Чарлз Буковски - Блюющая Дама

жизнь Бородина

в следующий раз, когда будешь слушать Бородина помни, что он был всего лишь химиком а музыку писал, чтоб расслабиться; в его доме толпились люди: студенты, художники, пьяницы, бродяги, он не умел говорить "нет". когда снова будешь слушать Бородина помни, что жена устилала его рукописями кошачью коробку или накрывала ими крынки со сметаной; она страдала астмой и бессонницей она кормила его яйцами всмятку а когда он хотел укутаться чтобы не слышать шума в доме она разрешала ему воспользоваться разве что простыней; кроме того в его постели вечно кто-то спал (сами они если и спали, то раздельно) и поскольку все стулья обычно были заняты то он частенько засыпал на лестнице завернувшись в старую шаль; она говорила ему, когда надо постричь ногти прекратить петь и насвистывать не класть в чай слишком большой кусок лимона и не давить его ложкой; Вторая Симфония Си минор "Князь Игорь", "В Средней Азии" он мог заснуть только положив на глаза кусочек темной материи; в 1887 году он пошел на танцы в Медицинскую Академию обрядившись в потешный национальный костюм; под конец вечера он страшно развеселился, поэтому, когда он грохнулся на пол то все решили, что он придуривается когда в следующий раз будешь слушать Бородина, помни об этом...

Мадригалы меблированных комнат (1946-1966)

срыв

хозяин ходит туда-сюда по коридору покашливая дает мне знать, что он дома так что мне приходится отливать в бутылки, потому что в сортир не пробраться свет не горит в стенах дыры, потому что трубы текут и вода в унитазе не спускается и этот ублюдок ходит туда-сюда и все время кашляет, ходит туда-сюда по вылинявшему коврику и я не выдерживаю срываюсь набрасываюсь на него, когда он проходит мимо, - В чем дело? кричит он, но поздно, я засаживаю ему кулаком в скулу - бью крепко - он падает, сморщиваясь и обмякая; я хватаю свой чемодан и спускаюсь по лестнице, а дверях стоит его жена, она ВЕЧНО СТОИТ В ДВЕРЯХ, им нечего делать только стоять в дверях и ходить туда-сюда по коридору, - Доброе утро мистер Буковски - на ее кротовьей мордочке - мольба о моей кончине, - что... я отпихиваю ее она валится на ступеньки на изгородь я слышу хруст веток и вижу, что она там чуть не застряла как слепая корова и я иду по улице с чемоданом светит солнце и я начинаю думать о следующей квартире и надеюсь, что мои новые хозяева будут людьми порядочными и обращаться со мной будут получше.

Беседа о нравственности, вечности и совокуплении

они толпами шли по улице, возвращаясь без рук или без ног, или без глаз или без легких или без сознания или без жизни, хотя война была выиграна и мадам стоявшая в дверях сказала мне что это не важно, бизнес будет идти как прежде потому что если только им не отстрелили некоторые органы то они все все равно захотят ебаться.

а мертвые? - спросил я.

мертвые без денег или без сознания.

а с живыми такое часто бывает? - спросил я.

да, но мы таких не обслуживаем.

Господь возлюбит тебя.

я не сомневаюсь.

ты обслужишь Его?

я уже Его обслуживаю, ведь мужчины есть мужчины, а солдаты есть солдаты и они любят ебаться, а ты нет?

аминь, сказал я.

О Питере, моем друге-страдальце

он живет в доме с бассейном и говорит, что его убивает работа. ему 27. мне 44. мне от него похоже не отвязаться. издатели не хотят печатать его роман. - ну и что же мне теперь делать? - кричит он. - ехать в Нью-Йорк и пресмыкаться перед издателями? - нет, - говорю, - но брось работу, поселись в маленькой комнатке и займись делом. но мне нужна СТРАХОВКА , я должен чем-то руководствоваться, какое-нибудь слово нужно, знак! - некоторым так не казалось - Ван Гогу, Вагнеру-- черт побери, у Ван Гога был брат, который всегда покупал ему краски!

- слушай, - говорит он, - сижу я сегодня в борделе и заходит этот тип. торговец. ну ты знаешь как они разговаривают. прикатил на новой машине. сказал, что ездил в Фриско - смотрел "Фиделио" но забыл, кто автор. а человеку уже 54 года. я говорю ему: - "Фиделио" - единственная опера Бетховена. А потом говорю: - ты кретин! а он спрашивает: - почему это? потому что тебе 54 а ты ни черта не знаешь!

а потом что было? я вышел. ты что, оставил его там с бабой? да.

- я не могу уйти с работы, - говорит он. у меня всегда трудности с работой. я вхожу, они смотрят на меня, слушают, и тут же понимают: ага, он слишком интеллигентный для такой работы, он тут не продержится, так что и брать его не стоит. а ТЫ заходишь и все нормально: у тебя вид старого алкаша, ты похож на человека, которому нужна работа, и они смотрят на тебя и думают ага! вот человек, которому позарез нужна работа! если мы возьмем его то он проработает долго и будет работать КАК СЛЕДУЕТ!

- а кто-нибудь вообще знает, - спрашивает он, что ты поэт, стихи пишешь? - нет. - ты никогда не говоришь об этом. даже со мной! если б я тебя тогда в журнале не увидел, то и не знал бы. - точно. - а я хочу рассказать людям, что ты поэт. - не надо. - а я хочу. - зачем? - ну, они сплетничают о тебе. думают что ты только пьешь и на ипподром ходишь. - я пью и хожу на ипподром. - ну они же сплетничают о тебе. ты, дескать, чудило. затворник. я, мол, твой единственный друг. - верно. - они издеваются над тобой. я хочу тебе защитить. хочу сказать им, что ты пишешь стихи. - не смей. я работаю как они. мы все одинаковые. - ну хорошо, тогда я сделаю это для себя. я хочу, чтоб они знали почему я с тобой общаюсь. я говорю на семи языках, я знаю что моя музыка... - выбрось из головы. - хорошо, как тебе угодно. но вот еще что. - что? - я тут думал, может пианино купить. а потом подумал, что хорошо бы купить еще и скрипку, и теперь не могу решить! - покупай пианино. - ты так считаешь? - да.

он уходит, размышляя о покупке пианино.

я размышлял о том же самом и понял вот что - он бы то и дело приходил ко мне со своей скрипкой и играл печальную музыку.

[Image001]

Пересмешник желает мне удачи (1972)

художник

он поднялся по ступенькам с каким-то скалящимся дегенератом оба пьяные они постучали в дверь. художник принес нечто завернутое в пиджак развернул, это оказался полицейский шлем с кокардой. - купи у меня его за него 20 баков, - сказал он. - иди в жопу, чувак, - сказал я, - что я буду с этим полицейским котелком делать? - десять баков, - сказал он. - ты что, убил его? - пять баков... - а куда делись шесть штук которые ты сделал месяц назад на арт-шоу? - пропил. в одном баре. - да у меня даже на пиво нету. два бака. - ты что, убил его? - мы с ребятами напали на него. ну, потрепали чуть-чуть... - что за хуйня. не нужен мне этот шлем. - нам не хватает 18 центов на бутылку, чувак...

я дал художнику 35 центов - просунул, не снимая цепочки. он жил с матерью, регулярно бил подругу и был не очень хорошим художником. но, по-моему, много отвратных типов прокладывают себе путь в бессмертие.

я работаю в том же направлении.