Misty - Нежные тайны

Некоторое время спустя, вконец измученная, она повернулась к спящей, крепко прижалась к ней своим худеньким телом, обняла и наконец-то заснула…

Убедившись, что Тинка спит, Лия встала и, тихонько одевшись, вышла из домика. Взглянув на одинокий огонек на другой стороне, она направилась к мотелю.

Где-то недалеко хихикнул койот, потом еще один, и еще… Потом они разом смолкли.

В мотеле никого не было. Она потянулась за телефоном и стала набирать номер…

Когда она вернулась, Тинка сидела на постели, скрестив ноги, и в упор смотрела на нее. Рядом сидел тот самый пропавший пес и не по-доброму смотрел на Лию.

– Ты где была?

– Ты о чем?

– Ты ходила звонить.

– Нет.

– Врешь!.. Не подходи ко мне!

– Ну, тише… тише, маленькая моя. – Лия потянулась было к ней. Пес зло зарычал.

Вдруг Тинка дико завизжала:

– Не трогай меня!.. Дрянь! Сука! – темные безумные глаза яростно блестели.

– Как знаешь. – Лия равнодушно пожала плечами. – Но ты не понимаешь… Ты – это другое…

Лия, пыталась что-то еще сказать, но Тинка ничего не хотела слушать. Лицо ее посерело. Она вцепилась в подушку и завыла. Пес подхватил ее вой. Лии впервые в жизни вдруг стало по-настоящему жутко. Она бросилась к двери, но та почему-то оказалось запертой. Она стала беспомощно дергать ручку… Горячая волна догнала ее, развернула, ткнулась в живот и притянула к огромным безумным карим глазам.

…Дождь прекратился только под утро. Серая пелена тумана нависла над озером. Я сидела в домике №5, у темного расплывшегося пятна на кровати и тупо смотрела на пилочку для ногтей, которую не заметили коронеры…

Три года прошло с той поры, как я впервые столкнулась с этой хрупкой впечатлительной девчонкой. Роковой и невинной. Каждый день, каждый час я была с ней, жила с ней, думала о ней. Бывали минуты, когда я сама не верила в то, что это может происходить… с ней, со мной… Странные, нереальные цвета…. Но сегодня я была близка как никогда… И она меня опять провела… Я опять опоздала.

Ночь. Я лежу на спине, стараюсь уснуть. Лунный свет падает на рубашку голубоватым инеем. Холодно. Но натянуть одеяло – лень. В голове – кавардак, за окном – Амстердам… Рука Готфрида протопала мимо уже раз пять. Не спиться бедолаге. Интересно, какие мысли у него в голо… тьфу, в пальцах. Уж точно не жалость и не сочувствие. Выговорился через меня, мерзавец. Завтра вечером клацнет последний раз на машинке, поставит точку в романе, уложит аккуратненько листки и ко мне, в постель. Затем хруст нежной шейки – и нет меня. Вроде как и не бывало.

«Мы скорбим о смерти удивительной женщины. Писательницы и поэтессы…» – провоют над могилой поклонники и мировая пресса. Седовласый пастор с неподдельным страданием на лице оттого, что не поимел меня при жизни, первый бросит горсть земли. Requiescat in pace… Будут там толпы родственников, любовниц и любовников, безутешные мужья и жены, наконец-то обретшие успокоение, шакалы – журналисты, репортеры, да мало ли разного сброда соберется, чтобы насладиться зрелищем и потешить свою душонку исполнением сокровенного желания – самолично закопать в землю известную ведьму и суку. Так и вижу их руки: очаровательные ладошки – деток, вороватые, нетерпеливые – родственников, нежные – любовниц, скупые – любовников. Давка как при дешевых распродажах и каждый норовит пройти по второму, а то и по третьему кругу. Через пару минут и следа не найдешь, где была могила…

Я беспокойно заворочалась – слишком живое у меня воображение… Вдалеке, на кухне, щелкнул выключатель.

Да… Помотала меня судьба. Сколько квартир, городов и отелей поменяла я за свою жизнь… Помню свою первую, питерскую, и Кузьмича, соседа – алкаша. Часто вечерами он мне внушал: – Не твое это дело, книжки писать, – и попыхивая «Беломором» продолжал: – Замуж тебе нужно. Сына аль дочь родить, а то и двойню. Вот бабье счастье… А ты – куды? Книжки писать, да с лизбиянками шастать?.. Эх!.. – вздыхал он, – пороть тебя некому! – И сокрушенно крякал. Запрокидывал стакан с водкой, выпивал и вновь смачно крякал. Потому и звали его Мак Даком. Но был он либерал по натуре, терпелив и смотрел сквозь пальцы на моих девчонок, на ночные гулянки и истошные садомазохистские вопли… А самое убойное наступало утром, когда за чашкой крепкого чая он доставал с полки Сенеку и, подправляя мою нравственность, читал вслух отрывки из писем. В эти минуты он преображался в строгого, благородного патриция, громящего с Форума людские пороки и вскрывая язвы общества.

Сигаретка тухла. Пора было бежать на работу, в редакцию. А вслед мне неслось уже от Вергилия:

«Точно вакханка, она по пещере мечется, будто

Бога может изгнать из сердца…»

и:

«…Как последнюю ночь провели мы в радостях мнимых,

Знаешь ты сам…»

Подбодренная и облагороженная словами древнеримских мужей я тряслась в битком набитом вагоне метро, а в голове стучало напутственное: «Будь здоров… будь здоров… будь здоров…»

А разве я была больна?

Пожалуй. Множеством пороков. И самым сильным из них была любовь к женщинам. Не то чтобы я была лесбиянкой или нимфоманкой, но временами я и эти понятия так тесно сплетались, что у некоторых невольно складывалось превратное представление обо мне. Но вообще-то речь сейчас не об этом… Мне бы в детстве прочесть рассказ «Как я стала писательницей», напечатанный в БСФ, возможно все и сложилось бы иначе. Но, к несчастью, фантастику я не любила, от того-то и начались мои беды и скитания.

Как-то раз случай свел меня с любительницей средневековья. Мы занимались любовью и доводили друг друга до экстаза под звуки хоровых литургий. Там по глупости я и приняла прощальный подарок в виде железной руки. Кое-как запихнув ее в портфель, я возвращалась осенним утром домой и ошалевала от собственного маразма. На кой бес мне рука, пусть даже герцога Готфрида… как его там… Берли-ген-хен… А, один черт – мужика же, и я, глупо улыбнувшись, представила с какой бережностью и нежностью несла бы Ее руку, а не эту железяку. И так мне тошно стало, что я в сердцах, со всего размаха бросила портфель в ближайшую подворотню. Тот с грохотом кувыркнулся по асфальту, насмерть перепугав половину улицы, севшей на очередной синдром. Кто-то самый смелый попытался было поднять его, но видя мою решительность, раздумал. И правильно сделал, а то получил бы тем же – и по уху. Я прошла метров сто, и тут вспомнила, что в портфеле лежит ко всему прочему готовая рецензия, которую давно ждут в редакции.

Зинаида Александровна, главный редактор, была стервой. Не исключено, что еще в песочнице. А может даже раньше, еще до рождения. Она то и стала моей первой жертвой, вернее – железной руки… Получая в то утро очередной нагоняй за недисциплинированность, я чтобы не сорваться прикрыла глаза и мысленным взором представила в своих руках тонкий шнурок, стягивающий ее горло. Железный скрежет и тихий хрип вернули меня в реальность. Ойкнув от увиденного, я, как прилежная институтка, тут же потеряла сознание…