Аркадий Бакторов - Копи царя Иоанна

— Так, это мне, — бормотал он про себя, выдернув из пространства старинного платяного шкафа какую-то одежду, — так, а этому, этому, ну вот, Вася как раз похож был… — и вынул еще что-то. Через полминуты он был готов — начальство не любит, когда пленники «безнаказанно и нагло» пользуются их великодушием, а поэтому ценят быстроту и неприхотливость, что называют «честностью» и «взаимопониманием».

— Что это ты целый гардероб себе набрал? Не в отпуск едешь! — сдвинув брови процедил гэбист.

— Я… еще этому прихватил, если позволите, Максиму, что тоже со мной в «Д6» был, пожалуйста…

— А вот это мне нравится! Взаимовыручка — это по-нашему, по-русски, — пафосно заключил совсем раздобревший Николай Петрович, — что ж, поехали!

Через пять минут потертый трехсотый «Мерседес» катил обратно на запад.

Ровно в полночь в наручных часах Антона заиграла «Шутка» И. С. Баха, — это означало, что настало время покидать убежище. В прохладную московскую летнюю ночь вылезли четверо. Как было приятно глотать свежий воздух после долгого времени, проведенного в душном помещении, где еще и до головной боли воняло соляркой! «Девятка» завелась и съехала с тротуарной бровки.

— Надо будет сказать, чтобы завтра же здесь поставили новую решетку! — сказал Антон, призадумавшись. — А то ведь через этот бомбарь и правда в «Д6» попасть можно, хотя ключ ей-то, естественно, ни у кого нет, но все-таки…

Улицы уже совсем опустели, и даже Кутузовский, где вечером всегда пробка в направлении Подмосковья, приветливо встречал мчащуюся машину желтыми огнями фонарей. Максим опять видел свой дом, опять проезжал мимо, чувствуя, что никогда не вернется туда и навсегда умер для всех близких людей. С моста не было видно, горит или не горит свет в квартире, в его комнате, но он с горечью понимал, что пройдет еще совсем немного времени, и последняя слабая надежда рассеется, и тогда по нему уже будут гореть свечи… за упокой. Он все же оказался заживо погребенным…

В подземном гараже, куда заехала «девятка», несколько человек копошились вокруг «уазиков» — надували колеса и копались где-то в глубине огромных железных капотов. У одного заднее колесо было снято, и механик со всего размаха колотил кувалдой где-то внизу. «Российским лечат молотком…» — всплыли в голове Максима строки из Евгения Онегина. С чего бы это такие приготовления?

Максима отвели в комнату с зарешеченными окнами, где на одной из кроватей уже дремал Александр Андреевич. Как только дверь открыли, он заворочался и приподнялся.

— Александр Андреевич, вы не спите?

— Нет. Все, поедем завтра, видел — эти там в гараже возятся?

— На Соловки? На машинах?!

— Ну не на поезде же им нас везти, правда? Давай спать, а то разбудят ведь ни свет ни заря, а ночь уже вовсю за окном… Погода, конечно, великолепная сегодня под вечер выдалась — жара прямо так облегчающе спала, эх, хорошо. Ну, спокойной ночи!

— Спокойной ночи, — Максим повалился на кровать. Уставал же он от этих подземных прогулок— все мышцы словно в кислоте искупали, и сил никаких. Поэтому Максим моментально уснул.

Знаете, в чем неоспоримое преимущество старых поездов? В них не чувствуешь себя как килька в банке! По крайней мере, в каждом купе открываются окна, да еще и настолько, что в них можно высунуться, посмотреть навстречу ветру и километрам непройденного пути… Особенно летом, где-нибудь в середине июля, сравните лица тех, кто на станции назначения вываливается из новых аккуратных чистеньких вагонов, обитых поликлинично-белесым пластиком с вечно задраенными, запотевшими окнами и вспухшими от поролона пыльными диванами, и тех, кто как-нибудь поздним и светлым тлеющим летним вечером выпрыгивает на далеких полустанках из старинных, похожих на сарайчики на колесах, вагончиков, где ветер гуляет по коридорам и купе, смешиваясь с бряцаньем гитары, шумом и ненавязчивой попсой радиоприемников, запахом вяленой воблы, пива, наполненный смехом и бесконечными дорожными разговорами. Пассажиры новых поездов, коими так гордятся наши железнодорожники, как в прорубь кидаются из дверей, глотая свежий воздух, распахивая куртки, обмахиваясь газетами или просто руками. Они подолгу стоят на перронах, не желая вновь оказаться в замкнутых, душных вокзалах, нагревшихся за день, обжигающих салонах такси. На лицах блестят капли пота, а в покрасневших глазах читается только одно — безмерная усталость от бессонной ночи, когда единственное спасение — прижиматься к холодным железным дугам на краю вторых полок. Из Москвы почти во все крупные города ходят такие составы. Страдают пассажиры по дороге в Питер, Казань, Вильнюс, Киев, Минск…

Поезд «Москва — Мурманск» отправляется без десяти час, когда жара уже спала и в сгустившемся сумраке вокзала перемигиваются светофоры, на перронах вспыхивают и гаснут огоньки сигарет, зелеными светодиодами маячит сквозь пыльное стекло расписание. Похоже, что один из последних стареньких дальнобойных поездов столица выпускает из депо только под покровом ночи. Медленно уплывают вдаль характерные, не раз перекрашенные темно-зеленые вагоны с деревянными окнами, угловатыми полками, обшарпанными стенами и натертыми до блеска миллионами рук поручнями и рычагами. Рано утром он проскочит дремлющий Петербург и в одиночестве полетит по рельсам Октябрьской железной дороги дальше на север, когда в его окна ворвется золотым огнем рассвет и заставит щуриться просыпающихся пассажиров. Одна за другой поползут вниз створки окон, и встречный ветер принесет в вагоны запахи хвойного леса, тянущегося по обеим сторонам путей.

Кемь. Один из немногих городов севера на пути к Мурманску. На перрон небольшого вокзальчика, обычно в спешке, выпрыгивает множество людей с чемоданами или обычными туристическими рюкзаками. Это те, кто все-таки приехал на Соловки. Они недалеко от цели: всего два с половиной часа на автобусе до унылого поселка Рабочеостровск с покосившимися деревянными бараками, стоящими без фундамента прямо на скале, огромной лесопилкой, отголоски которой повсюду — улицы Рабочеостровска посыпаны толстым слоем опилок. Во время отлива обнажается дно Белого моря, катера и лодки мягко садятся на дно — илистую поверхность из гнилых опилок и досок. Путники переночуют в единственной перевалочной гостинице, где никто не задерживается дольше одной ночи, а ранним утром их встретит катер, один из монастырских кораблей. И через три, а может быть, четыре часа, они будут у стен великого монастыря, который, как снежная шапка, сначала забрезжит на горизонте, а потом, как откроется вид на остров, покажется чудным городом из сказки про царя Салтана.