в Бегах, в тисках чудовищного Страха...

Я знал - Ласерда улетел на этом самолете обратно в Нью-Йорк. Он сказал мне прошлой ночью, что рассчитывает попасть на первый же рейс.

Вот и он отчалил... а я застрял здесь, без адвоката, тяжело опустившись на красный пластиковый табурет в "Таверне Дикого Билла" и нервно потягивая "Бадвайзер" у стойки, очнувшись раннимутром в компании сутенеров и спецов по китайскому бильярду.. помещение заполонила такая братва, что я боялся просто взглянуть на свою огромную Красную Акулу, стоявшую за дверью. Я не мог так бросить эту блядь. Единственная надежда заключалась в том, что каким-то образом удастся проскочить на ней триста миль отсюда до Убежища. Но, дорогой Иисус, я выдохся! Я напуган. Я сошел с ума. Эта культура измордовала меня. Какого хуя я вообще здесь делаю? Это даже не репортаж, над которым я предположительно должен был работать. Мой агент меня от этого отговаривал. Все указывало на негатив - один злобный Карлик с розовым телефоном в Поло Ландж чего стоил. Надо было остаться там... все что угодно, лишь бы не это.

Ааахх... Мама.

Неужели, это и в самом деле конец?

Нет!

Кто играл эту песню? Неужели я действительно слушаю прямо сейчас эдакую хуйню по музыкальному автомату? В 9. 19 этого мерзкого тусклого утра в "Таверне Дикого Билла"?

Нет. Это звучит только в моем мозгу отголосок давно отгремевшего эхо болезненного рассвета в Торонто... много лет назад... полубезумный в другом мире... но разницы между ними никакой.

ПОМОГИТЕ!

Сколько еще ночей и странных рассветов может продолжаться это ужасное дерьмо? Как долго еще тело и мозг смогут терпеть это проклятое сумасшествие? Мучительную зубную боль, потение, сгущение крови в висках... набухшие маленькие голубые жилки под глазами, шестьдесят и семьдесят часов без сна... И теперь этот музыкальный ящик! Да, сомнений нет.. А кому он мешает? Очень популярная песня: "Как мост через беспокойную воду.. я остаюсь висеть, теряя надежду... ".

БУУММ... Вспыхивающая паранойя. Какая паскудная, спятившая крыса может-играть эту песню - прямо сейчас, в такой щекотливый момент? Знает ли барменша, кто я такой? Может она разглядела мои глаза под этими зеркальными очками?

Все бармены вероломны, но вот эта ворчливая, не первой свежести толстуха, облаченная в ковбойский прикид, в широких рабочих брюках от Железного Мальчика... наверное, женщина Дикого Билла.

Господи, омерзительные волны паранойи, безумия, страха и отвращения невыносимые вибрации этого места. Мотай отсюда. Беги... и внезапно обступивший меня со всех сторон мрак пронизала последняя вспышка маниакального практицизма: формальной проверки постояльцев в отеле не будет до полудня... и это дает мне. по крайней мере, два часа законного скоростного пробега, чтобы успеть выбраться из этого чертова штата, пока я не стал беглецом в глазах правосудия.

Поразительная удача. К тому времени как забьют тревогу, я уже буду мчаться, подыхая от скуки, где-то между Нидлз и Долиной Смерти, давя на газ и грозя кулаком Ефрему Цимбалисту - Младшему, хищно ринувшемуся за мной вдогонку на ФБРовском вертолете "Визгливый Орел".

ТЫ МОЖЕШЬ БЕЖАТЬ, НО НЕ СМОЖЕШЬ СКРЫТЬСЯ*

*... предупреждение торговцам героином в Боулдере, штат Колорадо

Иди ты на хуй, Ефрем, твоя мудрость - палка о двух концах. Насколько известно тебе и людям из отеля "Минт", я все еще протираю штаны в номере 1850 - согласно букве закона; и если не во плоти, то дух мой все еще там - в табличке "Не Беспокоить", вывешенной, чтобы пресечь наезд в зародыше. Горничные не подойдут и близко к комнате, пока это предупреждение висит на ручке двери. Мой адвокат все рассчитал: наряду с 600 кусками Гигиенического мыла, которые я все еще должен доставить в Малибу. Что из этого выжмет ФБР? Из Великой Красной Акулы, набитой кусками Гигиенического мыла? Все совершенно законно. Горничные дали нам мыло. Они подтвердят это под присягой... Или не подтвердят?