Kt Pal - Скутер за 45

Пахнет холодом. Но я не боюсь простудиться, я уже болею. Кости ломит как у трухлявой старухи. Не завидую взрослым. Сложные они. До невозможности.

Хочу забыть о всех этих дурацких проблемах, затянувших тучей всё, что у меня было и есть.

Вон. Машина под окном стоит.

Запах путешествий, которых не вернёшь, а так бы хотелось. Хотелось сесть и уехать. На какую-нибудь гору. Жарить папино сало и давиться от "русского аромата". Спасаться от комаров. Кидать гальки в реку. А потом резко оказаться дома, чтобы поливать грядки только ради загара. А ну да… Чтобы мама ещё на напорола. Резко позвать гостей. Потом же. Или гулять с ними допоздна, укладываться в кровати с диким шумом. Или слушать весь этот гам и грустить.

Хочется боли. Только не моральной. Укусов комаров. Асфальтной болезни. Порезов от велика. Главное, сбежать от давления приближающейся взрослой жизни!

… Всё ещё сижу, свесив ноги. Может спрыгнуть со второго этажа и пробежаться в тапках по острому гравию этого вечернего влажного воздуха?

Всё равно уже ничего не спасет от надвигающегося утра тяжелейшего дня этой прокуренный жизни..

Задыхаюсь я, нос не дышит.

Задыхаюсь я этим воздухом смачным

Воздух этот весь чердачный

Ты же знаешь, на чердаке хочется подняться чердака выше.

Хуже этих повторяющихся отдышек

Только твой вид. Приторный, но невзрачный.

Хуже этих хотений чердака выше

Только твоя оловянная горячность.

Давай от боли вместе спрячемся, в такт этих неуклюжих четверостиший.

Ты такой простой, до боли однозначный

Я устала задыхаться, но ты такой «необходимотабачный»

Прекрати быть прозрачным, я уже над чердаком вышусь.

Мне нравится писать весной. Весной можно писать о чём угодно. О дурацких мелочах и о глобальных проблемах. И самое приятное, что никто тебя не осудит, если твой рассказ окажется повествованием о «том столбе на углу моего дома» или описанием «того самого запаха, от которого хочется таакого, о чём лучше окружающим не знать».

Сегодня шла по мокрому тротуару, засыпанному (не поверите) полностью белыми лепестками яблонь. И плакала вместе с дождём. Погода помогает пережить мне все трудности. Она поддерживает. Она дополняет.

Наверное, поэтому говорят, что мы дети природы.

Весна – жизнь. Деревья начинают дышать, а у моей кошки родились котята. Чёрные. Теперь ни один суеверный не заглянет к нам в дом. Ха!

Весна – то что испытываешь первый раз или будто заново.

Посмотришь на человека- всё так сожмётся, что не разжать. Или вдохнешь утреннего воздуха и задохнешься. От этого приторного запаха, который заставит тебя хотеть еще раз дышать. Это и называется токсикомания?

Весной пытаешь убедить себя в наилучшем исходе происходящего. Чуть ли не подсознательно заставляешь себя надеяться. Глупо. Ничего ведь не изменилось. Всего-то трава из земли полезла, и над головой загромыхала гроза. Но что-то же дает нам такие позитивные установки! Что? Новые цвета неба, эти умопомрачительные закаты или дожди, бьющие окна в такт нашего сердца? Еще один вопрос, не имеющий ответов. Еще одна загадочная весна. Еще один шанс всё разгадать.

Весна. Это новое. Весна никогда не повторяется. Почему-то всегда разная. Хочется навставлять сюда каких-нибудь ностальгических песенок.

Когда-нибудь я устрою концерт. С видом на вечерний город. Может быть в тот момент звёзды столкнутся, планеты сойдутся, и я почувствую себя счастливой как никогда. Мы все врубим фонарики. И покачиваясь в сумрачной прохладе, будем петь:

«Это льются звёзды на асфальт

Город забирает ночи мрак

Город забирает звезд сияние

Ты забыто, небо! Город в этом виноват»

Да. Я буду счастлива. Хоть мне и будет грустно.

Слушайте, блин. Мечтать можно.

Всем, кто считает также, вход на всё вышеописанное свободный.

Остальных ни за какие бабки не пропустим. Хотя.. Ещё посмотрим.

Весна-это классно, когда хочешь.

Хочешь. Хочешь. Хочешь.

Влажно, туманно и дымно.

Природа не то что бы лечит. Просто заставляет поверить в то, что ты счастлив. И тебе больше ничего не надо. Природа гасит эгоизм. Притупляет.

Вчера костёр, слёзы, музыка, горький шоколад.

Сегодня ливень, молочный коктейль, мармелад, вино, впитавшееся в землю. Снова слёзы.

Гулять под ливнями; слушать музыку; не стесняться; подмигивать; кусать губы (чьи) ; фоткать закаты; нюхать цветы; засыпать поздно; вставать рано; меняться на глазах у людей; улыбаться, вспоминая; чувствовать; хватать жизнь за грудки; расшифровывать сны; забивать; душиться в 100000 раз сильнее; чудить; не закрывать окна; не умирать.

Этот дождь! Да, да, именно этот. Который сейчас может капает за окном.

Этот шум! Единственный шум, из-за которого ты открываешь все окна. Чтоб слушать его. Он как диаграмма. Всё сильнее, сильнее и ты в это время дышишь чаще, ощущая его силу.

Вдруг он исчезает, слышен только стук воды из домовой трубы и шум машин, проезжающих по лужам. А ведь это минуту назад были не лужи и не ручьи, а сногсшибательные струи с небес.

Качающиеся на ветру деревья, их мокрая листва – божественно. Раз, и у тебя со лба стекает большая капля. Сразу вспоминаешь моменты, когда капли текут из твоих глаз. И понимаешь, что ты похож с небом. Оно сейчас плачет. Вдруг у него истерика!? Как его успокоить?

Пока ты стоишь и думаешь, дождь начинает лить заново.

…Ты, весь вымокший, подходишь к дому и чувствуешь себя невероятно счастливым. Вода смыла грязь не только с дорог, но и с души. Ты снова чистый. Снимай ботинки, подойди к окну. Там на стекле миллионы капелек, а за ними с новой силой плачет небо.

Пытаюсь понять поглощенных заботами людей, которые читают сейчас эти строчки. Я вот просто не знаю, смогут ли они понять и прочувствовать всё то, что я пишу. Есть ли в глубинах их душ ранимые части?

Я жутко чувствительна. Меня заставляют содрогаться самые мельчайшие детали. Слово. Взгляд. В каждом движении я пытаюсь найти скрытый смысл. Я буквально изучаю язык тел. Я плАчу из-за сделанных выводов.

Никогда не знаю чем всё закончится.

Кажется, я не могу быть холодной. А так хочется иногда..

Вроде бы снаружи камень.

Губы крепко сомкнуты.

Глаза смотрят прямо.

Нога на ногу. Будто вылиты.

А внутри разрывает всё тело и душу пламя.

Я вчера гуляла вечером. По мокрой траве. Кеды развалились и длинный подол платья стал тяжёлым от холодной росы и глубоких луж.

В таких вечерах есть что-то невероятное. Как в добрых фильмах с желтоватым фильтром.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.