Кира Сорока - Я с тобой играл

Рус называет её Блонди. Я зову её Горгона. Если отец это узнает, то даже мои навыки бокса не помогут. Гуреев Георгий Юрьевич – мэр города и наш отец – удар держать умеет. В прошлом он спортсмен и офицер разведки.

Наша мать сбежала от него, сверкая пятками, а мы пока не можем.

– Ладно, свободны, – бросает отец, откидываясь на спинку кресла.

Мы с братом быстро ретируемся из его кабинета. В спину нам прилетает:

– И оденьтесь поприличнее! Ходите, как два оборванца, тошно смотреть.

На Русе рваные джинсы. На мне джинсовые шорты, тоже рваные по краям. Шмотки, кстати, брендовые, но отцу этого не объяснишь.

Хочется снова закатить глаза, ну или как-нибудь ещё выразить протест, но только вот у отца здесь камеры повсюду. Он – параноик и деспот. Такие дела.

Пока поднимаемся по лестнице, брат пихает меня в спину и подшучивает:

– Лучше на завод, чем в армию. Я бы на твоём месте засунул язык, сам знаешь, куда, и даже не смотрел в сторону Блонди.

– Это уже рефлекс, – криво ухмыляюсь. – Против него не попрёшь.

– Ну тогда начищай берцы, мелкий!

Рус отвешивает мне подзатыльник и тут же ныряет в свою комнату. Как же он меня бесит иногда! Почти всегда, если честно. Папочкин подхалим, вашу мать!

Мне почти восемнадцать, а ему скоро двадцать. Между нами всего два года, а он ведёт себя так, словно я, и правда, мелкий. Но это же, блин, не так! Ни ростом, ни телосложением я не уступаю старшему брату, так что пусть идёт лесом!

Я поднимаюсь на следующий этаж и захожу в свою комнату. Срываю футболку, швыряю её на кровать. Избавляюсь от шорт и трусов. Что мне надеть? Рубашку и брюки? В августе? Когда на солнце тридцать пять, а в тени тридцать? Отец что, прикалывается?

Хотя нет – издевается!

И ради кого я должен идти на такие жертвы? Ради его Снежаны, её сестры с мужем и двух отпрысков? Какого чёрта я должен это делать?!

Гневно дёргаю дверцу шкафа и тут же в шоке отшатываюсь. Потому что на меня смотрят два испуганных небесно-голубых глаза. А на мне, к слову, нет одежды…

Целую секунду я сканирую незнакомку в своём шкафу. В голове даже проносится мысль, что, быть может, я просто комнатой ошибся. Но нет же! Это мой шкаф. Точно мой!

– Твою мать! Ты кто?!

Метнувшись к кровати, хватаю футболку и прикрываю ею причинные места. Девчонка даже не зажмурилась и не отвернулась, хотя по-прежнему выглядит напуганной. И не отвечает на вопрос. Из шкафа, кстати, тоже не выходит.

– Ты глухая? Ты кто? Давай выходи уже, мне надо взять одежду!

Она медленно вылезает из шкафа, и теперь я могу полностью её разглядеть. Голубые глаза, длинные ресницы, ни грамма косметики. Тёмные волосы собраны в косу. На ней сарафан жёлтого цвета. Ноги босые. На этом всё. Ни красивых форм, ни королевской осанки… Наоборот, девчонка вся ссутулилась, словно хочет уменьшиться в размерах.

Устремившись к двери, явно намеревается сбежать из комнаты. Преграждаю ей путь.

– Здесь стой, поняла? И отвернись! Я оденусь!

Придерживая майку всё там же, подхожу к шкафу. Быстро достаю футболку в стиле поло и шорты (без дыр и махристостей) и тут же напяливаю на себя.

Девчонка, не шелохнувшись, стоит ко мне спиной. Что ж… исполнительная. Только вот что она здесь делает??

Эля

Вот это я влипла…

Слышу, как голый парень шуршит одеждой, и забываю дышать.

