Томас Гарди - Стихотворения

(17-)

Проникнув в окна южного крыла,

Луна, играя, тени навлекла

На лоб и щеки юной знатной дамы,

Укрывшейся с любимым в стенах храма.

Не смазаны наплывом темноты

Поодаль стыли резкие черты

Людей на лошадях, в доспехах бранных

Иль спящих подле жен своих желанных.

"Взгляни на них. Им тут пребыть все дни".

"Да, мы не мраморные, как они".

"И хуже, милый: мы не муж с женою".

"Ведь ты же обвенчаешься со мною".

Молчанье. Слышно цоканье копыт.

Потом опять, чуть эхо отзвенит:

"Теперь они уже на повороте".

"Коня надежно я упрятал в гроте...

И все-таки его найдут сейчас".

"А вслед за ним не обнаружат нас?"

"Не бойся так! Успеть бы обвенчаться,

Тогда над ними сможем посмеяться".

"Ты позади меня был на коне..."

"Трюк этот обмануть позволил мне

Ревнителей закона. Всякий видел,

Что я похищенный, не похититель:

Наследница, арестовав меня,

Велела сесть на своего коня!"

Луну застлало облако. На лица

Узор проемов стрельчатых ложится.

Чисты и жестки лица этих двух.

В беспамятство их вверг любви недуг.

И мраморные рыцари вокруг.

Семейное предание

Перевод А. Шараповой

НА ЗАПАД ОТКРЫЛА ОНА МОЙ МИР

На Запад открыла она мой мир:

Там хлещут как плети

И плачут как дети

Валы, сойдясь на разгульный пир.

Романтики цену я с ней узнал

И сумрак знакомый

Узилища-дома

На бегство желанное променял.

Любви научила она меня,

От силы которой

Свергаются горы

И синими кажутся зеленя.

С ней память минувшего мне дана:

Огни колдовские

И выси такие,

С которых земля уже не видна.

Перевод А. Шараповой

ЧТО ЖЕ О МИРЕ ПЕТЬ?

(Песня)

Что же о мире петь

Можно нам впредь?

Брошены в круговерть,

Выброшены на смерть.

Нового нету ведь,

Что же тут петь?

Ля-ля-ля-ля!

Если бы кто-то мог

Смерть преодолеть,

Радости бы сберег,

Но, однако же, смерть

Каждой жизни итог.

Не о чем петь.

Ля-ля-ля-ля!

Так что о мире впредь

Можно не петь;

Выловила бы сеть

Жизнь, а не смерть,

Стали о мире ведь

Больше бы петь.

Ля-ля-ля-ля!

Перевод В. Корнилова

ПОХОРОНЫ ФЕРМЕРА ДАНМЭНА

Сказал он: "В воскресенье

Похороните, чтоб

Весь бедный люд селенья

Мог проводить мой гроб".

И ради воскресенья

На бочке вывел он:

"Открыть без возраженья

Во время похорон".

И точно в воскресенье

Был фермер погребен.

Всем поднял настроенье

Во время похорон.

"Хотел он в воскресенье

Уйти, - народ шумел,

Для нашего веселья

Себя не пожалел.

Ведь в понедельник все ли

Могли б на пир попасть?

Зато уж в воскресенье

Мы попируем всласть".

Перевод В. Корнилова

ЭПИТАФИЯ ЦИНИКУ

Я и солнце - мы спор вели:

Кто из двоих скорей

Своим путем достигнет земли

И спрячется в ней.

На закате ему повезло,

А на заре - мне:

Оно взошло, но ему назло

Я остался в земле.

Перевод В. Корнилова

ОПИСЬ ДОСТОИНСТВ ОДНОЙ ДАМЫ НА ВОДАХ

Характер поистине ангельский - ни упрека, ни жалобы.

На щечке прелестная родинка - жалко, если ее не стало бы!

Певуче-открытая речь, не робеющая неприличий,

Пока злоязычному цинику не достанется бедняжка добычей,

И, любезность приняв за доступность, отговорки признав

несерьезными,

Не начнет он ее донимать анекдотами явно скабрезными.

