Алексей Пилюгин - Тишиной между строк

Ты пойдёшь по проулкам знакомым,
В мягком свете вечерних огней,
Силуэтом манящим и стройным,
Станешь ты королевой теней.
Ляжет снег на усталые плечи,
Ветер вымолит тихо слезу,
Кто-то там, за окном, зажег свечи,
Томным светом облёк тишину.
Город спит, убаюканный снегом,
Видит сны о весенней заре,
Ты идёшь своим шагом неспешным,
Силуэтом в серебряной мгле.

Согрей меня теплом своим, родная,
Мне слишком холодно блуждать среди теней,
Идти вперёд, пути не разбирая,
Искать себя средь сонма всех идей.
Теплом своим пронзи до самой сути,
До самой глубины моей души,
Там, где витают призраки и духи,
Когда-то позабытой мной любви.
Найди меня во тьме пустых иллюзий,
И постарайся заново собрать,
То, что растратил в праздности и грусти,
Ту часть меня, что смог я потерять.
Избавь меня от тягостных кошмаров,
Мне больше некого в судьбе своей молить,
В моей душе нет больше идеалов,
Которыми хотел когда-то быть.
Все изменилось, став намного глубже,
Я стал потомком странной красоты,
Где в каждом взгляде вижу только души,
Что так боятся света и любви.
Что проповедуют, в слова свои не веря,
И с самой колыбели ждут конца,
Как жизнь проходит жизни не имея,
Где в каждом слове слышится мольба.
Прости мне грусть мою, она тебя не тронет,
Провоет где-то ветром, вдалеке,
Со мной случается, тоска меня уводит,
И всуе забываю о тебе…

Разбитые надежды вновь не склеить,
И по осколкам счастье не собрать,
И слишком глупо в это верить,
Нельзя вновь заново начать.
И нет предательства в той скорби,
В печали тонущей души,
Когда расходятся дороги,
Когда расходятся пути…

Что нужно мне для счастья?
Только небо,
Вдаль уходящий, яркий горизонт,
И глаз твоих дурманящее лето,
Миг тишины, свободный от тревог.
Чего мне жаль?
Того, что я не в силах,
Хоть что-то в этом мире изменить,
Того, что яд сомнений в моих жилах,
Не позволяет искренне любить.
О чем прошу?
Того я сам не знаю,
Все просьбы так нелепы и пусты,
Как крик забвения, идущего по краю,
Над пропастью безмолвия души.

Я забываю то, что написал,
Стихи пусты, безмолвие дороже,
Как ночь распахивает ложе,
И сердцем понимаешь, что устал.
Тревоги дня сомкнут объятия но́чи,
И сонный взор проникнет в пустоту,
И среди звёзд, прочтя судьбу,
Откроются незримые дороги.
И в этой святости уютной тишины,
Проникнуть мыслями в безмолвную обитель,
Душ одиноких вечный прародитель,
Возложит длань над святостью пути.

Не смерти я боюсь,
Того, что не успею,
Понять себя и мир, что здесь, внутри,
Вдали, за горизонтом, вижу тени,
Забытой в суете моей мечты.
Проходят дни и жизнь своею тайной,
Мне шепчет в душу тихие мольбы,
И одинокой поступью, печальной,
Вновь отправляюсь в чрево пустоты.
Я вижу призраки забытых идеалов,
Что тихо плещутся в огне незримых рек,
Как среди взрывов радужных каскадов,
Несётся ввысь, родившийся в них свет…

Время пролетает незаметно,
День за днём годов плетётся вязь,
Кажется, до ужаса, нечестной,
Старости придирчивая власть.
Кажутся нелепыми обиды,
Смерть становится все ближе и роднёй,
Боже мой, на что мы тратим силы,
Мир свой обрамляя из вещей.
Тень смеётся, руки потирая,
Боль приходит чаще и сильней,
То незримое, что разум наш скрепляло,
Сердце рвёт на тысячу частей…

Так глупо. В прошлое взирая,
Искать всех тех, кто виноват,
И жить, бездумно обвиняя,
Других людей за свой же страх.
Когда поймёшь, что нет ошибок,
И с глаз исчезнет пелена,
Что средь бесчисленных развилок,
У всех людей своя стезя…

Любите стихи.
Не любите поэтов.
Поэты «злодеи», каких поискать,
Они вам истрепят последние нервы,
И будут на них, как на скрипке играть…

О, жизнь моя,
К чему твои обиды?
За взглядом яростным,
Что хочешь утаить?
Слова твои
Строптивы и стыдливы,
Меня не переделать,
Лишь убить.
Ты не пытайся,
Все напрасно,
Лёд дальних странствий
Греет душу мне,
Ты скажешь тихо,
Убирайся.
Потом поймёшь
Меня здесь нет.
Не обижайся,
Жизнь причуда,
Как неуместные стишки,
Я рассмеюсь,
При всех, прилюдно
На тонкой грани
Пустоты…

Разреши подержать тебя за руку,
Прикоснуться к ладоням твоим,
И по линии жизни украдкою
Провести нежно пальцем своим.
Ты мне скажешь, что глупость все это,
Что не веришь в рисунки судьбы,
Как и ты, я не знаю ответа,
Просто нравятся руки твои.
Ощущать, как тепло тихо льётся,
С самых кончиков пальцев твоих,
Как под кожей душа твоя бьется,
Мягким пульсом рождается стих…

Я искал во тьме твой облик,
Но во мгле не встретишь взгляд
Я бросал в огонь набросок,
Может пламя даст мне знак.
Рисовал тебя на стенах
Позаброшенных домов,
Но лишь странным, гулким эхом,
Ты смеялась из углов.
Я кричал, но поглощала,
Эта тьма мой странный крик,
И змеею извивалась
Над холстом безликим кисть.
Ты моя шизофрения,
Мой безумный идеал,
Меня ждущая могила,
Личной тьмы моей оскал.

Вина людей не в том, что мы забыли,
А в том, что продолжаем забывать,
В том, что не верим в свои силы,
Что отказались созидать.
И мир людей завис на тонкой грани,
Готовый кубарём скатиться в пустоту,
Средь слов пустых, таких же обещаний,
Мы дружным скопом все идём ко дну.
Вина людей в утрате веры в чудо,
Угасший взгляд, озябшие мечты,
И суета, что жилы рвёт, как-будто,
Пытаясь вырвать сердце из груди…

Все стихи – зарисовки, не больше,
Скетчи мыслей и образов дым,
Чьей-то памяти блик, отголоски,
То, что делает образ живым.
Как блуждать в суете пьяной рифмы,
За минуту всю вечность объять,
Из десятков в нас прожитых жизней,
Попытаться одну жизнь создать.
Но свою, пусть нелепую, злую,
По кусочкам сложить небеса,
Продолжать продвигаться вслепую,
По дороге, не видя конца.
В отражении пьяном смеяться,
Из кривых зеркал дом возвести,
И устав от борьбы тихо сдаться,
Сбросив камень с уставшей души…