Сама не знаю, как забрела сюда. Дверь в комнату была открыта, и меня привлёк сияющий кубок в виде боксёрской перчатки, стоящий на полке. А потом всё произошло слишком быстро: голоса на лестнице, торопливые шаги…

Ничего лучше не придумав, нырнула в шкаф. Мне ведь нельзя здесь находиться.

– Ты любишь подсматривать, да? – вкрадчивый голос за моей спиной заставляет вздрогнуть.

Близкое дыхание щекочет макушку, а следом на мои плечи ложатся тёплые ладони.

– Всё, можешь повернуться, – благосклонно заявляет парень.

Вроде бы он – младший сын хозяина этого дома. Я не успела запомнить имена, но знаю, что оба брата – те ещё напыщенные придурки. Этакие золотые мальчики. Короче, элита!

Дёрнув плечами, скидываю его руки и отхожу в сторону.

– Там и смотреть-то не на что было. Не обольщайся, – бурчу себе под нос и оборачиваюсь.

Теперь он, слава Богу, одет, и мне не так неловко, как минуту назад. Даже получается немного расслабиться. Парень хищно ухмыляется и снова приближается ко мне.

– Кто ты такая? – задавая вопрос, пристально вглядывается в моё лицо.

Может, соврать? Сказать, что ошиблась домом?.. А как потом буду выкручиваться?

– Дело в том, что… моя мама получила здесь работу. Мы приехали сегодня утром.

– Ясно. Прислуга… – пренебрежительно бросает парень и, кажется, теряет ко мне интерес. Переводит взгляд на окно, указывает в него подбородком. – Видишь тот дом? Вся прислуга живёт там. Хотя ты права, в моём шкафу намного просторнее.

Посмеиваясь, вновь переводит взгляд на меня и явно замечает, как я буквально побагровела от злости.

Да он просто козёл! Напыщенный мажор, который палец о палец за всю жизнь не ударил!! Это его отец важная шишка, а он же – просто его сын! Что он себе позволяет?

– Ладно-ладно, я пошутил, – выставляет руки перед собой. – Как тебя зовут, уборщица?

Это всё меня чертовски задевает. Да, мне обидно. Но, пересилив себя, я говорю с преувеличенным дружелюбием.

– Меня зовут Эллина. Эля.

И даже руку протягиваю.

Парень хватает мою ладонь и с силой сжимает. Его рука крепкая, горячая, приятная на ощупь…

– Э-л-я… – произносит моё имя так, словно распробовать хочет. – Эллина, значит… Хм, мне не нравится. Пожалуй, буду звать тебя… – щёлкает пальцами, изображая, что пытается вспомнить. – Ну как там её?.. Подскажи мне! О, точно, Золушка!

Очень смешно… Просто обхохочешься.

– А мне как тебя называть? – спрашиваю с вызовом и пытаюсь отнять руку.

Парень вновь хищно улыбается и подаётся ко мне всем телом. Горячим дыханием обдаёт висок, когда шепчет:

– Это очевидно, Золушка. Зови меня «хозяин»!

Между нами повисает напряжённая пауза… А потом я начинаю хохотать. Да так громко, что наверняка слышно даже на улице.

А вот это действительно смешно! Я смеюсь до колик в животе, даже глаза начинают слезиться.

Мой «хозяин» смотрит с недоумением. Наконец отпускает мою руку и вертит пальцем у виска.

– Ты чокнутая, да?

Пропускаю его вопрос мимо ушей и, тяжело вдохнув и выдохнув, наконец успокаиваю свою истерику. Смахнув слёзы со щёк, протягиваю:

– Боже… Ты такой смешной! Хозяин… Пф… Надеюсь, ты никому такого больше не заявлял? Хозяин… «Я твой хозяин», – пародирую его, меняя голос и делая его мужским и томным, и поигрываю бровями.

Но парень кажется непрошибаемым. Даже не улыбнувшись, замирает на месте. Его тело будто окаменело. Шея напряжена. Лицо – застывшая маска, ничего не выражающая. Всем своим видом он показывает мне, что я не в себе. А он типа такой, весь из себя…