Владимир Тормышов - Рукописи последнего друида

Бесконечность… Раскинувшиеся над всеми, улыбающиеся, манящие звезды. Большие яркие звезды, готовые упасть к твоим ногам. Папоротник, готовый к цветению, ждущий, бесконечно долго ждущий хотя бы маленькой, совсем небольшой звездочки, дарящей ему право расцвести раз в году, только раз и именно в эту ночь.

Бесчисленные НЛО различной формы и конфигурации, с бортовыми огнями и прожекторами, демонстрирующие, как на параде, мощь и простоту, ненасилие и разум, проплывающие то слева, то справа.

Все вместе. Мир и покой. Любовь и чистота. Всепроникновение радости и любви, царящее на Земле во всем, что окружает нас. Великий, старый, почти забытый праздник Ивана Купалы.

О, огонь! Старый как мир, всепоглощающий огонь, очищающий тело, мысли, желания. Мир и любовь царят на земле. Огонь, жаркий и жадный вначале, успокаивается и добреет, как только начинаешь с ним говорить. Он мыслит и думает, живет и чувствует малейшее колебание воздуха, каждую мысль человека. О, огонь! Летящим над тобою людям да не будет зла. А люди все летят и летят, прыгая через тебя. Человек ведь создан, чтобы летать! И люди летят, очищаясь духовно и исцеляясь физически, прыгая через купальский костер. Огонь дарит силы, сжигает грехи, очищает душу каждому, кто просит этого.

Тихая, упругая, чистая вода…

Живая вода! Сколько мы слышали о ней в сказках. Вот она – целая река живой воды, вот она, дающая потомство бесплодным и здоровье немощным. Река живет и движется, манит и зовет. Беспредельность и любовь дарит Природа всем живущим на Земле в эту ночь.

Тихо за горизонт уходит Солнце. Неумолчно ухает филин, предвкушая ночь огней. Праздник приближается. Впереди во всей своей безгрешной наготе – Великая Ночь Любви. Мягкие огни, расползаясь, загораются в долине. Тихо плещет река. Вода лениво перекатывает свои легкие воды, постоянно стремясь куда-то. Какие неведомые желания несет эта река жизни? Кто знает?

«Неумолчными молениями славим тебя, Христос…» Какая-то пронизывающая тяжесть сковывает душу.

Свод законов? «Всяк входящий должен…» Разум привык к рабству, но душа так просит свободы. Прошли лишь ничтожные четыреста лет после крещения Руси. Все мы рабы, рабы – это мы. Мы – рабы… О Боже!

Тяжесть изнутри придавливает вниз. Вниз, вниз – в землю, не давая душе лететь, а так хочется вверх. Ввысь! Расправить крылья и лететь. Лететь! Всё вверх и вверх! Лететь всё выше и выше! И не думать о том, что упадёшь. Полёт стоит того, чтобы лететь.

Душа! Ты помнишь полёт без тела вверх?! Ты помнишь! Если бы ты забыла, то не тосковала бы так о свободе.

Боже, скорее бы полночь! Тоска всё нарастает, сметая на своём пути всё, но мир ждёт Ночь Любви. Воздух наполнен влагой и благоуханием, трелями и свистом птиц и треском костров…

Ожидание… Луна кажет свой лик людям. Мрак раскатывается на мелкие осколки бликами костров. Огонь, переливаясь, набирает силу, вливает в сердца новую энергию. Ночь пришла в движение, заиграла, заискрилась. Песни полились легко и величаво. Мягко, исподволь свобода входит в свои права. Шальная мысль «лишь бы черноризники с конниками не явились на купальный круг» гложет ум, заставляя чаще биться сердце и прошибая холодным потом. Духота давит.

Но праздник всех втягивает в хоровод. Все вместе! Рука в руке! Здесь нет соглядатаев, все свои! Хоровод, не распадаясь, начинает вибрировать тонкой, почти неуловимой вибрацией, которую чувствуют все. Ритм колебаний нарастает. Песнопения звонким переливом и тихим шёпотом обволакивают души, берут людей точно сладким измором. Подсознание вступает в свои права, уступая место рабскому, дремучему сознанию, которое, ещё не убаюканное до конца, твердит своё: «Бойся, смердушко. Ой, бойся…»

Но уже глаза блестят огнём, огонь заразил людей своей свободой. Шире, хоровод, шире! Горячие славяне, гей, громче давай! Костры запылали вовсю. Эй ты, бог огня, говорят, тебя нет?! Говорят, ты – ересь?

А ну-ка, вперёд через костёр! Если бога нет, то, что ж огня-то бояться. Давай, ребята, прыгай! Душа просит полёта, свободы, она не хочет и не может уже быть холуйской. Мы не рабы! Вперёд, вперёд через огонь!

Что там про воду? «Да помазан будешь». Потому, что Иоанн крестил Христа в воде.

В реку! Упиться горем свободы, захлебнуться в реке радости и умереть счастливым и свободным! Эхма, росичи! В воду!

Яркий, солнечный свет – ничто по сравнению со светом чистых, омытых рекой жизни тел; струящийся повсюду, он заливает мир свободой.

Вода дарит прохладу и свободу от всего и всех: от жён, мужей, бояр, князей, дураков; от собственного холуйства, сидящего в глотке. Вода пьянит и манит. Всё смешалось: люди, цветы и лодки, отражения костров…

Ровный, спокойный свет нисходит на землю и разит каждого прямо в сердце. Бог есть Любовь. Бог царит везде. Любовь царит в мире. – Ты любишь? – Люблю…

Шёпот и шелест волн, голосов, стонов, вскриков, бурлящий поток звуков покрывает собой долину.

О Песнь Песней Соломона! Святая Магдалина, уж не ты ли сказала: " Бог есть любовь»?

Тяжесть отрезвления с первым лучом солнца опустилась на мир и наполнила сердце щемящей тоской. Праздничная ночь прошла.

Трудный подъём в гору венчал собой тяжёлый многотрудный поход лекаря. Место было проклятое – никто не ходил здесь уже много лет, а если кто и забредал, то назад уже не возвращался.

Причиной тому были травы. Чего здесь только не было! Всё, что лекарь использовал для лечения, здесь росло в изобилии. Но было много и таких растений, которые не только при цветении, но и при простом, случайном прикосновении к ним так одурманивающе пахли… Один болиголов чего стоит!

Ещё в прошлом году пошла смертушка косой косить добрых молодцов. Поговаривают, кто-то видел, что бабка Куманиха, как раз накануне Ивана Купалы, подались в эти края. Потом вдруг несказанно разбогатела; не иначе её песьих рук дела: старая мастерица по части разных ядов.

Ага! Вот он, чертополох, будет, чем чертей, покойников и прочую нечистую силу пугать. Иди-ка сюда в котомку, колюченький…

Да, много нынче людей гибнет ни за что. А всё князюшка Владимир со своими новыми богами затеял: чем ему старые не угодили?

Вот и чернобыльник, но за ним нужно после полуночи прийти. Место заметное, не ошибусь, а то Митькина девчонка падучей страдает, вот ей и сгодится, да и когда злых духов пугнуть – всё под рукой окажется.

Кажись, колокола. Далеко их слышно. И чего трезвонят? Нет, ранние времена лучше были, не то, что нынешние. Всё что-то новое, уж и отцы, и деды не указ.

Зверобой, однако, как густо разросся: ничто, у Иридливых сноха бесплодием мается, вот ей и курения. Да и многим людишкам-то пригодится, а то время смутное – колдунов не счесть, а на новых богов – плохая надежда.