Александр Козин - Волжское затмение. Роман

На работу он проспал. Обычно в половине седьмого всех в округе поднимал резкий, дребезжащий гудок табачной фабрики. Она тут близко, через квартал. Но сегодня гудков не было. Ни одного. Такого не случалось даже в самые смутные дни весны и осени прошлого года. «Серьёзное, видать, дело-то… Серьёзное!» – мрачно думал Антон, завтракая наспех отваренной «в мундире» картошкой. На ходиках с глумливой кошачьей мордой было начало десятого. И даже в жёлтых, грубо нарисованных, бегающих вслед за маятником глазах мнилось Антону что-то хитрое, тревожное, угрожающее. «Что же будет-то… Что будет?» – тоскливо задавал он себе привычный уже вопрос и с трудом проталкивал в горло липкие куски прошлогодней картошки. Даша подала ему кружку с водой. Он благодарно улыбнулся ей и вздохнул. В её усталых, с красными прожилками, глазах читались те же самые чувства – тревога и неопределённость. Девушка пыталась улыбаться, но улыбка получалась вымученной и смазанной.

– Антон, да не ходил бы ты никуда… Переждём давай, пусть всё уляжется. Мало ли что там! – присев возле Антона на корточки, просительно заглянула она ему в лицо. Высокий, выпуклый лоб чуть наморщился, а мягкая, наскоро заплетенная пшеничная коса тяжело упала с плеч на подол ночной сорочки. И словно фонтан обжигающе горячей нежности прорвался вдруг в груди Антона. В носу защипало. Заморгали глаза. Отведя взор и закусив губу, он помолчал и ответил:

– Нет, Дашенька, нельзя. Надо узнать… Я скоро, Дашка. Скоро, – успокаивающе кивнул он и ласково провёл пальцами по Дашиной макушке. – Только ты уж смотри, не подводи меня. Закройся – и сиди тихо, как мышь. Никому не открывай. Нет никого – и всё. Поняла?

Девушка нехотя кивнула.

– А может, я с тобой? Мне ведь тоже интересно… Да и одной тут… Не боязно, а не по себе как-то. А, Антон?

– Что ты! Что ты! – будто отбиваясь от стаи назойливых мух, замахал руками Антон. – Не вздумай! Вдруг опять стрелять начнут? Нет, Дашка, сиди. Сиди и жди, – и, вздохнув, поднялся из-за стола, вдел ноги в сандалии, нахлобучил картуз.

– Ну, бывай. Ворота на засов, дверь запрёшь и – молчок, – напутствовал он Дашу.

– Антон… Прошу тебя, осторожней… Ты… У меня… – запинаясь, проговорила девушка – Кроме тебя… нет у меня здесь больше никого. Береги себя.

Антон пристально посмотрел ей в глаза, притянул за руки и поцеловал. В лоб. Целомудренно и опасливо. Резко повернулся и вышел во двор. А потом, коротко махнув Даше, за ворота. И услышал за собой стук задвигаемого засова.

Несмотря на неранний утренний час на улицах было тихо и пустынно. На бледных и смурных лицах редких прохожих читалось одно общее выражение тревоги и вопросительности. «Так, – отмечал про себя Антон. – Не я один, значит… Но что случилось-то? Что? И знакомых-то никого…»

На Сенной площади его путь пересёк небольшой – человек в двадцать – отряд вооружённых винтовками людей. Одеты они были в гражданское – пиджаки, сюртуки, брюки, рубашки, толстовки… На левом рукаве у каждого виднелась белая повязка. Возглавлял отряд невысокий приземистый человек в полевой военной форме. На плечах были защитного цвета погоны, а на околыше поношенной фуражки – продольно-полосатая чёрно-золотая георгиевская ленточка. Отряд, мерно покачивая штыками, шагал в сторону Всполья. «Погоны… белые повязки… – как-то само собой прикидывалось в уме Антона. – Белые? Да, похоже… – и Каморин закусил губу. – Ох, дрянь дело… Вот и до нас, выходит, докатилось. Вот так раз!»

Тихо было и на Большой Пошехонской. Антон завернул в переулок и оглядел Дашин дом. Ворота заперты. Забор цел. И сам домик весело поглядывает на редких прохожих двумя окошками в белых занавесках. Облегчённо вздохнув, Антон зашагал вниз, к Которосли. Но, миновав Большую Рождественскую, был остановлен властным окриком «Стой!» Подняв глаза, он увидел перед собой цепь милиционеров. Обычных городских милиционеров. Многих из них он часто видел раньше на улицах. Но теперь они сменили красноармейские «богатырки» на фуражки и картузы, а на светлых гимнастёрках виднелись следы споротых петлиц. Антон ошеломлённо остановился.

– Ну и куда прёшь, студент? – беззлобно, но ехидно обратился к нему ближайший милиционер, видимо, старший. – Не видишь, оцепление! Прохода нет. Кто такой?

Антон, чуть помешкав, назвался.

– Документ есть какой при себе?

– Нет. Я на мельнице работаю… Мне туда надо…

– Ишь ты, рабочий, значит… – прищурился милиционер. Антон, чтобы не вдаваться в объяснения, покорно кивнул.

– Руки покажь… Угу. Набитые. Трудяга… – пробурчал милиционер. – А теперь подними. Да не хлопай ушами-то, делай, что говорят. Силин! Пощупай.

Тут же подскочил другой милиционер и быстро, привычными движениями, обыскал Антона.

– Чисто! – коротко доложил он.

– Ладно, – солидно кивнул старший и степенно пригладил усы. – Ну вот что, пролетарий. Шуруй-ка отсюдова, и поскорей. Туда прохода нет. Там опасно, и посторонним шляться не положено. И не думай. Подстрелят. Ясно? Мельница твоя сегодня не работает. Ввиду сложной обстановки в городе. Усёк?

– Да что случилось-то? – в полном замешательстве воскликнул Каморин.

– Читать умеешь? Вон там, на перекрёстке, на тумбе, всё и прочитаешь. Валяй! – и милиционер развернул его за плечи и легонько подтолкнул в спину.

На углу Пошехонской и Большой Рождественской, у круглой афишной тумбы, собралась плотная толпа. На тумбе виднелись какие-то серые листки с крупно отпечатанным текстом, но пробиться поближе и прочитать не было никакой возможности. Люди сгрудились, сбились один к одному, вытягивали шеи и делали ладони козырьком, силясь разглядеть написанное. Кто-то звонким молодым голосом вычитывал отдельные фразы, и тут же в толпе начиналось оживлённое, беспорядочное и бестолковое обсуждение. Антон затесался в задние ряды и весь обратился в слух. Молчать и слушать. Только так узнаешь всё и даже больше, чем написано в этих убогих листовках. Кое-какой опыт знакомства с подобными воззваниями подсказывал, что правда в них скрыта между строк.

Вслед за Антоном в толпу вливались всё новые и новые люди. Встревоженные мужики скребли в затылках. Заспанные женщины в платках поёживались: день бессолнечный, серый, а ветерок с Волги свежий.

– Чего там? Опять декрет? – проворчали над самым ухом Антона.

– Да нет… – отозвались впереди. – Советскую власть сковырнули!

– Че-го?! Ну, мать честная… Опять революция?

– Ох, и времечко!

– Играют в свои бирюльки, что дети малые, ей-богу… – вздохнула женщина в сбитом на сторону, наспех надетом сарафане. – Сами-то не голодают, небось. Знай бегают да палят. Всю ночь, как оглашенные… О, Господи!

– Это ж надо, а? Третья власть за год… И когда они только кончатся?