Лицо безупречно овальное, так идущее к милым нарядам,

И ласковый взгляд, призывающий ответить таким же взглядом,

Привычка легко соглашаться с любым основательным доводом

Из боязни, что возражения могут стать нежелательным поводом

Для спора - нет, лучше не знать, в чем, собственно, суть

проблемы

И куда собеседник клонит, - в конце концов, люди все мы,

А людей она любит и к смешному в них снисходительна.

Короче, весьма обаятельна, некапризна и рассудительна.

Добавлю только, что муж (по намекам) ценил ее мало.

Мужчин упрекала в отсутствии нежности и со вздохом глаза

поднимала.

Перевод Р. Дубровкина

НА ОКСФОРД-СТРИТ

Вечер. Закат в огне.

Солнце в любом окне.

Солнце на меди рыжей

С каждой задвижки брызжет.

Солнечный отблеск двоится

На стеклах витрин больших,

И смеются, мелькая в них,

Набеленные женские лица.

И когда этот добрый Бог

Приходит к нам на порог,

Извечные проблемы,

Над коими бьемся все мы

От сущего первых дней,

Становятся нам ясней.

Яркие блики глаза беспощадно слепят

Подслеповатому клерку, что щурясь бредет на закат,

Зная, что некуда деться ему от житейских обид,

Что до конца своих дней он уже не свернет с Оксфорд-стрит.

Так и плетется он, на небо глядя с тоской,

В недоуменье, зачем он на свете такой.

Перевод М. Фрейдкина

ЗИМНИЕ СЛОВА

ГОРДЫЕ ПЕВЦЫ

День меркнет. Зяблик поет с восхода.

И дрозд гоняет трель раз по ст_о_.

И вот уж гремят соловьи

Там, в роще...

Апрель уплыл, как в решето,

А этим - время ничто.

С иголочки все - им не больше года.

И были ведь прошлой еще весной

Не зяблики, не соловьи

Попроще:

Какой-то ветерок сквозной,

Былинки, дождь, перегной.

Перевод Т. Гутиной

Я ТОТ

Я тот, кого в просветы крон

Витютни зрят,

Но не спешат

Лететь вразброс,

Лишь проворкуют себе под нос:

"А, это он".

И зайцы чуткие на месте

Замрут на миг

И свой пикник

Начнут опять,

Подумав так: "От него бежать

Не много ль чести?"

И плакальщицы, что меж плит

Идут гуськом

Туда, где холм

Земли сырой,

Рассудят: "Бог с ним, святынь такой

Не осквернит".

И скажут звезды: "Не пристало

За дерзость глаз,

Смутивших нас,

Мстить. Он, глупец,

Забыл: у нас с ним один конец

И одно начало".

Перевод Т. Гутиной

ХОЛОДНЫЙ МАЙ

Стоит пастух в холщовой робе у ворот

И возвращающимся овцам счет ведет.

Весенний ветер, резкий и колючий,

По небу гонит клочья грязной тучи.

Скрипит калитка ржавыми петлями.

Взъерошенные поздними дождями

Грачи, словно стервятники, косматы,

А певчих птиц рулады - хрипловаты.

На холоде раскрылись было почки

И вновь от страха съежились в комочки.

Луч солнца, разрывая облака,

Бьет по глазам, как резкий звук хлопка.

"В тебе, Природа, милосердья нет",

Подумал я. "Терпи!" - она в ответ.

Пастух в холщовой робе у ворот

Невозмутимо овцам счет ведет.

Перевод М. Фрейдкина

НА СВЯТКАХ

Дождь с неба лил ручьями,

Клубился мрак ночной.

Один в густом тумане

Шагал я сам не свой.

Вздыхали безответно

Кусты, когда на них

Несли порывы ветра

Охапки брызг шальных.

"Вот к Рождеству погодка!"

Послышалось вблизи:

Нетвердою походкой

Шел с песней по грязи

Подвыпивший бродяга

Он брел себе вперед,