Максим Владимов - Всегда один

– Значит так, парень. Я, как ты видишь, подполковник полиции. Так меня можешь и называть – Подполковник, больше тебе знать не нужно. Я здесь власть! Я здесь всем руковожу и все здесь контролирую. Это понятно? – и смотрит на меня эдак оценивающе.

– Здесь – это где? – прочистив горло, спросил я.

– В этом муниципальном районе. Внутри которого стоит рынок, на который ты так нагло влез. Ты что, правда думал, что можно так вот просто таскать черт знает что и продавать это на моем рынке? Без моего разрешения?

Нормально. «Моем рынке», ага. От скромности ты не умрешь, мужик, я ведь знаю, чей это рынок, и в каких высях обитает его хозяин… Он и в Москве-то, небось, раз в год появляется, а живет где-нибудь в Ницце. Но мне это сейчас вряд ли поможет. Будут разводить, и хорошо, если только на деньги.

– Первое, что меня интересует – где ты берешь товар. Как его везут, кто, когда – все детали, – внимательно глядя на меня, вопросил Подполковник.

Бац! Как будто по голове с размаху врезали. Я судорожно пытаюсь изобрести хоть какую-то отмазку, но все мысли спутались в невообразимый ком, и только где-то далеко, на фоне, сломанной неоновой вывеской моргает: «Я попал!»…

Не дождавшись моего ответа, полицейский добавляет еще:

– Второе – кому ты его продаешь?

Молчим опять. Я, конечно, потихоньку прихожу в себя, но откуда-то вспоминаю прочитанную недавно инструкцию по общению со следствием «меньше трепись – целее будешь», поэтому ничего не говорю из принципа. С уже явно сквозящим раздражением, подпол выкатывает свою, как я понимаю, главную цель:

– Ну и вопросы финансирования с повестки дня тоже никто не снимал, – внезапно озлобясь, он резко хлопнул рукой по столу: – В молчанку решил поиграть, сука?!

Крик подействовал на меня неожиданно: я как-то сразу успокоился. Че за бред он мне тут втирает, а? Он кто такой? Хозяин заводов, газет и рынков, ага… Что он может мне предъявить? Омара в пакете? Или позавчерашний хамон, который я даже на рынок не заносил, перегрузил Вардану из багажника в багажник на другом конце города? А самое главное – что можно предъявлять мне, человеку, который может просто сейчас встать и выйти отсюда в Барселону?! Где этот мент меня не достанет просто никак? Это, кстати, мысль: просто встать и выйти, я даже начал движение вперед, но немного не успел: у Подполковника зазвонил телефон, служебный, на столе. Фигасе древность, я и не думал, что такие бывают еще!

Древность древностью, но работал телефон на пять баллов, слышно было не только подполу, но и мне. Точнее, мне было слышно хорошо, а вот подпол все несколько минут «разговора» страдальчески кривился и всячески пытался как-то ухо от трубки отодвинуть. В конце концов, он и вовсе накрыл динамик ладонью, но даже так окончание тирады прозвучало громкой сладкой музыкой:

– … и вернешь пацана откуда взял, понял?!

– Есть! – кажется, пузан отвечал уже в пустую трубку, под гудки, после чего осторожно положил её на рычаг.

Я выжидающе смотрю на Подполковника и молчу. Он тоже молчит. И тут звонит телефон, на этот раз – мой. Армен.

– Ну что, дорогой, как там у тебя дела?

– Пока не знаю, – медленно проговорил я.

– В смысле? Тебя не выпустили еще, что ли? – удивился Армен в телефоне. – Генерал разве ещё не звонил? Обещал прямо сразу!

– Звонил, – глядя прямо в узкие глазки напротив, ответил я.

– Ну, значит, сейчас выпустят, – успокоился мой партнер, – набери мне потом.

Не отрывая от меня взгляда и не меняя позы, подполковник одной рукой нажал что-то на столе и отрывисто пролаял:

– Семен!

Дверь за моей спиной почти сразу открылась, внутрь засунулся кто-то невидимый. Подполковник медленно перевел взгляд на него.

– Вернуть обратно.

Больше не было сказано ни слова.

всё-таки, кухня – это сакральное место для русских. Столько мыслей тут передумано… Вот чего бы мне не сибаритствовать в ванне, например? Ведь, скажем, те же испанцы обычно не могут себе позволить думы думать в ванной – у них вода дорогая. Да не только испанцы, но и вообще все европейцы. Они-то как раз и должны сидеть на кухне, скрипеть иссохшимися мозгами! Но нет, на кухне почему-то сидят русские, у которых горячей воды – хоть утопись, да ещё и бесплатно, считай. Парадокс. Но не будем отступать от национальной традиции: я удобно устроился за кухонным столом, держу в руках кружку с отличным кофе из Меркадоны, призрак финансовой смерти если и не развеялся совсем, то прилично отступил. Армен расплачивается так легко, как будто он сам эти евро печатает, чесслово! И даже в ресторан к нему мне с поставкой тащиться не надо – он это все распродает по каким-то своим каналам, не на рынке, так что, присылает своего помогайку на Ларгусе. Вопрос с местными ментами, по идее, закрыт, Армен привлек одного из своих клиентов – крутого генерала из МВД, но всё-таки дразнить гусей неохота, так что, на рынке я теперь появляюсь исключительно с пустыми руками. Вроде как клиент, пообедать зашел. Ну и деньги забрать заодно.

Конечно, несколько сот евро в неделю – это уже очень неплохо, с голоду я не умру. Тем более, что я вожу уже далеко не только хамон… Но все равно, это, получается, одна единственная точка отказа. Случись что с Арменом или рынком – и привет, зубы на полку. Надо выдумать что-то еще. Да и Армен может начать выкручивать руки…

Тут у меня как раз имеется свеженький пример: есть хамон, когда его заказывают целой ногой, и есть лобстеры. С одной стороны, Армен, увеличивая объем заказов, воззвал к моему чувству справедливости, и в итоге мой заработок на одной ноге уменьшился до сотни. А с другой – я этот хамон покупаю не в магазине теперь, а у владельца трех точек на рынке Бокерия, такого мелкооптового торгашика, типа как сам Армен, только испанский. И скидка – та-дам! – составляет около 120—150 евро с ноги, от веса зависит, так что, я даже в выигрыше. А вот с омарами такой номер не пройдет, тут я даже на мелкий на опт никак не тяну, а стоят они гораздо дешевле. И выходит несуразица: возни с этими чертовыми раками даже больше, поскольку хамон я моментально в одном месте беру, а омары вечно по одному-два на лоток, да все время в разных местах – половину рынка оббежишь, пока соберешь, сколько надо. А заработки – копейки, поскольку один омар стоит минимум в 20 раз дешевле ноги хамона. Так ещё и тащить их в ящике на льду! Ну или сразу с ними борзо прыгать с рынка на рынок, лед у Армена и свой есть, конечно, так ведь я не хочу по улице таскаться с мешками, из которых пахнет рыбой, и капает вода. Неудобный товар и невыгодный, но пока не могу придумать, как безболезненно отказаться. Мор, что ли, выдумать какой, морской-омаровый? Ну вот, мол, нету на рынке? Ждем, может в следующем сезоне…